风沙抽在刘斌脖子上，火辣辣的，像旧伤又被揭了痂。不是土，是墨塔塌了后从地底喷出来的“诗灰”——千年诗魂烧完的渣，一粒粒都带着没念完的句子，和断气前那一声叹。他站在塔断的地方，脚下碎石扎手，可他没感觉。铜牌还贴着胸口，紧挨着心跳，像块活的疤。血早干了，但皮肤上那道红印还在，深一道浅一道，像是谁拿钝刀划开又缝上，现在还泛着腥。
他没走。
不是走不了，是不敢动。脚趾头哪怕蜷一下，识海那口钟就得响。刚才那一战，赢的是诗，塌的是根。他用《镇魂长诗》第三十七节当引子，借残存的诗源把黑袍人逼退，可代价是神识第七环裂了条缝。那不是伤，是“九渊图”崩了一环——大荒朝诗者最高秘传，记着诗和门之间的死契。现在第七环转得发疯，像有人在背后猛推，越推越快，推得他脑子发麻，颅骨里像有针在扎，又像有声音从骨头缝里往外爬，一句句，一声声，全是倒着念的诗。
他松开铜牌，让它垂到腰上。
金属磕在皮带上，叮一声，像回应什么。他忽然冷。不是风冷，是从骨头里往外渗的冷，像有什么正从他身体里被抽走——不是血，不是气，是“诗感”。那种能听出风里平仄、看出雨里对仗的本事，正在一点点褪。他知道这意味着什么：诗者之力，正在退。而退的背后，是“门”醒了。
指尖顶住眉心，一寸一寸往里压。
不是封，不是镇，是放。他把心口敞开，让剩下的诗源逆着往上冲。疼炸了，肋骨像被铁钳绞，每吸一口气都像吞铁屑。可他没停，反而把意识沉得更深。只有在这种快散架的状态下，才能碰到那层被盖住的“真”——那些诗盟删掉的、历史埋掉的，没人敢说的。
门里的声音，还在。
不是乱响，是排过队的。那些诗魂的哭，原本是乱的，像雨砸瓦片。可现在，有了节拍——三短一长，三短一长，像老规矩的押韵，像丧钟，像娘哄孩子睡觉时哼的调。这不是自然来的，是被人“改过”的挽歌。就像把死人的话剪碎，再拼成新句子，只为让鬼魂死后还得“合律”。
他猛地睁眼。
铜牌烫了，烫得像刚出炉的铁。血又渗出来，顺着牌面往下爬，在地上滴出一个字——“门”。
不是他写的，是牌自己显的。
那字不像楷，也不像篆，倒像远古的画，像门框加一横，又像牢笼加把锁。他盯着它，忽然想起大荒朝的律。三十六条诗禁，第七条写着：“诗者不得触门枢。” 违者，魂锁九渊，永不得归。他以前以为那是防外人，现在懂了，那是拴住自己人的链子。
可他现在念的，正是“诗者归来”。
他低头看铜牌，四个字在血光里浮着，像活虫一样抖。他试着默念，刚吐出“诗者”，喉咙就涌上一股腥，舌尖尝到铁锈味。再念“归来”，识海第七环猛地一震，差点脱轨，像有只手从里面撕他神识。不是失控，是禁忌在反咬。这四个字，本不该存在。它们是倒写的咒，是牢的钥匙，是被禁止的“回家路”。
他闭眼，不念了，开始唱。
不是唱词，是唱音。一个“啊”字，从胸口滚出来，没意思，没情绪，像婴儿第一声哭，像天地还没分开时的动静。声音一起，铜牌上的血字扭了，化了，像墨落水里，慢慢散开。接着，浮出一句诗：
“门启非因诗，诗亡始为钥。”
他整个人僵住。
这话，不是现在写的。是倒着刻进时间里的。每个字，都是用“忘”喂出来的。你越想记，它越模糊；你一放弃，它自己冒出来。老塔主说过，有种“逆诗”，不在纸上，不传人口，只在人彻底放弃理解时，才悄悄显现。那是诗的魂，在时间缝里低语。
诗者执门，从来不是权，是禁。
他忽然懂了。异界之门不是被人砸开的，是“诗的死”启动的。诗越少，门越开；诗者越强，反而越像钥匙——不是开，是唤醒。每一次念诗，每一次镇压，都在给门添柴。诗者以为在守，其实是在喂。大荒朝的灭，不是因为外敌，不是天灾，是因为他们太强了——强到成了门的“引信”。
他抬手，从塔基掰下一块瓦。
墨色，边焦了，是昨夜诗火烧过的印。那火不烧人，专烧诗魂，连灰都不留。他指甲划过瓦面，挤出一滴血，写下《镇魂长诗》第一句：“天地无言，诗自生哀。”
血字刚成，识海一震。
画面闪出来——
黑袍人跪在门边，背对着，双手举着一卷诗简。那简不是竹的，是无数小诗魂编的，每节都闪着微光。上面没字，是活的诗魂，被链子锁着，一节节抽出来，炼成黑光，打进门心。门里，浮出无数影子，全是失踪的诗者。他们不挣，不喊，只是齐声低语，声音齐得像刀切纸，念的正是《镇魂长诗》最后一句：“归来者，永囚。”
仪式中间，铜炉烧着青火，火里浮着一块牌。
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