画室里，光线正在以一种肉眼可见的速度，变得粘稠。
那幅巨大的《漩涡》，活了。
它像一个初生的黑洞，贪婪地吞噬着从落地窗倾泻而入的阳光，将明亮的画室，拖入一种诡异的，昏黄的暮色。画布上那些狂乱的色彩，不再是静止的颜料，而是在缓缓流淌，旋转，发出一种频率极低，却能直接穿透耳膜，震动颅骨的嗡鸣。
陆寒的手机屏幕上，那个本该长眠于日内瓦的芬奇·雅努斯，正站在楼下，对着监控镜头，露出一个堪称完美的，属于胜利者的微笑。
一个死人，在对他微笑。
陆寒的呼吸，没有乱。
心跳，甚至在最初的冲击之后，诡异地平稳了下来。越是超出常理的局面，他的大脑就越是冷静，像一台被强行灌入液氮降温的超级计算机。
他没有去看地上那具已经失去灵魂的，名为克罗夫特的躯壳。也没有再去看那幅正在“进食”的，诡异的画。
他的目光，落在了那扇虚掩的，画满了涂鸦的铁门上。
脚步声。
不疾不徐，带着一种老派绅士独有的，用手杖敲击大理石地面的，优雅的节奏。
嗒。
嗒。
嗒。
每一下，都精准地，敲在陆寒的心跳之间。
“战争堡垒”里，钱明正死死地盯着主屏幕。屏幕被分割成两块，左边，是格林街421号大楼门口的实时监控，那个穿着黑色燕尾服的身影，已经消失在镜头里。右边，是代表着陆寒生命体征的曲线图，那条线平稳得像一条直线，可手术刀标注的“环境压力值”，却已经突破了有记录以来的所有阈值，飙升到了一个代表着“未知”的，血红色的区域。
“妈的……”钱明的声音干得像是要冒烟，“他上去了……那个鬼东西，他上去了！”
他猛地回头，对着指挥室里那群已经不敢喘气的精英们咆哮：“‘天谴’协议！都给我准备好！只要老板那边有任何不对劲，我不管什么他妈的指令！给我砸！把纳斯达克砸到退市！”
周全站在角落，面无表情地打开了瀚海资本的内部交易端，手指，悬停在“全部卖出”的指令上。
他没看钱明，只是看着屏幕上那条平稳得可怕的心率线。
他知道，那不是平静。
那是，风暴来临前，海面之下，最死寂的暗流。
画室的铁门，被一只戴着白色丝质手套的手，缓缓推开。
芬奇·雅努斯，走了进来。
他看起来，好极了。比陆寒在任何资料里见过的，都要好。苍白的脸色恢复了健康的红润，眼角的皱纹似乎都被抚平了，那身剪裁完美的燕尾服，没有一丝褶皱。他甚至还换了一根新的手杖，乌木的杖身，顶端，是一个纯银打造的，双面雅努斯神头像。
他不像一个从坟墓里爬出来的死人。
他像一个，刚刚赴宴归来，准备欣赏自己藏品的，庄园主人。
“下午好，陆先生。”芬奇开口，声音温润，带着一丝笑意，仿佛他们不是生死仇敌，而是在某个慈善晚宴上偶遇的商业伙伴。“克罗夫特的画室，总是这么……有活力。”
他环顾四周，目光扫过地上那具枯槁的尸体，没有丝毫停留，最后，落在了那幅巨大的《漩涡》上。
他的眼神里，流露出的，是纯粹的，欣赏。
“你不该在这里。”陆寒开口，声音平静，像是在陈述一个事实。
“哦？”芬奇转过头，饶有兴致地看着他，“一个已经死去的人，不该出现在这里，是吗？”
他笑了，摇了摇头。
“陆先生，你搞错了一个概念。”他伸出一根手指，“芬奇·雅努斯，确实已经死了。他的恐惧，他的不甘，他那可笑的，想要同归于尽的祭祀，都随着他最后一口气，烟消云散了。”
“我，”他用那根戴着白手套的手指，点了点自己的胸口，“只是一个路过的，借用了这件衣服的，读者。”
读者……
陆寒的瞳孔，微微收缩。
“克罗夫特是‘翻译家’，而你，”芬奇的目光，变得深邃，那里面，不再有任何属于人类的情感，只剩下一种，俯瞰众生的，冰冷的漠然，“你和他们都不同。”
“你不是‘听众’，也不是‘翻译家’。”
“你是一个，很有趣的，‘回声’。”
芬奇缓步，走向那幅正在吞噬光线的画。
“那个‘东西’，那个你们称之为‘观察者’的存在，它对菲利普的数学不感兴趣，也对让-皮埃尔的哲学感到厌烦。那些，都只是低维生物，在试图理解神明时，发出的，毫无意义的噪音。”
“但你，”他停在画前，伸出手，似乎能感受到那漩涡中传来的，无形的引力，“你的身上，有和它，同源的气息。”
“所以，它想听听，你的声音。”
话音未落，芬奇将他那只戴着白手套的手，缓缓地，按向了画布的中央。
没有惊天动地的巨响，也没有毁天灭地的爆炸。
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