邵氏片场的化妆间，狭窄得像个上了锁的囚笼。
墙面是斑驳的米黄色，靠近墙角的地方洇着片深色的水渍，像块没擦干净的泪痕。头顶的吊扇蒙着层灰，扇叶转起来“吱呀”作响，带起的风裹着廉价发胶的化学甜腻——那是种掺了酒精的刺鼻香味，混着墙角铁质衣架生锈的腥气，在闷热的空气里发酵，成了独属于底层演员的、令人窒息的气息。
墙角嵌着面掉漆的铜镜，边缘磕掉了一块，镜面从左上角斜斜裂到右下角，像道永远无法愈合的伤疤。王祖贤就坐在这道伤疤前，塑料化妆凳被她坐得微微晃动，发出细弱的“咯吱”声。
她没看镜子里的自己。
镜中的倒影此刻该有多狼狈？眼线被泪水泡得发晕，在眼下晕出片灰黑，像只被雨打湿的熊猫；唇膏早被她咬得斑驳，露出唇瓣原本的苍白；那件借来的公主裙，裙摆沾着摄影棚地上的灰，后腰处还勾破了道细缝——是刚才被导演推搡时，蹭到布景板钉子勾的。
她的视线落在手里那份剧本上。纸页被手心的汗浸得发潮，边缘卷成了波浪，中间几页被她无意识地攥得起了皱，像团被揉过的废纸。可她还是死死捏着，指节泛白，仿佛那不是几页印着字的纸，而是救命的浮木。
门外的动静还没彻底平息。
导演谄媚的道歉声隔着门板飘进来，“陈先生您放心，后续戏份我全按祖贤小姐的状态改，保证……”声音忽高忽低，像只被捏住喉咙的公鸭；接着是场务们压低的窃窃私语，“两千万啊……就为了换个女主？”“那可是陈峰……你懂什么”；还有道具组搬动器材的“哐当”声——大概是在忙着拆刚才被踹翻的帆布椅。
这些声音像隔着层厚厚的毛玻璃，模糊，不真切。王祖贤的世界里，只剩下耳膜深处反复回响的那声巨响——“砰”，是帆布椅被踹翻的脆响，像道惊雷，炸碎了她刚才所有的委屈和恐惧。
还有监视器屏幕上那张薄薄的纸。
两千万港币。那串数字写得龙飞凤舞，末尾的三个零像三只圆睁的眼，死死盯着她，也盯着整个片场的人。直到现在，她指尖还残留着某种虚幻的重量，仿佛那不是张轻飘飘的支票，而是块烧红的烙铁。
化妆间的门被轻轻推开了。
没有敲门声。
王祖贤的身体瞬间绷紧，像只受惊的兔子。她猛地抬头，脖颈转动时带起的风扫过耳畔，镜子里的伤疤晃了晃，映出个走进来的男人。
陈峰。
他换了件衣服。不再是片场那件沾了火药味的白衬衫，而是件柔软的黑色羊绒衫，领口随意地敞着，露出点锁骨的轮廓。袖口没挽，垂在手腕处，衬得他手指愈发修长。
刚才在片场时，他身上那种属于上位者的压迫感像座山，压得人喘不过气；此刻换了件衣服，那股凌厉劲儿淡了些，却又平添了种更危险的气息——像是猛兽收起了利爪，却把獠牙藏得更深，带着种私密空间特有的侵略性。
小小的化妆间仿佛瞬间被他填满了。空气像是被抽干，王祖贤下意识地屏住呼吸，连吊扇的“吱呀”声都变得格外清晰。
他没说话。
就那么站在离她三步远的地方，目光平静地扫过化妆台上的杂物：支快用完的睫毛膏斜插在笔筒里，半盒没盖紧的散粉洒了点在台面上，还有支被踩扁的口红——是昨天另个女演员落在这里的。
然后，他从裤袋里掏出样东西。
不是支票，也不是剧本。是瓶最普通的屈臣氏矿泉水，透明的塑料瓶身，标签被手指蹭得有点模糊。他递过来，动作自然得像在递块普通的糖。
王祖贤的大脑一片空白。
她看着那瓶水，又抬头看他。他的眼神很静，没有片场的冷厉，也没有同情，就只是平静地看着她，像在等她接过去。
她下意识地伸出手。
指尖触碰到他的指尖时，王祖贤猛地一颤。
他的指尖是温热的，带着点干燥的粗糙——不像养尊处优的富家子弟，倒像经常握笔或敲键盘的人；而她的指尖是凉的，还沾着刚才攥剧本时蹭到的灰。那点温热的接触像道微麻的电流，从指尖窜上来，顺着手臂的血管爬到心脏，让她的心跳漏了半拍。
她像被烫到似的，手猛地缩了回去。
陈峰没收回手。
他的目光越过那瓶水，落在她的脸上。准确地说，是落在她的眼睛上。
王祖贤的眼睛是出了名的美，同事们总说像“秋水含烟”。可此刻，这汪秋水被搅得浑浊——眼线晕开的灰黑在眼下积着，眼睑微微红肿，睫毛上还挂着点未干的水汽，像幅被暴雨打湿的山水画。狼狈，却又有种惊心动魄的破碎感，像件被摔出裂痕的瓷器，偏那裂痕里还透着光。
他终于开口了。
声音很低，很沉，像块浸了水的石头。在这间安静得能听到灯管“嗡嗡”电流声的化妆间里，那声音落下来，激起圈圈涟漪。
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