晨光斜斜地切进厨房，宋小满正低头对付第二根萝卜。新刀确实顺，切下去手感轻快，丝线细得像能飘起来，落进白瓷碗里悄没声息的。她手上没停，可眼神有点散，看着是在瞧刀刃，又好像透过那抹冷光，看到了别的地方去。
陈砚舟蹲在灶台边上淘米，水哗哗地响，他耳朵却竖着，留心着门外的动静。
“哐——！”
后门猛地被撞开了，门框震得簌簌往下掉灰。许铮扛着个细长的木箱子闯进来，身上那件旧背心湿透了，紧贴在汗津津的背上，汗珠子从鬓角一路滚到下巴颏。他一脚把门踹上，嗓门大得吓人：“我找军工厂的朋友特制了十把！每把都刻了你名字的缩写！”
宋小满手一颤，砧板上一根萝卜丝无声地断了。
她慢慢地抬起头，看着那个沾着干泥点子的木箱被“咚”一声撂在操作台上，震得台面都晃了晃。箱盖没扣严，露出一排银灰色的刀柄，整整齐齐地躺着，泛着冷硬的金属光，不像厨具，倒像刚下生产线的某种精密零件。
她站起身，没说话，走到砧板前，手起刀落。
“笃！”
那把崭新的钛合金刀直直插进了厚重的木质砧板中心，力道震得旁边几个调料罐子叮当轻晃。几缕切好的萝卜丝被震得蹦起来，落在她挽起的旗袍袖口上，她也懒得去掸。
“谁让你自作主张的？”她声音不高，但每个字都砸在地上，梆梆响。
许铮愣住了，抬起胳膊胡乱抹了把脸上的汗，喘着粗气：“你上回……不是说喜欢这刀吗？我心想……”
“你心想？”宋小满转过头看他，眼圈隐隐有点泛红，“我说的是哪一把？”
许铮张了张嘴，话卡在喉咙里，没出来。
她忽然抬起手，指尖勾住旗袍领口的盘扣，轻轻一挑。
布料微微敞开一点，锁骨下方闪过一抹小小的银光——是枚吊坠，细细的银链子拴着一把小巧精致的刀形坠子，刀尖朝下，正贴着心口的位置。
“你说的礼物……是这个。”她声音低了下去，却更稳了，“三年前老店那场大火，你从烧塌的灶台底下，扒拉出我爷爷用了一辈子的刀模子。熔了，重新打，打成这么个小东西，亲手给我戴上。那天你说，刀不离身，情分就不离人。”
她停了停，指尖轻轻摩挲着那微凉的银坠子：“那是念想，不是让你拿去复刻成批发的家什。”
许铮僵在那儿没动，喉结上下滚了一遭，目光从那个冷冰冰的木箱，慢慢移到她颈间那点温润的银光上，就定住了。
他嘴唇嚅动了几下，最后只挤出三个字，干巴巴的：“……我混了。”
厨房里一下子静极了。只有泡着米的盆里，偶尔冒起一个米粒大小的气泡，噗地破了。
陈砚舟一直没抬头，手里不紧不慢地淘着米，水声匀净。这会儿他慢慢直起身，走过去，弯腰把散在台面上的几根萝卜丝捡起来。一根，两根，轻轻摆在一个素白的长盘里。
那丝线在他指间弯折，排得妥妥帖帖，一圈绕着一圈，最后竟盘出个歪歪扭扭的心形轮廓。
他把盘子推到三人中间空着的台面上，声音不高，却清楚：“刀再快，切的是菜，不是人心。可人心要是毛了，再好的刀，切出来的东西也带着涩味儿。”
说完，转身回灶台边，掀开锅盖，把淘好的米连水倒进去，勺子贴着锅底搅了两圈。
白色的水汽“呼”地升腾起来，热蒙蒙的，一下子模糊了并排站着的三个人的影子。
许铮还钉在原地，背心上的汗渍慢慢晕开更大的深色。他看了一眼那个扎眼的木箱，又瞥了一眼她领口下若隐若现的小银刀，伸手想碰碰箱子边，手指蜷了蜷，又缩了回去。
宋小满的手还搭在深深插进砧板的刀柄上，没拔，也没松开。她盯着盘子里那圈萝卜丝摆成的心，边缘有一根丝特别长，翘起个小小的尖儿，在空气里微微地颤，像根试探的天线。
陈砚舟低头看着锅里，水刚刚开始泛起鱼眼泡，一粒米浮上来，慢悠悠打了个转儿。
窗外的日头悄悄挪了半寸，光斜射进来，正正打在钛合金的刀身上，反射出一道刺亮的光斑，不偏不倚，晃在许铮的左眼上。
他猛地闭了下眼，再睁开时，那道锐利的光还在瞳孔里残留着一点灼热的影子。
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