简短，生硬，不容置疑，甚至带着一丝习惯性的命令口吻。
这语气，像极了小时候他不小心摔倒了，膝盖磕破流血，疼得哇哇大哭时，父亲从不会像别的家长那样立刻冲过来柔声安慰，只会站在旁边，皱着眉头，用这种硬邦邦的语气命令他自己爬起来。
“我起不来……”
一阵莫名的、久违的委屈和脆弱感，如同决堤的洪水，瞬间淹没了林默，他仿佛在这一刻变回了那个在父亲严厉目光下无所适从的无助孩子，“我的腿……好像要断了……到处都是要吃我的东西，有毒的，带刺的……我回不去了……爸，我找不到回去的路了……”
父亲的幻影目光骤然变得锐利如炬，仿佛两道实质的光芒，穿透了周围迷离摇曳的菌光，死死地钉在他的脸上，那目光里没有任何软化的迹象：
“骨头断过，接上了，才能长得更硬实。林家的男人，可以死，不能孬。”
这句话，父亲生前似乎从未如此直接、如此赤裸地对他说过，但这确确实实是父亲那一辈人，在艰苦生活中磨砺出的、近乎冷酷和固执的理论，是流淌在他们血液里的信条。
此刻，由这致幻的蘑菇，从他记忆深处挖掘出来，并以这样一种离奇的方式映射呈现，带着一种撕掉所有温情面纱后的、残酷的真实感。
“可我……我为了活下去，杀了一只怀了崽的母猴……我为了做斧头，砍了一棵……一棵长得特别像小晚的树……”
压抑在心底许久、几乎要将他逼疯的愧疚感和伦理挣扎，在这诡异而毫无防备的幻境中，终于决堤而出，他像个在神父面前忏悔罪行的信徒，又像个渴望父亲理解的孩子，语无伦次地倾诉着，“我做的那些工具……引火的，射箭的……差点弄瞎我自己……好几次都差点弄死我自己……爸，你说……我该怎么办？”
父亲的幻影沉默了片刻，周围幽蓝、惨绿、昏黄的光芒不安地摇曳着，将他虚幻的身影切割得更加支离破碎。
那常年紧绷的、严厉的神情，似乎几不可察地缓和了一丝，流露出一丝极难捕捉的、复杂难言的情绪。
“这世道，活着，本身就是在泥地里刨食。心里知道难受，知道立座坟，总好过自己直接变成一座坟，没人记得，也没人念叨。”
那直接在脑海中响起的声音，依旧生硬，语调平直，却似乎在这一刻，注入了一点难以察觉的……理解？甚至是某种意义上的认同？
“工具本身，没有对错，看拿在谁手里，看他用这工具去干什么。你爷爷当年，就靠着一把破镐头，下到几百米深的井里，一镐一镐地刨煤，养活了咱们一大家子人。那同一把镐头，也刨塌过巷道，埋过……活生生的工友。”
幻影中的父亲，缓缓抬起了一只手臂。那是一只粗糙得如同老树皮、布满了纵横交错的老茧和愈合后白色伤疤、指甲缝里仿佛永远嵌着洗不净的煤灰的手，它指向了林默身边倚靠着的、那柄用白桦木制成的石斧。
“家伙什还在，手没断，脑子没丢，就还能刨。只要还能刨，就死不了，就还有指望。”
洞窟内的光芒开始剧烈地晃动、闪烁，如同风中残烛，父亲的影像也随之变得模糊不清，边缘开始消散，仿佛信号不良的电视画面，声音也开始断断续续，带着杂音。
“往前走……别回头……”
最后几个字，如同从极其遥远的地方传来，带着空洞的回音，逐渐减弱，最终彻底消散在弥漫着甜香的空气里。而那凝聚的身影，也完全融入了背后那片扭曲、变幻的菌光背景之中，再也寻觅不到一丝痕迹。
林默猛地一个激灵，像是被人从冰水中捞起，骤然清醒了过来。
洞窟依旧阴冷，岩壁依旧湿滑，那些发光的蘑菇依旧在不知疲倦地闪烁着诡谲的光芒，甜腻的气息依旧顽固地弥漫在每一寸空气中。胸前和腿上传来的剧痛依旧真实而尖锐，无情地拉扯着他的神经。
刚才所经历的那一切，对话、影像、触感、甚至气味，都清晰得可怕，历历在目，却又虚幻得如同阳光下瞬间破裂的彩色气泡，找不到任何存在的证据。
是那些致幻蘑菇的作用。他无比清楚，理智在不断地向他重申这一点。
但……那幻觉中与父亲的对话，那些硬邦邦、硌得人心疼的话语，却不像普通的梦境那样醒来即忘。它们更像是一块块烧红的烙铁，带着不容置疑的温度和力量，深深地、永久地烙印在了他的意识深处，融入了他的血脉之中。
“骨头断过，才能长得更硬。”
“可以死，不能孬。”
“心里有坟，好过自己成坟。”
“家伙什在……就还能刨。”
“往前走……别回头……”
这些话语，与其说是温柔的安慰或开解，不如说是一种冰冷的、强硬的、近乎野蛮的精神注入。是父亲以及父辈那套在苦难中淬炼出的、沉默而坚韧的生存信念，在他精神防线最脆弱、最不堪一击的时候，以这种离奇荒诞、却又直指人心的方式，被强行灌入了他的灵魂深处。
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