冷志军满五十岁那天，是腊月二十二，眼瞅着就要过年了。天冷得邪乎，零下三十多度，吐口唾沫还没落地就冻成了冰疙瘩，砸在地上叮当响，跟小石子似的。院子里的水缸冻裂了一道口子，缸壁上那条裂缝像一条黑色的蜈蚣，从缸口一直爬到缸底，水渗出来，在缸外头结了一层厚厚的冰壳子，亮晶晶的，像给水缸穿了一件透明的冰铠甲。窗户上的冰花结了一指多厚，白花花的，像贴了一层毛玻璃，外面的东西模模糊糊的，只能看见个大概的轮廓，人影从窗前走过，像皮影戏里的人影子，虚虚幻幻的，不像是真的。
胡安娜天不亮就起来了。灶膛里的火烧得旺旺的，柈子在灶膛里噼里啪啦地响，火苗子一蹿一蹿的，把灶房照得亮堂堂的，灶房里暖融融的，跟外面像是两个世界。铁锅里的水烧得咕嘟咕嘟直翻滚，白色的蒸汽从锅盖缝里冒出来，一团一团的，像一朵朵白云在灶房里飘来飘去，飘到门口就被冷风卷走了，在院子里散开，跟晨雾混在一起，分不清哪是蒸汽哪是雾了。
她今天要做很多菜。冷志军五十大寿，是整寿，得好好办一场。按屯子里的规矩，男人五十岁是个大日子，得请亲戚朋友来热闹热闹，吃顿饭，喝顿酒，说说话，叙叙旧，图个吉利，也图个团圆。她把早就准备好的食材一样一样地从仓房里搬出来，冻鸡、冻鱼、冻肉、冻豆腐、粉条、木耳、蘑菇、干豆角、干茄子、干辣椒，摆了满满一灶台，花花绿绿的，像开了一个小型农贸市场的干货摊子，看着就富足，看着就让人心里头踏实。
冷志军还在炕上躺着，盖着那张熊皮，眯着眼睛，像是在睡觉，又像是在想事儿。他的头发已经白了大半，鬓角的白发像霜打的枯草，一根一根地往外支棱着，乱糟糟的，像鸟窝。额头上那几道皱纹更深了，像刀刻的一样，眉心和鼻梁之间那道竖纹尤其深，是他这些年皱眉皱出来的，像一条干涸的河床，横亘在两座山丘之间，突兀得很，也显眼得很。他老了，真的老了，才五十岁，可看着像六十多的人。那些年在山里跑、在海里泡，风里来雨里去的，把身子骨折腾得够呛，虽然底子好，没落下啥大毛病，可那股子精气神跟年轻时比差远了，像一盏快没油的灯，虽然还亮着，可光线暗了不少，不再那么耀眼了。
可他不觉得自己老。五十岁，按现在的说法，正是壮年呢，正是一朵花呢，正是干事的时候呢。他还能上山，还能下海，还能扛着渔网在沙滩上走上几里地，还能背着一捆柴火从山上走下来，气都不带喘的。比起他爹冷潜，他这身子骨还算硬朗的，冷潜五十岁的时候已经弯腰驼背了，走几步路就得歇一会儿，喘得跟拉风箱似的。他比他爹强多了，比他爹多在山里跑了十几年，还多在海里扑腾了好几年，身子骨比他爹结实多了。
“志军，起来吧，不早了。一会儿客人就来了，你还躺着，像啥话？”胡安娜从灶房探出头来，喊了一嗓子，声音穿过堂屋，穿过走廊，穿过那层厚厚的棉门帘，传到了冷志军的耳朵里，不太清楚，可她喊的啥他能猜着，几十年的夫妻了，心有灵犀一点通，她一个眼神他就知道她要干啥，她一抬屁股他就知道她要上哪儿去。
“知道了知道了，这就起。”冷志军翻了个身，把熊皮掀开一角，冷风立刻钻进来，激得他打了个哆嗦，赶紧又盖上。他在被窝里磨蹭了一会儿，才不情不愿地坐起来，穿上棉袄棉裤，蹬上棉鞋，用冷水洗了把脸，水凉得他龇牙咧嘴的，牙根子都酸了。他对着镜子照了照，用梳子蘸了点水，把那头乱蓬蓬的头发拢了拢，拢得整齐了些，不那么像个鸟窝了，又用剃刀把胡子刮了刮，刮得下巴光溜溜的，摸上去滑溜溜的，像刚剥了壳的鸡蛋。他看了看镜子里的自己，觉得精神了不少，满意地点了点头，把剃刀收好，塞进抽屉里。
“今天你过生日，穿那件新棉袄，我上个月给你做的那件，藏蓝色的，放在柜子最上面那层，你找找。”胡安娜在灶房里又喊了一声，手里的铲子翻得哗哗响，锅里刺啦刺啦地响着，不知道在炒啥菜，香味已经从灶房飘过来了，飘得满屋子都是，馋得人直咽口水，喉咙咕咚咕咚响。
冷志军在柜子里翻了翻，把那件藏蓝色的新棉袄找出来了。棉袄是胡安娜一针一线缝的，用了半个月的时间，每天晚上坐在炕上纳到半夜，眼睛累得生疼，点了眼药水才好一些。棉袄的面子是藏蓝色的卡其布，厚实耐磨，里子是白色的棉布，软和贴身，中间絮了一层新棉花，暄腾腾的，穿在身上像个暖水袋，从头暖到脚，从里暖到外。他穿上棉袄，在镜子前照了照，转了个身，又照了照，觉得自己年轻了好几岁，精神了不少，像换了个人似的，看着顺眼多了。
“好看不？”他走到灶房门口，挺了挺胸脯，问胡安娜，脸上的表情带着几分得意，像个小孩子在炫耀新衣裳。
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