那个青年留下的白瓷粥碗，就这么静静地摆在责我台粗糙的石面上。
碗底那行深刻的字，像是烙印，也像是一道无法愈合的伤口：“你不必被喜欢，但求别走远”。
林逸没有将它取回，仿佛这碗已经和石台融为一体，成了这片土地新的、沉默的器官。
他只是每日清晨，用一块干净的软布，轻轻拂去碗上积攒的薄尘，动作轻柔得像是在触碰一个睡熟的婴孩。
三天后，一个身影的出现，打破了这份沉寂的仪式。
那是一个伛偻的老妇人，满脸沟壑纵横，岁月在她脸上刻下的不是慈祥，而是一种被反复冲刷后的僵硬和疲惫。
她拄着一根磨得发亮的木拐，每天都在责我台的边缘地带徘徊，像一头迷路的孤狼，既不靠近，也不远离。
她的目光，总是死死地钉在那只白瓷碗上，浑浊的眼球里翻涌着无人能懂的惊涛骇浪。
终于，她挪动了脚步，一步，又一步，像是拖着千斤重的锁链。
她伸出那只枯柴般的手，颤抖着，几乎就要碰到碗沿光滑的釉面，却在最后一寸的距离，猛地缩了回来，仿佛那碗不是瓷器，而是一块烧红的烙铁。
“嗡——”
站在不远处的楚瑶，眉心微微一蹙。
一股无比剧烈、混乱且充满了尖锐悔恨的脑波，如同一场精神风暴，狠狠撞击着她的感知。
刹那间，破碎的画面涌入她的脑海：昏暗的房间，一张张因恐惧而扭曲的脸，和一个年轻女人冰冷的声音——“你的思想偏离了集体，这是为了你好。”
楚瑶瞬间明白了。
这个老妇，曾是战时最令人闻风丧胆的“思想纠察队”成员。
她的职责，就是甄别并揪出那些言论“不当”的人，然后亲手将他们送进暗无天日的禁闭室。
她曾是真理的化身，是秩序的铁腕，如今，她却连一句最简单的“对不起”，都堵在喉咙里，腐烂成说不出口的毒。
就在这时，一阵微风拂过。
风中夹杂着麦田的气息，一片细长的麦叶打着旋，轻飘飘地、精准无比地落入了老妇人陈旧的衣襟里。
老妇人一愣，下意识地捏住那片叶子，只见翠绿的叶脉上，竟浮现出一行细微如蚁的字迹：“你说过的话，也被人说过。”
老妇人的身体剧烈地一震，仿佛被无形的闪电劈中。
林逸将这一切尽收眼底。
他没有去惊动那个挣扎的灵魂。
从那天起，他不再清扫责我-我台，任由秋风将枯黄的落叶吹上台面，一层又一层，像是要将那段历史彻底掩埋。
第五日的清晨，一场夜风吹散了堆积的落叶，露出了石台的本来面貌。
令人惊异的是，在石台中央一道狭长的裂缝里，竟倔强地钻出了一株鹅黄色的嫩草，在晨光中微微摇曳。
林逸站上高处，声音清晰地传遍了整个营地：“从今天起，这个地方，有了一个新的用处。”他指着那道裂缝，“所有不说话的人，都可以在这里埋下一样东西。一件能代表你最想说，却永远说不出口的那句话的东西。”
他的目光扫过人群，最后落在那株嫩草上。
“让沉默，也拥有生长的权利。”
说完，他率先从怀中掏出一张折叠得整整齐齐的纸。
他没有打开，但所有人都看见，那张纸的每一个角落，都密密麻麻地写满了同一句话。
他将纸深深塞进裂缝，然后抓起一把混着落叶的泥土，轻轻覆盖在上面。
人群中，老妇人的呼吸陡然变得粗重。
地底深处，伊凡那断断续续的低语，如同遥远的回声，在林逸的脑中响起：“第八十八……节点……在……在那些‘被审判过的嘴’里。”
被审判过的嘴！
林逸心中豁然开朗！
他终于明白了症结所在。
这些人，不是天生沉默，不是不愿说出真话，而是他们曾经说过的真话，早在很多年前，就被一个更庞大的、不容置疑的“更高真理”宣判了死刑。
他们的嘴，早已被钉上过无形的十字架。
他立刻转身，大步走向营地深处的旧档案室。
那里，堆放着他还是“清道夫”时期，从各个废弃据点搜集来的思想审查记录。
他取来的不是记录的内容，而是那些副本的最后一页——签名页。
在所有人的注视下，林逸拿起一把剪刀，一页一页，精准地剪下那些曾经代表着“告发”与“确认”的签名。
他将每一个签名，都小心翼翼地装进一个小小的、用牛皮纸折成的小袋子里。
他走到那些神情复杂的幸存者面前，将纸袋一一分发给那些曾经被记录在案，名字出现在告发文书上的“证人”。
“你的名字，曾被用来证明别人的错误。”林逸的声音平静而有力，“从现在开始，它只属于你，证明你自己的存在。”
当那个装着签名的小纸袋递到老妇人手中时，她的整条手臂都在剧烈地颤抖。
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