时间在笔尖的凝滞和偶尔划下的沙沙声中流逝。台灯的光晕像一个孤岛，将他与周遭的黑暗和寒冷暂时隔开。墙上老旧的石英钟，指针咔哒、咔哒地走着，声音在死寂中被无限放大，敲打着神经。
咕噜……
胃袋发出空鸣，尖锐的饥饿感提醒他，从节目组回来到现在，除了那半缸冷水，颗粒未进。他起身，走到角落一个蒙尘的小电磁炉旁，插上电源。炉面唯一的凹痕里，放着一个边缘烧得发黑的小铝锅。他拧开一个塑料油瓶，倒了薄薄一层油下去。油很快热了，发出细微的滋滋声。他从一个皱巴巴的塑料袋里摸出最后一把挂面，小心地掰下半截，放进锅里。
面条在热油里蜷缩、变软。他拿起筷子，笨拙地搅动着。油星溅到手背上，烫得他微微一缩。这双手，能精准地按下最微妙的半音，能谱写出直击灵魂的旋律，此刻却连最基础的煮面都显得笨拙而窘迫。面条很快熟了，他关掉电源，将面条捞进一个掉了不少瓷的白瓷碗里。没有菜，没有调料，只有几滴油花飘在清汤寡水的面汤上。
他端着碗，坐回钢琴凳上。饥饿感让他顾不得味道，埋头大口吞咽。滚烫的面汤灼烧着食道，带来一种近乎自虐的、短暂的充实感。一碗寡淡的面条很快见底，胃里有了点暖意，但那股源自灵魂深处的空洞和寒冷，却丝毫没有驱散。
他放下碗，目光再次投向那堆积如山的笔记本。每一本，都是一个被锁死在时间里的战场，记录着无数个像今夜一样的挣扎、绝望、以及绝境中迸发的、微弱却不肯熄灭的星火。
他伸手，从最底层抽出一本蓝色封皮的厚本子。封面已经磨损得看不清原来的颜色，页脚卷得厉害。翻开，扉页上写着一个日期：雪藏元年·冬。字迹有些虚浮，带着当时的迷茫和惊惶。
纸页沙沙作响。他翻到中间一页。那是一段极其压抑、晦涩的旋律草稿，旁边用红笔潦草地写着：“深渊？太直白。冰窖？不够痛。要写出那种……被活埋，但手指还在抠抓泥土的感觉……”再往后翻，一页被揉皱又展平的纸上，写满了狂乱的、不成句的词语：“锁链”、“锈蚀”、“无声的呐喊”、“喉咙里的冰”、“光在哪里？”、“十年……十年！”……这些碎片，最终沉淀、淬炼，变成了后来《寒窖》里那句撕裂彩排现场的灵魂拷问：“世人笑我疯癫，笑我痴妄执念深……怎知这冰层之下，熔岩早沸腾！”
他又拿起一本墨绿色的笔记本，是雪藏第三年的记录。里面详细记载了他如何省下几天的饭钱，辗转坐了两个多小时公交，去城郊一个废弃工厂区“采风”。他站在巨大的、锈迹斑斑的钢铁骨架下，听着风穿过空洞的厂房发出呜咽般的怪响，感受着工业废墟的冰冷、坚硬和死寂。笔记本上画着潦草的速写——扭曲的钢筋、剥落的墙皮、巨大的齿轮轮廓。旁边配着文字：“冰冷的工业噪音……机械的律动……能否融入旋律？像命运的齿轮在碾压……”这些冰冷的意象，最终化作了《断层》前奏中那段极具压迫感的、如同重型机械启动般的合成器音效雏形。
十年。三千多个日夜。这七平米的寒窑，是牢笼，也是熔炉。每一次被现实抽打的屈辱，都成了淬火的燃料；每一次灵感干涸的绝望，都逼迫着他在更深的黑暗中挖掘矿藏。指腹的硬茧，在无数次高速震动的琴弦摩擦下，磨破、出血、结痂、再磨破，最终变得如同粗糙的砂纸。那些笔记本的纸页，不仅浸透了墨水，也浸透了汗水、泪水，甚至偶尔被琴键碎裂边缘划破手指时滴落的血珠。
他放下旧笔记本，目光落回眼前谱架上卡壳的《冰层之下》。饥饿和寒冷带来的烦躁感奇迹般地褪去了一些。一种更深沉、更凝练的力量，从那些泛黄的纸页中，从自己布满伤痕的指尖，缓缓流淌出来。他拿起铅笔。
笔尖不再犹豫，带着一种近乎冷酷的专注，落在纸页上。沙沙声重新响起，流畅而坚定。一个被修改了无数次的乐句，被他重重划掉。他另起一行，写下全新的音符组合。笔锋凌厉，如同刻刀。
夜更深了。寒风在窗外呼啸，像无数冤魂在哭嚎。筒子楼里其他住户的灯光早已熄灭，整栋楼陷入沉睡，只有他这七平米囚笼的窗口，还透着一小团昏黄而倔强的光。
困意如同潮水，一次次冲击着他紧绷的神经。眼皮沉重得几乎粘在一起。他用力甩甩头，站起身，走到墙角的水龙头前，再次拧开。这一次，他没有接水喝，而是直接将冰冷刺骨的水流，泼在自己脸上！
“嘶——”
刺骨的寒意如同千万根钢针扎入毛孔，瞬间驱散了浓重的睡意。他猛地打了个激灵，水珠顺着脸颊、脖颈，滚进衣领，冰得他浑身一颤。他胡乱抹了把脸，水珠溅到旁边摊开的乐谱上，晕开一小片墨迹。他毫不在意，走回钢琴前，重新坐下。
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