电流声在耳道里爬行，像一只金属节肢的虫。
林深握着手机，指节泛白。
录音中那句“周局”，轻飘飘地叫出来，却在他脑内炸开一道裂缝——唐文斌的声音，谄媚得发腻，又熟稔得令人作呕，仿佛两个本不该相交的世界，在这一刻被一根肮脏的线硬生生缝合在一起。
他猛地闭眼。
不是为了屏蔽声音，而是为了封存记忆。
那一瞬间，他看见了三个月前，自己站在老街拆迁公告栏前，手里攥着父亲留下的地契复印件。
阳光刺眼，纸张发黄，边缘卷曲如枯叶。
那时他还在想：“只要讲道理，总有人听。”
可现在，这句“周局”像一把生锈的钥匙，咔哒一声，捅开了所有自欺欺人的锁。
“拆迁补偿款分成……市纪委的关系已经打通……”
每一个字都砸下来，不是落在耳朵上，是钉进骨头缝里。
太阳穴突突跳动，像是有两根铁丝在里面绞紧。
他下意识摸向后颈——那里有一道旧伤疤，是三年前异能初次觉醒时撕裂神经留下的痕迹。
此刻它竟微微发热，像被唤醒的毒蛇，在皮下缓缓游走。
这不是愤怒。
这是认知崩塌后的生理应激反应。
他忽然想起小时候学古琴，老师说：“音不准不可怕，怕的是你以为准。”
现在，整个世界在他耳边走调了。
“浅浅，”他的声音低得几乎听不见，像从井底传来，“追踪这个通话基站，查唐文斌最近一个月和城建局哪个号码联系最密。”
“哥，马上！”林浅的回应清脆利落，键盘敲击声透过听筒传来，哒、哒、哒——像秒针在倒计时。
林深没挂电话。
他就这么听着，听着妹妹敲击键盘的节奏，听着自己呼吸一点点沉下去。
几轮数据交叉比对后，林浅的声音变了：“尾号7788，加密身份……但通过档案馆公开资料反推，使用者是——市城建局副局长，周建国。”
空气凝固了一瞬。
周建国？！
林深的喉结动了一下，没说话。
但他左手无意识地抚过桌角那只青瓷茶杯，指尖划过一道细微缺口——那是他昨晚失神时打翻杯子留下的。
此刻，那道裂痕硌着皮肤，带来一丝钝痛。
他忽然笑了。
不是嘴角扬起的那种笑，而是一种从胸腔深处挤出来的、带着血腥味的震动。
因为他记起来了：去年春节，周明远曾在一次饭局上敬酒，喊的就是“我叔周局”。
当时他还以为那是对领导的尊称，没想到，那是亲叔叔。
原来早就埋好了伏笔。
只是他一直装作看不见。
“很好。”他终于开口，声音平静得可怕，“真正的猎物，开始露头了。”
他拨通沈昭的电话，没有寒暄，直接切入主题。
夜雨如织。
咖啡馆玻璃窗上滑落的水痕扭曲了街灯，像一幅被泪水泡烂的油画。
沈昭坐在角落，手指摩挲着冷掉的咖啡杯，唇印还留在杯沿，一圈淡淡的红，像干涸的血迹。
听完录音，她沉默了很久。
然后轻轻放下杯子，瓷器与桌面碰撞，发出“嗒”的一声轻响——短促，决绝。
“这不是商业纠纷。”她说，嗓音压得很低，却字字如刀，“这是系统性腐烂。官商勾结、权力变现、舆论操控……他们把‘城市更新’四个字，变成了合法抢劫的许可证。”
林深点头。
他知道沈昭说得对，但他更知道一件事：证据链完整≠正义落地。
他将U盘推过去，金属外壳在灯光下泛着冷光，像一块沉入深海的墓碑。
“三重加密，云端双备份。原始文件藏在父亲手稿的夹层里。”他说，“我要你写一篇报道，标题不用太狠，但内容要足够让普通人看懂——他们抢的不是房子，是我们活过的痕迹。”
沈昭盯着他看了几秒，忽然问：“你怕吗？”
林深一怔。
当然怕。
他怕母亲坟头的花被踩碎，怕妹妹深夜回家路上被人截住，怕某天醒来，“淮古斋”变成一片废墟，连块砖都找不到。
但他嘴上说：“怕也没用。我已经退到墙角了，再退一步，就是江水。”
沈昭眼神微动。
她没再说什么，只是把U盘紧紧攥进掌心，指甲陷进皮肉，留下四道月牙形的红痕。
“明天中午十二点，全网发布。”她抬头，目光如炬，“标题就叫——《盛达集团背后的利益链：一场打着“城市更新”旗号的掠夺》。”
两人起身离开，谁都没提“成功”二字。
因为他们都知道：这一枪打出后，无论是否命中，猎人和猎物的身份，都将彻底反转。
就在林深回到“淮古斋”门口时，一个人影从巷口阴影里走了出来。
是张大福。
老人穿着洗得发白的蓝布衫，肩头微耸，手里拎着一个旧塑料袋，里面装着几包廉价香烟和一瓶二锅头。
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