"这歌是我阿公教的。"老吴突然开口,声音轻得像落在歌谱上的灰,"他说,唱的时候要想起祖公们背着盐巴翻山的样子,要想起第一茬稻子抽穗时的露水..."
小梅不知何时蹲在了爷爷脚边,课本摊开在腿上,笔在纸上来回划拉——她在记,用最笨的方式,把每句歌词的尾音都圈起来。
深夜,民宿的木门被轻轻敲响。
小梅抱着个蓝布包裹站在月光里,发梢沾着夜露:"爷爷睡着了。"她解开布包,露出本边角卷翘的歌本,纸页间夹着干了的映山红,"这上面的符号,只有他能看懂。"她指尖抚过密密麻麻的批注,"清明前唱《祭树神》,秋分后唱《收谷谣》...我以前嫌他啰嗦,现在..."
陈默接过歌本时,镜片蒙了层雾气。
他翻到某一页,突然轻声道:"看这里,光绪三十年大旱,《求雨歌》的调子低了三度。"
窗外,鼓楼的铜铃被夜风吹得轻响,一声,两声,像在数着什么。
林枫望着歌本上褪色的墨迹,忽然听见远处传来细碎的脚步声——是哪家的阿婆?
或许是被老吴的旧歌勾了魂,来寻年轻时的月光?
小梅把歌本小心包好,抬头时眼睛亮得像寨子里的萤火:"明天...我想请爷爷给我讲讲这些符号。"
林枫应了。
他望着窗外渐起的晨雾,听见自己心里有颗种子在破土——有些声音,或许等不到被唱出来的那天,但至少,有人愿意弯下腰,认真听。
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