碎道平原的黎明，早已不是被晨曦唤醒，而是被兵器碰撞的脆响撕开夜幕。
共生城的城墙上，值夜的修士正用布擦拭着染血的箭镞。箭镞上的血痂已经发黑，是昨夜截杀骨魔斥候时留下的。他的动作熟练得近乎麻木，就像在擦拭吃饭的碗筷——对如今的碎道平原而言，清理兵器上的血迹，本就是和吃饭睡觉一样寻常的事。
“阿武，换班了。”城下传来同伴的声音，同样带着挥之不去的疲惫。
被称为阿武的修士点点头，将擦好的箭镞归位，转身走下城墙。他的靴子踩在城砖上，发出“咯吱”声，那是长年累月浸透鲜血后，砖石风化的声音。
城下的空地上，几十个孩童正在练习基础剑术。他们的年纪最大的不过十岁，最小的才六岁，握着比自己还高的木剑，一招一式却有模有样，眼神里没有孩童的天真，只有与年龄不符的警惕。
“出剑要快，刺向心口！”教头是个断臂的老兵，他的左臂在三年前的“尸潮之战”中被啃食殆尽，此刻正用仅剩的右臂，纠正一个女孩的姿势，“记住，对骨魔不能心软，你慢一瞬，死的就是你爹娘！”
女孩点点头，小脸紧绷，再次出剑时，木剑带起的风声比刚才更凌厉。
阿武路过时，摸了摸女孩的头。女孩抬头看他，眼中没有怯意，反而问道：“阿武哥，今天能杀几只骨魔？”
“不知道。”阿武笑了笑，笑容里带着一丝苦涩，“但肯定能守住城。”
这就是碎道平原如今的日常。
杀戮不再是“特殊事件”，而是渗透在衣食住行里的底色。
共生城的坊市上，最畅销的不是提升修为的丹药，而是能快速止血的“凝血散”和修补法器的“续灵胶”。商贩们讨价还价时，背景音永远是远处传来的喊杀声，偶尔有修士浑身是血地冲进来，抓起几瓶凝血散就跑，留下几块染血的灵石，没人会觉得奇怪。
迷雾林的边缘，采药的修士腰间必佩两物：药篓和短刀。采灵草时，眼睛要同时盯着草丛里的灵植和可能窜出的魔种孢子；遇到同行，第一反应不是打招呼，而是摸向刀柄——谁也说不清对方是不是被魔种寄生的傀儡。
就连最僻静的“静心谷”，如今也成了临时伤兵营。谷中原本用来悟道的青石，此刻躺满了断胳膊断腿的修士，呻吟声此起彼伏。疗伤的医师们手忙脚乱，他们的道袍上永远沾着洗不掉的血渍，闻着血腥味吃饭，成了必备的本事。
“这是今天送来的第三批伤兵了。”一个年轻医师对着师父叹道，他的手还在微微发抖——刚才为一个修士截肢时，对方疼得咬碎了牙，血溅了他一脸。
老医师正在研磨疗伤的药膏，闻言头也不抬：“习惯就好。十年前，我第一次见断手断脚，吐了三天；现在，边缝伤口边算账，脑子清楚得很。”他指了指墙角的账本，上面记着“今日用去金疮药三十瓶，缝合线十七卷，收治伤兵四十五人”，字迹工整，仿佛在记录收成。
这种被杀伐浸透的日常，磨钝了修士们的痛感，却没磨掉他们的骨头。
阿武回到住处时，邻居张婶正隔着院墙喊他：“阿武，家里蒸了灵米糕，给你留了两块。”
“谢张婶！”阿武笑着应道，翻墙过去取。张婶的丈夫去年死在蚀骨渊，儿子才十二岁，已经跟着队伍去清理魔种孢子了，家里只剩下她一个人，却总想着接济周围的年轻修士。
“昨天见你队伍里的小豆子，好像受伤了？”张婶递过米糕，眼神里带着关切。
“没事，擦破点皮。”阿武咬了口米糕，温热的米香暂时压过了鼻尖萦绕的血腥味，“那小子皮实，今天就能归队。”
张婶点点头，转身去收拾院子里晾晒的草药——都是止血消炎的品种，如今家家户户都会备着。她的动作很慢，因为她的右手食指，是去年为伤兵熬药时，被滚烫的药汁烫掉的，至今没长好。
这样的对话，在共生城的每个角落都在上演。他们谈论伤亡，就像谈论天气；他们计算斩杀的骨魔数量，就像计算收成；他们送别奔赴战场的亲人，眼眶或许会红，却绝不会哭天抢地——因为他们知道，哭完了，该杀的敌还得杀，该守的城还得守。
午后，阿武所在的“猎魔队”接到任务：清理迷雾林西侧的魔种滋生地。
队伍出发时，太阳正烈，照在每个人的甲胄上，反射出冰冷的光。队员们彼此间很少说话，只有队长偶尔发布指令，声音低沉而简洁。这种沉默不是疏远，而是长年累月配合形成的默契——一个眼神，就知道该掩护还是突击；一个手势，就明白该撤退还是强攻。
进入迷雾林后，空气瞬间变得粘稠，弥漫着腐殖土和血腥混合的怪异气味。脚下的落叶踩上去软软的，不知是积年的枯枝，还是……层层叠叠的尸骸。
“左前方三十丈，有魔种波动。”队里的感知修士低声道，他的瞳孔是灰白色的——那是长期感知怨念，被反噬的结果。
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