彩排现场那声撕裂舞台的清唱余音，仿佛还在筒子楼狭窄的过道里隐隐震颤。陈楚推开那扇漆皮剥落的木门，七平米的囚笼无声地吞噬了他。身后，《巅峰对决》演播厅里那些惊愕、忌惮、算计的目光，被彻底隔绝。只有熟悉的霉味、尘土味，还有墙角渗水留下的锈迹斑斑的痕迹，沉默地包裹上来。
砰。
门在身后合拢，隔绝了那个光怪陆离的名利场。他靠在冰凉的门板上，闭着眼，任由演播厅里残留的、混合着香水、汗水和金属器械味道的空气，一点点被出租屋里陈年的、带着腐朽木质气息的阴冷所取代。指尖似乎还残留着麦克风金属支架冰凉的触感，耳膜深处，吴凯那声刺耳的“过气十年还敢出来”和周哲宇仓皇离去的脚步声，如同毒蛇吐信，丝丝缕缕地缠绕上来。
十年。
他缓缓睁开眼，目光扫过这方寸之地。惨白的节能灯管悬在低矮的天花板下，吝啬地洒下一片昏蒙的光，勉强照亮屋内的一切。单人铁架床占据了大半空间，锈迹斑斑的栏杆上搭着几件洗得发白变形的旧衣。墙角，那台陪伴了他整个流放岁月的立式钢琴沉默矗立，烤漆斑驳，露出底下深浅不一的木质原色，好几个琴键的边缘早已碎裂、剥落，像一张饱经风霜、豁了牙的嘴。钢琴盖上，蒙着一层薄薄的灰，唯有中央C键附近一片区域，因为常年累月的触碰，显露出相对干净的痕迹。
而最触目惊心的，是另外半面墙。那里没有家具，只有书——不，是纸。堆积如山的硬壳笔记本，大小不一，颜色各异，像一座沉默的堡垒，从地面一直垒到接近天花板。每一本都鼓胀得几乎爆裂，纸页边缘因无数次翻阅而卷曲、发黄，如同被风干的落叶。封面上，用粗粝的记号笔或墨水钢笔，潦草却用力地写着：《和弦迷宫探索》、《词作碎片·冬》、《节奏实验场》、《未命名·编号7》……最靠近床头的那一摞最顶上，压着一本格外厚重、封面磨损严重的黑色笔记本，上面是他亲手写下的五个字——《原创曲库·未发表》。
这就是他的十年。从云端坠落，砸进这七平米的尘埃里，唯一没有放弃的武器。不是水晶奖杯，不是聚光灯，是这一笔一划，在绝望和孤寂中刻下的音符与文字。
喉结艰难地滚动了一下，干渴感火烧火燎。他走到墙角，拿起那个边缘磕碰得坑坑洼洼的搪瓷缸，拧开锈迹斑斑的水龙头。水流先是喷出一股带着铁腥味的黄褐色液体，哗啦啦响了一阵，才渐渐变得清澈。他接了小半缸，仰头灌下。冰冷刺骨的水滑过食道，激得胃部一阵痉挛。窗外，十二月的寒风像野兽的爪子，刮擦着玻璃窗，发出呜咽般的声响。
“咳…咳咳…”一阵猝不及防的呛咳让他弯下腰，冰冷的搪瓷缸脱手掉落，在水泥地上发出刺耳的哐当声，滚到钢琴脚边。他扶着冰冷的墙壁，咳得撕心裂肺，单薄的肩胛骨在旧T恤下剧烈起伏，像两片随时会折断的蝶翼。咳了好一阵，才慢慢平息，只剩下胸腔里如同破风箱般粗重的喘息。
他直起身，抹去嘴角的水渍，走到钢琴前。没有开顶灯，只拧亮了固定在钢琴谱架上方的一盏小台灯。昏黄的光晕瞬间笼罩了一小片区域，照亮了谱架上摊开的一份手稿。纸页上密密麻麻写满了音符和修改的痕迹，墨水的蓝黑与铅笔的灰黑交织，涂抹、箭头、问号遍布，像一场无声而激烈的战场。
他坐下，冰凉坚硬的琴凳透过薄薄的裤子传来寒意。修长却布满厚茧的手指，轻轻拂过琴键上那些碎裂的边缘。一个念头不受控制地钻进脑海：如果当年，在那个烟雾缭绕的后台包厢，他签下了那份《“楚薇情深”CP运营规划书》……现在会是怎样？或许住在宽敞明亮的公寓里，有助理端来温水，有造型师打理形象，享受着虚假的顶流光环？代价呢？是音乐沦为炒作的背景音，是灵魂被彻底典当给流量的祭坛。
指尖猛地按下！
咚——！
一个沉重、浑浊的低音骤然炸开，在狭小的空间里横冲直撞，震得头顶的灯管都嗡嗡作响。这声音不是旋律，是压抑了太久、骤然爆发的怒吼！是砸向那个“如果”的、带着血腥味的拳头！
“音乐纯粹，不炒污名……”他喃喃自语，声音沙哑，像砂纸摩擦着生锈的铁器。十年前那晚，瓢泼大雨中，他对着王振海吼出这句话时，胸膛里燃烧的是少年意气的孤勇。十年后，在这间寒窑里再次咀嚼这八个字，舌尖尝到的，是混着血泪的铁锈味，是深入骨髓的、不容置疑的信仰。
他深吸一口气，压下胸腔里翻涌的戾气。目光重新聚焦在谱架的手稿上。这是一首半成品，暂定名《冰层之下》。他拿起一支削得极短的铅笔，笔杆上缠着胶布，防止被汗水浸滑。笔尖悬在纸页上空，久久没有落下。
灵感像被冻住的溪流，艰涩无比。一个乐句的衔接，一个副歌的情绪爆发点，卡在那里，不上不下，堵得人心慌。他烦躁地抓了抓头发，指腹按上眉心那道深刻的刻痕。窗外风声更紧了，寒意如同活物，顺着墙壁、地板，丝丝缕缕地渗透进来，钻进骨头缝里。他搓了搓冻得有些僵硬的手指，对着掌心呵了口热气，白色的雾气在昏黄的灯光下瞬间消散。
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