他没挣脱，也没说话。
一直到巷口，他忽然停下。
我回头。
他蹲了下去，手指抠着水泥地的缝隙，像在找什么。
“我……”他声音很轻，“是不是很贵？”
我没答。
他抬头看我，眼神不像平时那样茫然，也不像在屋顶时那样温柔。
是空的，像被什么抽走了力气。
“值那么多钱的人……”他喃喃，“不该住你那样的屋子。”
我站着没动。
风从巷口吹进来，卷起地上的烟头和碎纸。
他还在看我，等我回答。
我转身就走。
他没追，也没喊。
可我知道他在后面跟着。
回到出租屋，我反手锁上门，背靠门板站着，喘气。屋里静得能听见钟表走动的声音。我慢慢滑下去，坐在地上，手捂住脸。
抽屉开着。
存钱罐还在桌上，裂痕朝上，像一道干涸的河床。
我爬起来，走过去，把它拿起来。
裂口边缘有些毛糙，我用指甲轻轻刮了刮。
“碎了反而更好。”
他昨天是这么说的。
完整的东西太紧绷，装得越多，越怕裂。可一旦裂了，反而能看见里面是什么。
我盯着那道裂痕。
现在我看见了。
他不是阿辞。
他是顾晏辞。
他记得数字，记得流程，记得十年前校门口我吃冰淇淋的样子。他画得出我耳尖的痣，说得出我吃完面会用袖口擦嘴。他不是在猜，不是在编。
他在……拼凑。
拼一个他忘了，却刻在骨头里的我。
我放下罐子，转身走进厨房。
锅里接水，点火。面条是挂面，六分钟刚好。
我掰开筷子，摆在碗边。
身后没动静。
我没回头。
水开了，我下面。热气扑上来，模糊了眼睛。我拿毛巾擦了擦，继续搅。
“苏晚。”他忽然在门口叫我的名字。
我没应。
“你是不是……在躲我？”
我低头看锅里的面，白的，一根根浮起来。
“不是。”我声音很平，“我在煮面。”
他没动。
“那你为什么换路线？为什么不让我去药店？”
我关火，捞面。
“那里的人，不干净。”
“可我去了。”他说，“我让你去的。”
我抬头。
他站在厨房门口，影子投在地板上，很长。
“你记得那家店？”我问。
他摇头：“不记得。但我知道你该去。”
“为什么？”
“因为……”他顿了顿，像是在抓什么，“我欠你一盒退烧药。”
我手一抖，筷子磕在锅边。
那是我第一次见他发高烧，半夜爬起来说喉咙疼。我翻遍屋子，只找到一盒过期的退烧药。他吃了，第二天退了烧，却把药盒收在床头，说要还我。
我没当真。
可他记得。
我低头把面盛进碗，手很稳。
“不用还。”
他站在那儿，没走。
“苏晚。”
“嗯？”
“如果我真的值五百万……”他声音低下去，“你会把我交出去吗？”
我端着碗，转身看他。
他眼神很认真，像在等一个判决。
我没说话，把碗放在桌上。
然后拉开抽屉，把存钱罐拿出来，放在碗旁边。
裂痕对着他。
像一道无声的回答。
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