夜风把窗帘吹得一鼓一落，铁塔顶上的信号灯还在不歇气地闪着，一下，又一下，像在替这沉默计时。陈默站在窗前没挪窝，身边的人陆续散了。林晚晴拢了拢红裙的薄纱袖子，留下一句“改天见”，声音有点飘；沈如月大概是追哪个同事去了，脚步声轻快地蹦跳着远去；何婉宁转身时，细高跟敲在大理石地面上，笃、笃、笃，清脆又利落，一路响到走廊尽头。这些声音陈默都听见了，却像隔着一层厚玻璃，朦朦胧胧，传不到心里。
最后走的是苏雪。她没说话，只是在临出门前，侧过脸，目光在他身上停了片刻。
陈默低下头，嘴角扯出一个很淡的笑，朝她点了点头，意思是：我没事。
等礼堂的门在身后轻轻掩上，空荡荡的房间里只剩下他一个人时，他才抬起手，用指节顶了顶鼻梁上的镜架。手指蹭过额角太阳穴时，猛地一顿——刚才那一霎，脑子里像有根烧红的针，又快又狠地扎了进去，留下一种尖锐的余痛。
他没出声，只对着空气低声说了句：“有点累，先回了。”
走出礼堂，厂区里的路灯已经全亮了。光线是那种旧旧的昏黄色，投在水泥路面上，泛着一层灰扑扑的光。他脚步比平时快了不少，左手插在外套口袋里，紧紧攥着那个硬皮笔记本。本子坚硬的边角硌着掌心，带来一点明确的痛感，他靠着这点实在的痛，把脑海里又开始翻腾搅动的东西死死压下去。
但那画面不依不饶，又来了。
通风口似乎轻微地晃了一下，金属边框上，有道反光的新划痕，很细。墙上的圆形挂钟，指针像被焊死了，固执地指着三点五十七分。那个穿着白大褂的背影，左手腕上露出一截磨得发白的旧表带，表壳是那种老式的、厚厚的圆玻璃。电话座机的铃声刺耳地响起，听筒里的声音像是从水里传出来的，每一个字都拖着慢半拍的、黏滞的尾音。紧接着，所有的监控画面开始剧烈地抖动、跳跃，猩红的警报灯光疯狂旋转起来——
陈默猛地刹住脚步，一只手撑在了路边冰凉的水泥电线杆上。一股冰冷的汗意倏地从后颈窜下，顺着脊梁骨一路滑进衬衫里。他闭上眼，喉结滚动了一下，深深吸进一口带着机油味的夜风。再睁开时，眼前只有空无一人的厂区小路，安静得能听见远处变电房的嗡嗡低鸣。
他直起腰，松开扶着电线杆的手，指尖有点发麻。定了定神，继续往前走，脚步刻意放稳了些，却比之前更沉。
离他大约十米开外的另一盏路灯下，一个原本要拐向办公楼的身影，悄无声息地停住了。苏雪是打算回去整理白天采访的录音笔记，刚走到走廊拐角的阴影里，就看见陈默在监控探头照不到的角落，身子明显晃了一下。她认识他五年了，从没见他这样失态过。他走路向来有自己固定的节奏，不快不慢，肩膀放松，背脊却总是挺直的，就算心里再急，也不过是手指无意识地在裤缝上敲两下。刚才那一下踉跄，是硬撑出来的平稳塌掉了一角。
她没出声，也没开手机照亮，只是把怀里抱着的牛皮纸文件袋轻轻放在廊下的长椅上。然后，她退后半步，将自己更深地隐进黑暗里，目光追着那个略显仓促的背影，隔着一段不会引起注意的距离，跟了上去。
陈默回到宿舍楼下，掏出钥匙开了单元门。老式的铁门发出嘎吱一声响。他上楼，推开自己那间屋的门，反手“咔嗒”一声锁上。屋子里没开大灯，只有窗外邻家的灯火透进来一点模糊的光晕。他摸着黑走到书桌前，指腹碰到冰凉的塑料台灯开关，“啪”一声按下去。
一团暖黄色的光晕在桌面上漾开，照出一张漆皮斑驳的木桌、一把椅背磨得发亮的椅子、一个竹壳热水瓶，和几摞码放得还算整齐的技术资料。他脱下外套，随手搭在椅背上，坐下时，木质椅面发出轻微的呻吟。他从内袋里抽出那个硬皮笔记本，放在光晕中央。
翻开崭新的一页，纸张在灯下泛着柔和的米白色。他拧开钢笔，吸了一口气，笔尖落下：
“左手戴表。”
“通话延迟0.7秒。”
“通风口异常震动。”
笔尖在纸上顿了三回，每写完一行，都要停一下，眼睛盯着那行字，仿佛在确认它们是否准确烙下了脑海里盘旋的景象。他盯着这三行短句，看了很久，久到台灯的光似乎都凝固了。忽然，昨夜调取数据日志时的一个细节蹦了出来——系统记录里有一次极短暂的通信异常，标记为“未知原因延迟”，当时自动重连成功，他便以为是寻常的线路波动，没深究。现在回想，那延迟的时间戳，换算过来，不多不少，大概就是0.7秒。
他“啪”地合上笔记本，手指无意识地、有节奏地在磨砂质感的封皮上敲了两下。
不是巧合。
也不是设备老化。
是有人，在特定的时间，动了特定的手脚。
他向后仰去，旧藤椅发出不堪重负的吱呀声。眼睛望着天花板上那盏孤零零的灯泡，钨丝微微发着暗红的光，这景象忽然让他想起小时候，家里电压不稳，灯泡总是这样一副有气无力的样子，母亲就会在围裙上擦擦手，念叨一句：“该换保险丝了。”
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