那本《烟火人间》悬浮在虚空中，扉页上的庙会、红灯笼、爆竹、面人摊，还有那无数笑着、闹着、拥抱着的人——都在发光。那光很温暖，如同除夕夜家家户户门前的红灯笼，如同母亲捏面人时指尖的面粉，如同孩子举着糖葫芦时那亮晶晶的眼睛。那是真的光，是这无数人用命换来的、终于可以照亮回家的路的光。
织云仰着头看着那扉页，看着那画中的自己——小小的，扎着辫子，穿着红棉袄，举着糖葫芦，笑得眼睛弯成月牙。那是她，是小时候的她，是母亲记忆中的她，是谷主无论如何扭曲、如何改造、如何用带丝缝补都无法抹去的她。她笑了，那笑容疲惫却真实。她伸出手想要触碰那扉页，想要触碰那画中的自己，想要触碰那阔别了无数年的、最平凡也最真实的童年。
就在她的指尖即将触及那扉页的瞬间，那扉页——动了。不是被风吹动，不是被她触动，而是它自己，在用那谷主最后的、最隐秘的、最不可察觉的恶意——卷了起来。那扉页的边缘开始向内翻卷，那庙会的画面开始扭曲，那红灯笼的光开始暗淡，那笑着的人开始变形。那扉页卷成筒状，卷成茧状，卷成一个巨大的、密不透风的、暗金色的囚笼——将织云裹了进去。
那茧，从外面看还是那本《烟火人间》的扉页，还是那庙会、那红灯笼、那笑着的人。但从里面看，它是暗金色的，是冰冷的，是谷主用最后的贷丝、最后的疯狂、最后的“茧”念织成的——终末之茧。它裹着织云，缠着她的四肢，勒着她的脖颈，封着她的口鼻。那带丝从茧壁上生出，一根一根，一条一条，如同无数条冰冷的蛇，缠上她的身体，钻进她的伤口，吸着她的血，吞着她的魂。
织云在那茧中挣扎，用指甲撕那贷丝，用牙齿咬那贷丝，用头撞那茧壁。但那带丝太韧了，那茧壁太厚了，那谷主最后的囚笼太深了。她挣不脱，撕不开，撞不破。只能被困在那里，被困在这《烟火人间》的扉页中，被困在这谷主最后的、最恶毒的、最不可饶恕的陷阱里。
那茧中，有光。不是金红色的烟火光，不是琥珀色的雄黄酒光，而是一种暗金色的、冰冷的、让人看一眼就想要闭上眼睛的光。那光中，有一个身影，正在凝聚。那是谷主，不是之前那团焦黑的、残破的、连完整身体都没有的残渣，而是他最后的存在，是他用那机绣心的残骸、用那断裂的带丝、用那无数年吞噬的灵性——勉强黏合出的、最后的、最可悲的形。他没有脸，没有眼，没有嘴，只有一团模糊的、暗金色的、不断蠕动的轮廓。但那轮廓中，有一样东西是完整的。
那是一根脐带。传薪的脐带。那根被谷主改造了无数次、被当成“代婴”核心、被用来连接机绣心和万民魂的脐带。它在那团模糊的轮廓中，静静地悬浮着，微微发光。那光是金红色的，是温热的，是传薪最后的存在。它没有断，没有灭，没有被谷主彻底吞噬。它还在，还在那茧中，还在谷主手里，还在等着织云。
那团模糊的轮廓伸出“手”，那手也是模糊的、暗金色的、不断蠕动的。它握着那根脐带，将它举到织云面前。那脐带在织云眼前微微晃动，那金红色的光在她脸上明明灭灭。那团轮廓没有嘴，却有声音从那模糊的、暗金色的、不断蠕动的身体中传出，沙哑，刺耳，带着无尽的得意与疯狂：“脐……断……卷……终……”
脐断，卷终。这根脐带断了，这卷《烟火人间》就终了。这最后的希望就灭了。这无数人用命换来的归途就永远地、彻底地、不可挽回地——断了。
织云盯着那根脐带，盯着那金红色的、温热的、传薪最后存在的光。她的眼泪无声地滑落，滴在那茧中，滴在那贷丝上，滴在那谷主最后的囚笼里。她伸出手想要抓住那脐带，想要将它从谷主手中夺回来，想要将它接在自己身上，想要用自己最后一点血、最后一点命、最后一点魂——让它重新跳动。
但她动不了。那些贷丝缠着她，那些茧壁压着她，那谷主最后的恶意钉着她。她只能眼睁睁地看着，看着那根脐带，看着那金红色的光，看着传薪最后的存在在谷主手中一点一点地暗淡。
那团模糊的轮廓又动了。它握着那根脐带，将它引向茧壁。那茧壁上有一条裂缝，很细很窄，却很深很长，一直通到那茧的外面，通到那《烟火人间》的扉页上，通到那庙会、那红灯笼、那笑着的人中间。那裂缝中，有一样东西。那是机绣心的残骸。那颗巨大的、跳动了无数年的、囚禁了无数人的心，在崩塌后留下的最后一块碎片。它很小，只有拳头大，暗金色，冰冷，表面布满裂纹，里面却还有一丝极其微弱的、随时会熄灭的光。
那根脐带，在谷主的操控下，缓缓地伸向那残骸，伸向那最后一丝光，伸向那机绣心最后的余烬。他要将脐带接在那残骸上，要用传薪最后的存在点燃那死去的机绣心，要用那根血脉的纽带——让茧重生。
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