北岭山道上的风沙愈发狂躁，黄褐色的尘土被凛冽的朔风卷起，如刀刃般凌厉地刮过行军队伍的脸颊，留下细微的灼痛。天地间仿佛蒙上了一层浑浊的薄纱，连远处的山脊也模糊了轮廓。百里爵勒住缰绳，战马前蹄微扬，嘶鸣一声后稳稳停在一处岩壁突出的隘口前。马鼻喷出团团白雾，在刺骨的寒风中迅速消散，如同某种隐秘情绪的湮灭。
他抬手，动作不疾不徐，掌心向下轻压，示意全军暂停。那姿态从容得近乎随意，仿佛只是寻常行军中的片刻歇息，无人察觉其中暗藏的深意。可他的目光，却如鹰隼般缓缓扫过队伍中段，一寸寸掠过每一张疲惫而沉默的脸，最终落在沈砚身上。
那人正低头整理缰绳，指尖灵巧地打着结，动作流畅自然，仿佛早已重复千遍。可就在那一瞬——极短的一瞬——他的眼神忽然晃了一下，像是被阳光刺到，又像被什么无形之物狠狠扎中。那抹波动快得几乎无法捕捉，却已在百里爵心中激起涟漪。紧接着，沈砚的目光飞快地掠过百里爵的腰间，停留不过半息，便若无其事地收回。
那里，铜符松了一扣。
一角云龙纹样悄然外露，在昏沉的天光下泛着冷峻的光泽，像是从尘封岁月里爬出的一缕幽魂。那纹路古老而威严，曾是玄国边军统帅独有的信物，象征着兵权与忠诚，也承载着一段早已被朝廷刻意掩埋的历史。先帝驾崩之后，此符即遭废止，连同那段动荡的旧事，一同沉入史册深处。如今它竟重现于世，宛如一面无声招魂幡，在风沙中轻轻摇曳，唤醒那些本该长眠的记忆。
百里爵没有说话。他只是轻轻拍了拍马颈，掌心传来的温热与肌肉的震颤让他稍稍安定。战马低嘶一声，重新迈步前行。蹄声清脆，踏在碎石之上，一声接一声，像是敲在人心深处的鼓点，缓慢、沉重，却又不容忽视。
他步伐稳健，背影挺直如松，行走在这荒凉山道上，仿佛一座移动的界碑，隔开过去与现在。可只有他自己知道，那枚铜符，是他亲手松开的。
他等了很久，等一个能认出它的人。
他知道，只要沈砚真是玄国旧部之人，只要他血脉里还流淌着对故国的执念，就不可能不动心。那一眼的迟疑，那一瞬的失神，已足够说明一切。那是本能的反应，藏不住，也装不来。
风还在吹，沙石扑打在铠甲上发出细碎的声响。百里爵目视前方，神色如常，可心底却掀起层层波澜。他不是在试探忠诚，而是在确认归属。而此刻，他终于看见了那扇门缝里透出的一线微光——微弱，却真实存在。
或许，有些人从未真正死去，他们只是藏进了沉默的岁月里，等待一枚铜符，一句暗语，或是一个足以让他们再次睁眼的瞬间。
夜幕如墨般倾泻而下，将整片荒原笼罩在一片静谧的黑暗之中。营地悄然扎在一处背风的谷地，仿佛是大地轻轻收拢的一道褶皱，为疲惫的旅人提供片刻安宁。篝火在中央腾起，橘红色的火焰跳跃着，噼啪作响，像是低语着古老的故事。士兵们围坐在火堆旁，粗瓷碗里盛着热腾腾的干粮汤，刀叉与陶罐碰撞出清脆的声响，夹杂着断断续续的谈笑，有说有闹，有人讲起家乡的趣事，有人哼起不成调的小曲。那声音并不喧嚣，却透着一股久违的人气，让这寒夜多了一丝暖意，也显得格外真实、鲜活。
然而，在这片看似松弛的烟火气息之下，暗流从未停歇。每一双眼睛都在不经意间扫视四周，每一次笑声背后都藏着警惕的神经。这是战场边缘的常态——安宁只是表象，生死只在一念之间。
百里爵缓步走出人群，身影被火光拉得修长而孤寂。他手中提着一盏风灯，昏黄的光晕随着步伐轻轻摇曳，在地上投下忽明忽暗的影子。他的脚步不疾不徐，仿佛只是例行巡查，可每一步都精准地落在该落的位置，没有多余的动作，也没有丝毫迟疑。他走向粮车区，那里堆放着几排沉重的麻袋，封口整齐，尘土微积，像是一切如常。
他蹲下身，手指一一拂过干粮袋的封绳，动作细致入微，像是在确认某种只有他自己才懂的暗号。当他翻动最靠近沙盘的那一袋时，指尖微微一顿——那一瞬的停顿几乎难以察觉，却像是一颗石子投入深潭，在他平静的眸底激起一圈涟漪。他的目光掠过沙土表面，捕捉到一道极细的刻痕，若非刻意寻找，根本无法发现。片刻沉默后，他缓缓起身，鞋尖有意无意地向前一压，深深陷入松软的沙土之中，留下一道清晰的脚印——三寸深，恰好将那道刻痕完全遮掩。
做完这一切，他并未立刻返回营帐，而是转身，沿着营地边缘悄然绕行，披风在冷风中轻轻翻卷。他最终停在后方一片幽暗的枯林旁，倚靠着一棵早已死去的老树，静静地伫立在那里。寒风呼啸而过，吹得衣袂猎猎作响，如同战旗在无声呐喊。他的身形却纹丝不动，仿佛已与黑夜融为一体，连呼吸都变得轻不可闻。
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