苏曼的腿间有一片红肿，那里像被撕裂了一样，每一次移动都牵动着那些伤口，疼得她后背冒出一层细密的冷汗。
她看了看时间——早上八点十五分。韩振轩昨晚折腾到凌晨两点多，应该还在睡。她可以趁他醒来之前，做好早餐，端到卧室里去。
这样他醒来的时候，看到的是早餐，不是她那副疼痛的、狼狈的、让人看了就不高兴的样子。
她慢慢地下了床，光着脚踩在地板上。地板是木质的，凉凉的，踩上去像踩在冰面上。她扶着墙壁，一步一步地挪到了厨房。
每一步都像在走一段很长很长的路，路的尽头在哪里她不知道，但她知道她必须走过去。
厨房很大。双开门的冰箱、六灶头的燃气灶、嵌入式的烤箱和微波炉、不锈钢的洗碗槽、大理石台面。
她打开冰箱，拿出鸡蛋、西红柿、培根、生菜、面包、黄油。她把食材放在台面上，开始做早餐——煎蛋，煎培根，烤面包，做一杯咖啡。
她的动作很慢，很小心，怕动作大了会牵动那些伤口，又会疼。但她做得还算熟练，因为她在这里住了这么久，每天早上都是自己给自己做早餐。
她把早餐放在托盘上，端起来，慢慢地、一步一步地走向卧室。
卧室的门虚掩着，从门缝里能看到光线——窗帘半拉着，阳光从缝隙里挤进来，在地板上画出一道金色的光带。
韩振轩倚靠在床头，已经醒了。他穿着那件灰色的家居T恤，头发有些乱，像一个刚睡醒的人还没有完全清醒。他的手里拿着手机，拇指在屏幕上划着，不知道在看什么。
苏曼站在门口，深吸了一口气。然后把脸上的表情调整好——嘴角弯起来，眼睛亮起来，整个人看起来像一个“我很开心”的人。她推开门，走进去。
“主人，”她说，声音轻轻的，软软的，像，含在嘴里就化了，“吃点早餐吧。”
韩振轩抬起头，看着她。她穿着一件性感的真丝睡裙——是他给她买的，黑色的，很薄，几乎透明。睡裙很短，短到她走路的动作稍微大一点就能露出臀部。
她没有穿内裤，不是不想穿，是因为昨天那里受了伤，穿内裤会磨到伤口，更疼。所以她没穿。睡裙的下摆在她的走动中微微飘动，露出她挺翘的臀部，和腿间隐约的红肿。
韩振轩看着她，心里有一种很复杂的感觉。像一杯被调了太多东西的酒，威士忌、红酒、香槟、果汁、冰块，什么都加了，什么都有一点，但你喝不出主要是什么味道。
他确实爱过她——在她还是那个站在舞台上、穿着华丽的礼服、对着镜头笑得灿烂而自信的苏曼的时候，他爱她。
那份爱有多深？深到他曾经想过娶她，深到他曾经想让她成为他孩子的母亲，深到他曾经觉得“她就是我这辈子要等的人”。
但那些照片和视频曝光之后，那份爱变成了一种痛——不是那种“我失去了你”的痛，是那种“你骗了我”的痛。
她骗了他，用她那些过去，用她那些他不知晓的秘密，用她那双他看着的时候觉得“好干净”的眼睛。
但当他看着她端着早餐走进来的时候，他心里又泛起了一丝柔软。她瘦了，憔悴了，脸上没有那种曾经的、在聚光灯下闪闪发光的光芒了。
她现在是一个被关在这个别墅里、像一个没有翅膀的鸟一样的人。她是他把她变成这样的。他是有责任的。
“还疼吗？”他问，声音很平静，像一个在问“今天天气怎么样”的人。
苏曼的身体微微僵了一下。不是明显的，是很细微的，像一个被风吹过的湖面，你看到了涟漪，但你不确定风是从哪个方向吹来的。
她的眼睛里有了一种光——不是那种“我好感动”的光，是那种“我不知道该怎么回答”的光。她看着他，想从他的表情里判断出——他问这个问题，是关心她，还是在试探她？是让她说实话，还是让她说他想听的话？
她犹豫了两秒钟。
“身上的已经没有那么疼了，”她小心翼翼地开口，每一个字都像是在冰面上走路，踩一下，停一下，确认冰没有碎，再踩一下，“但是……下面好像撕裂了。”
她说这句话的时候，低下了头，不敢看他的眼睛。她不知道他会怎么回应——是冷笑，是说“活该”，是走过来摸她的脸，还是像昨晚一样，让她转过身去，继续。
韩振轩看着她，没有立刻说话。他的目光从她的头顶移到她的脖子，从脖子移到她的肩膀，从肩膀移到她的腿上。
他看到了那片红肿——在黑色睡裙的映衬下，那片红肿比平时更明显了。他的心里有一种说不清的感觉，不是愧疚，不是心疼，是一种“我没有想到会这样”的意外。
他昨晚确实有些失控了。他把她压在地下室的地毯上，让她跪趴着，然后他开了她的后门。
没有怜香惜玉，没有任何措施，甚至没有问她愿不愿意。
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