“我非执笔者，亦非书中囚。”
每说一个字，就有血从嘴边流出。这不是话，是誓言，是拿命写的承诺。
“今以吾命，写一行自由。”
说完，他冲了上去。
拳头比之前更快更狠。这一拳不只是力量，是他三年来的恨、悔、不甘、挣扎，全都压了进去。拳风撕开空气，打出一道金光，像流星逆天而行，直奔黑袍人脸上。
黑袍人举笔挡。
那支由无数小字缠成的笔浮在掌心，笔尖向外，迎上刘斌的拳头。
拳和笔碰在一起，没有巨响，也没有爆炸。
什么都没有。
只是一瞬间的静止。
然后，空间轻轻抖了一下。
像心跳。
第二下。
第三下。
越来越清楚，越来越沉。
祭坛的墙开始掉落石块，露出后面层层叠叠的纸——不是普通纸，是泛黄破旧的古书页，密密麻麻写着字。有些还能看清标题：《绝命书》《焚稿录》《断魂引》《孤灯抄》《葬诗集》……这些纸在动，像在呼吸。
林三咳了一口血，看见纸上出现模糊的人影——三百年前那些因诗获罪的文人，他们的魂被困在这里，天天重复写字，嘴一张一合，却发不出声音。
赵七终于站稳了。他把嘴里的木箭拿出来，看了一眼，扔了。然后他伸手进怀里，掏出一小瓶油。这是他最后的火种，一直贴身藏着，外面包着油纸，还缠着褪色的红绳——是他娘留给他的东西。
他打开盖子，把油倒在左臂上。
火点不着焦肉，他不在乎。
他举起手臂，走向战场中心。
每一步都很重，但他走得稳。
陈默的阵彻底失效，人倒在地上，意识却清醒。他看着刘斌的背影，忽然笑了。那笑里没有遗憾，只有安心。他抓了把灰，混着掌心血，在手心写了两个字：续战。
他把这两个字按在胸口，用力一拍。
一道微光闪起，很快消失。但刘斌感觉到了。
那是支持。
是信任。
是六个人之间不用说话的默契。
沈九倒下了，耳朵流的血已经成片。但在昏迷前，他嘴唇动了动，说了最后一句：“三息，他要换招。”
苏兰单膝跪地，一只手撑地。她抬头看刘斌，眼里没有怕，只有燃烧的东西——那是信念，是希望，是一个普通人面对神也不低头的尊严。
刘斌都知道。
所以他不再犹豫。
他把所有诗魂抽出来，连根拔起。那种痛没法形容，像经脉被割，五脏六腑都被挪位置。他知道，打完这一战，他活不过明天早上。但他不在乎。
他举起右手，指尖滴血。
在空中写下最后一个字。
“战”。
不是诗，不是咒，就是一个字。
但它亮得刺眼，像黎明前最亮的一道光，撕开了黑暗。
黑袍人终于变了动作。
他松开手中的笔，任它化成黑雾散去。然后他双手合十，动作缓慢，像在祈祷，又像在迎接结束。
两股力量再次相撞。
这一次没有爆炸。
是安静。
所有人浮在空中，连血滴都停了。
时间像是被掐住了。
刘斌看到黑袍人的脸在变。那张空白的脸出现裂纹，裂缝中透出光——白色的，暖的，像清晨第一缕阳光照进窗子。
他听见很多声音。
不是低语，不是诅咒。
是读书声。
是孩子念诗的声音。
是风吹竹简的声音。
然后他看见一张脸。
一个老人，坐在灯下写诗。烛火晃着，映着他花白的胡子和满是皱纹的手。他写着写着，忽然笑了，像想起什么开心的事。可就在这时，火来了——不知哪来的火，烧了他的屋，他的书，还有他自己。他在火里继续写字，直到最后一笔写完，身体化成灰。
那张脸消失了。
又换了一张。
一个小女孩，在墙上画画。她画一朵花，旁边写一句诗：“春来我不语，花自向阳开。”字刚写完，墙裂开，把她吞了进去。她没哭，只是回头看了一眼天空，眼神清澈。
再换。
一个士兵，穿破铠甲，手里拿着刻诗的刀冲锋。他杀到最后，四周全是尸体。他低头看刀，发现上面刻着一首诗——是他娘临死前哼的摇篮曲。他跪下抱着刀哭了，然后笑着冲向敌人，直到战死。
一张张脸闪过。
都是为诗而死的人。
他们不怨。
他们只是遗憾。
黑袍人睁眼。
第一次，他有了眼睛。
黑色的，很深，像装了千年的孤独。
他看着刘斌，说：“你赢不了。”
刘斌没说话。
他握紧拳头，血从指缝流下，滴在地上，溅起小小的血珠。
黑袍人抬手指他：“你也写过诗。”
刘斌点头。
“我也烧过书。”
他又点头。
“那你为何不信？”
刘斌终于开口，声音哑但坚定：“我不信诗能通神。”
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！
喜欢诗魂封神请大家收藏：(m.xtyxsw.org)诗魂封神天悦小说网更新速度全网最快。