“谁这么恶毒？”
爷爷盯着琉璃眼睛看了很久，缓缓说：“只有一种人会这么做——挖她眼睛的人，怕她死后认出来，所以封了她的眼，让她变成‘无目鬼’，连仇人都认不得。”
八、最后的对视
我们把琉璃眼睛带回松林，在坟前挖了个小坑，准备埋回去。爷爷说，眼睛归位，魂才能安。
可就在我们要埋时，白影出现了。
这次它就在我们面前，离我不到三步。月光下，我终于看清了——白袍不是布料，是极细的蛛丝一样的东西，密密麻麻交织成的。兜帽下也不是完全空洞，隐约能看到脸的轮廓，但没有五官，只有两个凹陷的眼窝。
它伸出手——那手也是蛛丝织成的，半透明，能看到里面空无一物。它指了指我手里的琉璃眼睛，又指了指自己的眼窝。
“它要眼睛。”爷爷说。
我把琉璃眼睛递过去。白影接过，缓缓按进自己的眼窝。就在眼睛归位的瞬间，白影的形象变了——蛛丝褪去，变成一个实实在在的女人，穿着民国时期的白布衫，梳着麻花辫，脸很清秀，但眼睛是两个黑洞，里面是那对琉璃眼珠。
她开口了，声音很轻，但清晰：“谢谢。”
“你是谁？”我问，“为什么死在这里？”
“我叫翠姑，外乡人，”她说，“当年逃荒到这里，被村里一个男人骗了，怀了孩子。他怕事情败露，掐死了我，挖了我的眼睛，伪装成上吊。”
“那男人是谁？”
翠姑摇头：“我的眼睛被封，认不出他了。只知道他右手只有四根手指，小拇指是断的。”
四根手指。我心里一紧——村里真有这么个人，是我远房表叔公，去年刚死。
“现在眼睛还你了，你能走了吗？”爷爷问。
翠姑看了看我，又看了看爷爷，忽然哭了——没有眼泪，只有两行血从琉璃眼里流出来。
“走不了，”她说，“我的孩子……还没找到。他把我肚子剖开，把孩子拿走了……孩子是死是活，我不知道……”
九、未完的寻找
翠姑消失了，带着那对琉璃眼睛。坟还是那个坟，松林还是那个松林，但从此以后，再没人见过白影。
表叔公的坟在村南，我去看过。墓碑上刻着他的生卒年，还有一行小字：一生行善，功德圆满。
我吐了口唾沫。
爷爷说，翠姑的事还没完。她的孩子如果还活着，现在也该七十多了。如果死了，尸骨不知埋在哪儿。
“她会一直找下去，”爷爷说，“直到找到孩子为止。”
从那以后，我再也不走鬼松林。可有些东西，不是躲就能躲掉的。
去年冬天，我儿子小林十岁生日。晚上吹蜡烛时，他突然说：“爸爸，刚才有个穿白衣服的阿姨在窗外看我。”
我心里一咯噔：“什么样的阿姨？”
“很漂亮的阿姨，但眼睛很奇怪，像玻璃做的。”小林说，“她对我笑，还问我……”
“问你什么？”
小林歪着头想了想：“问我见没见过一个小娃娃，用红布包着的。”
我手里的蛋糕刀“当啷”掉在地上。
翠姑还在找。而且她找到了我的下一代。
如今我每天接送儿子上学放学，寸步不离。可我知道，有些东西是防不住的。就像那片鬼松林，它一直在那儿，白影也许还在里面游荡，一遍遍地问：
“看见我的孩子了吗？”
“看见我的眼睛了吗？”
两个问题，一个答案。
答案在哪里？我不知道。
也许在某个我不知道的角落里，有一个七十多岁的老人，正茫然地活着，不知道自己从哪儿来，母亲是谁。
也许在村外的乱葬岗，某座无名坟里，埋着一个用红布包裹的小小骸骨。
也许……
没有也许。
只有那片松林，在月光下静默着。
风过时，松涛阵阵，像女人的哭泣，又像婴儿的啼哭。
一遍，又一遍。
永远，不停息。
而我和我的儿子，将在这种声音里，度过每一个漫长的夜晚。
等待某一天，窗户被敲响。
等待某一天，那个问题再次被问起：
“看见……我的孩子了吗？”
这一次，我该怎么回答？
我不知道。
我只知道，有些寻找，一旦开始，就永远不会结束。
就像有些罪恶，一旦犯下，就永远不会被遗忘。
它们会变成风，变成雨，变成月光下的白影。
一代，又一代。
永远，寻找下去。
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