初夏午后，阳光斜照在湘地小镇边缘的老街上。
江记修车铺坐落在街角，一间不起眼的铁皮屋，墙皮剥落，顶棚锈迹斑斑。门框上挂着半块褪色的木牌，写着“修车”两个字，油漆已经掉得差不多了。屋里堆满工具架，扳手、千斤顶、轮胎摞成小山，空气中飘着机油味和金属摩擦后的焦糊气。
苏逸坐在小马扎上，手里攥着一块破布，慢条斯理地擦着一把旧扳手。他三十岁，个子中等，脸盘方正，头发乱糟糟的像是刚睡醒，工装裤上油渍叠着油渍，袖口磨出了毛边。他是这镇上最普通的修车匠，手艺稳，收费低，话更少。
最近生意不好做。镇东头开了家连锁汽修店，带电子检测、空调休息区，连狗进去都有水喝。相比之下，江记修车铺像个被时代甩下的老零件，咯吱作响，却没人愿意换。房租下礼拜就得交，账本上红字划了一道又一道，他还没想好怎么凑。
他低头看着扳手，镜面似的金属映出一张疲惫的脸。
就在这时，一辆快递三轮车“突突突”地停在门口，车斗里扔了个灰布包裹，没贴单子，也没人下车。司机回头瞥了眼铺子，一拧油门，跑了。
苏逸皱眉，放下扳手走过去捡起来。包裹不大，约莫巴掌宽，用粗麻线手工缝合，针脚歪歪扭扭，不像正规快递。四角磨损严重，像是被人从哪个角落翻出来又塞进来的。
他掂了掂，不重，但有种奇怪的沉手感，仿佛里面装的不是普通物件。
他回屋坐下，从抽屉里翻出剪刀，沿着缝线小心剪开。布一掀，露出一块手掌大小的青铜碎片。
绿锈斑驳，表面坑洼，边缘参差不齐，像是从什么器物上硬掰下来的。可那上面刻着的纹路却不对劲——弯弯曲曲，像云又像蛇，绕成一圈圈古怪图案，中心位置隐约是个鼎形轮廓。
苏逸伸手去拿。
指尖刚碰上去，那碎片猛地一烫，像是通了电，热流顺着手指窜上来。他本能缩手，眉头一拧，甩了甩发麻的右手。
再看那碎片，表面竟泛起一层微弱的暗光，持续不过两三秒，随即消失。
耳边响起一声低沉的声响，像是从地底传来，又像在脑子里炸开——龙吟？
他愣住。
“叔叔！你手里冒烟了！”
门口一个七八岁的小孩指着他的手尖叫，转身就跑。这一嗓子引来了隔壁修摩托的老王和常来换胎的李婶，两人探头张望。
“哎哟，这是啥东西？”李婶踮脚往桌上瞅，“古董？电视上那种能卖钱的？”
“不像。”老王摸着下巴，“这锈都烂到芯里了，要是真古董，早该化成渣了。”
“可它刚才发光了！”小孩躲在墙角喊，“还吼了一声，跟老虎似的！”
苏逸没说话，不动声色把碎片抓进手里，迅速塞进工装内袋。温度还在，隔着布料都能感觉到一丝温热。
“没啥，废铜烂铁。”他站起身，语气平淡，“别围着了，影响做生意。”
李婶嘟囔两句，拉着孩子走了。老王多看了他两眼，也骑上摩托离开。
铺子里安静下来，只有头顶那台老风扇嗡嗡转着，吹得墙角一堆废报纸哗啦响。
苏逸站在原地，手插在外袋里，指尖轻轻摩挲着那块碎片。
不对劲。
太不对劲了。
谁寄的？为什么寄给他？这玩意儿到底是什么？
他脑子里转着念头，眼神却没离开过门口。
五分钟后，门外脚步声响起。
不是拖沓的脚步，也不是摩托车的轰鸣，而是整齐、轻缓、几乎听不见的踏地声，像是训练有素的人刻意压着步伐。
三个男人走进来。
均穿黑色短袖，裤子利落，脚踩战术靴。脸上戴着墨镜，遮住双眼，只露出紧绷的下颌线。手腕戴着金属护圈，反着冷光。三人站位极有章法——一人堵住门口，另外两个从左右两侧缓步逼近，动作协调，像一头野兽悄无声息地合围猎物。
苏逸第一反应是：特战片看多了吧？
可他们身上散发的气息不对。没有叫嚣，没有废话，只有沉默带来的压迫感。
他不动声色往后退了半步，背靠工具架，右手悄悄滑向腰后——那里插着一把活动扳手，是他平时拧螺丝用的，现在成了唯一的防身家伙。
三人中为首的那位抬起手，掌心朝下，缓缓压下。
动手的信号。
苏逸喉咙动了动，强迫自己冷静。
报警？来不及。逃跑？门被堵死了。反抗？对面三个，训练痕迹明显，空手入白刃都够呛。
他盯着那人胸口位置——对方的目光，自进门起就没离开过他左胸口袋。
就是这块碎片。
他们冲这个来的。
“你们是谁？”苏逸开口，声音不高，但清晰，“想要什么？”
三人没答。
逼近的左侧那人往前半步，右手垂在身侧，指节微微屈起。
空气仿佛凝固了。
风扇还在转，嗡鸣声衬得屋内愈发寂静。汗水顺着苏逸鬓角滑下来，滴在肩头，洇开一小片深色。
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