只有两个人显得还算正常。
一个是向导石老三。他扛着锄头，走在最前面，脚步不快，但节奏均匀，仿佛脚下的不是悬崖小径，而是平坦的田埂。
另一个，就是沈铭。
他走在石老三身后，呼吸虽然也有些急促，但步伐始终稳健。他的眼睛没有一直盯着脚下，而是不时地停下来，观察着周围的山体结构，观察着路边那些从石头缝里顽强钻出来的杂草。
他在用自己的身体，去印证模拟器给出的结论。
这条路，修不了。
不是钱的问题。山体结构太不稳定，风化严重，任何大规模的开凿，都可能引发不可预测的地质灾C。过去那三十七万的投入，恐怕连给这座山挠痒痒都不够。
又走了一个多小时，队伍停下来休息。周文海一屁股坐在地上，也顾不上脏，从包里拿出水壶，像头老牛一样猛灌。
“老……老支书，”他喘着气问，“你们……平时下山，就走这条路？”
石老三蹲在一块石头上，从腰间摸出旱烟袋，慢悠悠地装着烟丝：“嗯。”
“那……那村里要是有个急病啥的，咋办？”小李扶着膝盖，上气不接下气地问。
石老三的动作顿了一下，过了一会儿，才用烟杆敲了敲石头，把烟丝压实。
“抬。”他吐出一个字。
“抬？”
“四个年轻人，用门板绑上，轮流抬。顺利的话，一天能抬到山下公路边。”石老三终于点上了烟，深深吸了一口，吐出的烟雾很快被山风吹散，“不顺利的话，就抬到半路，找个地方埋了。”
车厢里一般的寂静再次降临在这悬崖半山腰。
周文海刚喝进去的水，感觉在胃里都变成了冰碴子。小李的嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。陈静转过头，不忍再看老人那张平静得近乎麻木的脸。
沈铭看着石老三，问道：“上次抬人是啥时候？”
石老三吧嗒着旱烟，浑浊的眼睛望着远处的云海：“前年冬天，我老婆子。夜里发病，天亮就断气了，没来得及抬。”
他说这话时，语气平淡得像在说别人家的事。
队伍继续上路，但气氛已经完全变了。如果说之前，大家感受到的是物理上的艰难，那么现在，一种沉重到令人窒息的精神压力，开始笼罩在每个人心头。
下午四点多，当太阳开始西斜，将山峦染上一层凄艳的金色时，石老三指着前方一处被云雾遮挡的坳口。
“到了。”
绕过最后一道山梁，石头村，就这么毫无征兆地出现在众人眼前。
与其说是一个村庄，不如说是一堆被随意丢弃在山坳里的石块。低矮的土坯房，墙壁上布满了蛛网般的裂纹，许多房子都用碗口粗的木头歪歪斜斜地撑着，仿佛下一秒就会垮塌。
村里没有任何像样的路，脚下全是坑洼不平的石头。空气中弥漫着一股潮湿的、混合着牲口粪便和腐烂草木的复杂气味。
村口的大石头上，坐着几个老人，正就着夕阳的光，眯着眼缝补着什么。几个浑身脏兮兮的孩子在旁边玩泥巴。
看到石老三带着一群陌生人回来，他们只是抬起头，用一种空洞而茫然的眼神看了一眼，然后又低下头，继续做着手里的事。
那种眼神，沈铭在档案的照片里见过。但当它活生生地出现在你面前时，那种冲击力，足以击碎任何人的心理防线。
那不是好奇，不是警惕，甚至不是冷漠。
那是一种彻底的、长年累月的绝望所沉淀下来的……麻木。仿佛生活已经不会再有任何变化，来的是谁，是什么干部，都与他们无关。
周文海站在村口，嘴巴张了张，那句习惯性的“老乡们好”却怎么也说不出口。
赵阳的拳头在身侧悄悄握紧。
陈静的眼圈，一下子就红了。
小李手里的文件夹“啪嗒”一声掉在地上，里面的纸张散落一地，他却浑然不觉，只是呆呆地看着眼前的一切。
数据是冰冷的，报告是平面的。
可眼前的贫穷，是立体的，是带着气味的，是会呼吸的。
就在这片令人窒息的死寂中，一个约莫五六岁的小女孩，怯生生地从一个门后探出头来。她的脸蛋黑乎乎的，只有一双眼睛，还保留着一丝孩子应有的清亮。
她小心翼翼地走到沈铭面前，仰着头，看着这个和村里人完全不一样的“高个子叔叔”。
然后，她摊开一直攥着的小手，手心里躺着一块被磨得十分光滑的、彩色的石头。
她把小手举到沈铭面前，用细弱蚊蝇却又充满期盼的声音，轻声问道：
“叔叔，这个……能换一个白面馍馍吗？”
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