翌日。
2月26号。
离新年还有两天。
窗外的天刚蒙蒙亮，带着冬日特有的灰蓝，祁同伟已经醒了。他坐在床沿发了会儿怔，指尖无意识地摩挲着被角——这被子还是去年钟小艾晒过的，如今摸上去只剩一片冰凉。起身洗漱时，冷水激得他打了个寒颤，镜子里的人眼下带着淡淡的青黑，却掩不住那份被岁月打磨出的锐利。
他翻出抽屉里那盒快见底的发蜡，挑了一点在掌心搓开，对着镜子仔细梳理头发。发梢被打理得服帖，鬓角修得整整齐齐，连额前的碎发都透着股精心。他在镜子前站了片刻，指尖轻轻按了按鬓角，镜中人眼神亮了亮——小伙真帅。这体面，是他在外面习惯了的铠甲，哪怕回了这生养他的村子，也舍不得卸下。
今天他要先回汉东老家，待一天，再转道去京城和钟小艾汇合。
长途汽车在国道上颠簸了八九个小时，窗外的风景从城市的高楼渐变成田野和低矮的村舍。祁同伟靠在车窗上，看着掠过的白杨树，枝桠光秃秃地指向天空，像无数双干枯的手。一路无惊无险，只是车厢里的汗味、泡面味混着柴油味，让他有些发闷。
到村口时，已经是晚上六点。冬日昼短夜长，天早就黑透了，像一块浸了墨的绒布，沉沉地压在头顶。村子里静悄悄的，家家户户都关紧了门，门缝里透出零星的灯光，隐约能听到谁家的电视声，还有妇人哄孩子的呢喃——天太冷，多半都躲进了被窝。
万幸没下雪。但空气里那股湿冷，像细小的针，顺着衣领、袖口往里钻，刺得人骨头缝都发疼。偶尔有狗叫声从远处传来，“汪汪”两声，又很快歇了，倒像是在提醒他：你已经很久没回来了。
从村东头到家里，不过二十来分钟的路。祁同伟提着行李箱，轮子碾过冻硬的土路，发出“咯吱咯吱”的轻响。路上没碰到一个熟人，只有天边那轮细月牙，清瘦得像片指甲盖，悬在光秃秃的树梢上，洒下点惨白的光，勉强照亮脚下的路。
终于到了家门口。
大门是锁着的，黄铜锁在月光下泛着冷光。他记得去年回来时，门是虚掩着的，钟小艾听到脚步声就跑出来接他，手里还攥着刚烤热的红薯。目光扫过窗户——当初被四叔砸破的那块玻璃，王华已经让人补好了。新玻璃擦得很亮，可和周围的旧玻璃比起来，总显得格格不入，像块硬生生贴上去的补丁。祁同伟心里轻轻叹了口气：就像人心，一旦有了隔阂，哪怕补上了，那道缝也总在那儿。
掏出钥匙开门，“咔哒”一声，门轴发出干涩的转动声。屋里漆黑一片，他摸索着按亮电灯，橘黄色的光慢悠悠地爬出来，却暖不了这满室的空寂。和去年完全是两个样。去年这时，钟小艾早把火生好了，炉膛里的柴火“噼啪”响，炕是热的，被子上还带着太阳晒过的味道，连空气里都飘着饭菜香。
可今年，只有他一个人。连那橘黄的灯光，都像是带着凉意，照在空荡荡的堂屋里，把他的影子拉得老长。
祁同伟放下行李，在椅子上坐了会儿，指尖冰凉。他起身去厨房，水缸里的水结了层薄冰，他舀了点砸碎，倒进铝壶里，放在灶上烧。火苗“呼呼”地舔着壶底，映得他脸膛忽明忽暗。
水开了，他从行李箱里翻出泡面。是钟小艾给他塞的，说路上怕他饿。泡面真是个神奇的东西——吃两包觉得腻得想吐，吃一包却总觉得不够，最后连那点带着油花的汤都得喝干净，才算落定。
他蹲在灶边，呼噜呼噜地吃着，热气模糊了眼镜片。打了个饱嗝，他摸出烟盒，点了一支。烟雾缭绕中，恍惚就看到了小时候——那时父母都在，家里穷，土坯房四面漏风，可每到饭点，母亲总会把热好的红薯塞给他，父亲坐在门槛上抽着旱烟，看着他笑。日子清苦，却总有欢声笑语。
时过境迁啊。
如今他有钱，银行卡里的数字多到让他偶尔都发懵；有权，在外面走哪儿都有人敬着；还有钟小艾，知冷知热，把家里打理得妥妥帖帖……按理说，该快乐才对。
可这一刻，他一点都不快乐。心里那股孤单，像潮水似的涌上来，一点点漫过胸口，漫过喉咙，好像要把他整个人都吞没。不知不觉，眼睛就红了。他用力吸了吸鼻子，深吸一口气，把烟摁灭在灶台上的烟灰缸里。
过了好一会儿，心情才平复些。他再次打开行李箱，从最底下翻出一沓锡箔纸——是钟小艾特意叮嘱他带的。“叠元宝”是汉东的**俗，把金色的锡箔纸叠成元宝的样子，烧给逝去的先人，算是尽份心。
祁同伟的手很巧，指尖翻飞间，一张锡箔纸就成了个鼓鼓囊囊的金元宝，边角挺括，像模子刻出来的。没一会儿，一沓锡箔纸就叠完了，码在桌上，金灿灿的，倒像是真的元宝堆在那儿。
他正打算拆第二沓，敲门声忽然响了，“笃笃笃”，不重，却在这寂静的夜里格外清晰。
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