青海的春天来得晚。
都四月底了，草芽才勉强从土里钻出来，稀稀拉拉的，黄不拉几，像营养不良的头发。风还是硬，刮在脸上，像砂纸打磨。
基地食堂门口，排着长队。
没人说话。都低着头，盯着自己的碗——统一的搪瓷碗，军绿色的，边沿磕掉了不少漆，露出黑色的铁胚。
炊事员老杨站在大锅后面，手里的勺子有些抖。
锅里是野菜汤。
说是野菜，其实大半是去年秋天晒干的灰灰菜，还有沙枣叶子，煮得烂糊糊的，汤色发黑，漂着几点可疑的油星。
“下一个。”
排在第一个的是孙助教。他递过碗，老杨舀了一勺，勺子沉下去，在锅底捞了捞，勉强捞出几片菜叶，半勺汤。
“杨师傅，”孙助教小声说，“多……多给点汤行吗？干，咽不下去。”
老杨看了他一眼。
孙助教的脸，比刚来时瘦了一圈，颧骨凸出来，眼窝深陷。嘴唇干裂，起了白色的皮。
“规定，”老杨声音沙哑，“一人一勺。”
孙助教点点头，端着碗走了。
第二个是林研究员。
老杨舀汤时，勺子又在锅底顿了顿。这次多捞了点菜叶，汤也满些。
林研究员接过，没说话，只是微微点头。
队伍缓慢移动。
轮到几个年轻工人时，老杨的手更慢了。勺子几乎垂直地插下去，在锅底搅动，捞出稠稠的一勺——菜多，汤少。
“杨师傅，你这偏心啊。”后面有人小声嘀咕。
是个中年技术员，姓刘，戴副破眼镜，镜腿用线缠着。
老杨头也不抬：“他们挖基坑的，力气活。你坐办公室算账的，吃那么多干啥？”
“我也饿啊……”
“饿着！”老杨突然提高声音，勺子“咣”一声砸在锅沿，“饿着也得先紧着力气活的！你倒下了，纸笔还能替。他们倒下了，谁去扛钢管？！”
队伍安静了。
只有风声，和喝汤的吸溜声。
钱教授排在最后。
他端着碗过来时，老杨看了看他，又看了看锅。
锅里已经见底了，只剩点汤渣。
老杨弯腰，从灶台底下摸出个小布包，打开，里面是半块压缩饼干——黄褐色的，硬邦邦的，像块砖头。
他飞快地把饼干掰成两半，一半塞进钱教授碗底，用菜叶盖住。
“钱老，”他压低声音，“回去吃，别让人看见。”
钱教授愣了愣。
“这……哪来的？”
“你别管。”老杨摆摆手，“吃就是了。你倒下了，咱们这摊子……就真散了。”
钱教授端着碗，没动。
他看向食堂里面。
几十号人，蹲着的，坐着的，都在埋头喝汤。喝得很慢，每一口都要嚼很久——不是菜需要嚼，是得让嘴里有点东西，骗骗肚子。
有人喝完了，用舌头舔碗边，舔得干干净净。
有人喝到一半，突然停住，捂着嘴冲出去——又吐了。野菜粗糙，刮胃。
钱教授走到角落里，坐下。
他没马上吃，而是用筷子在碗里拨了拨。菜叶底下，那半块压缩饼干露出来，黄褐色的，在昏暗的光线里，像块金子。
他掰了一小块，放进嘴里。
硬。
得用唾液慢慢化。
化开的味道，有点甜，有点麦香，还有点……说不出的，像石灰的涩味。
他嚼着，看向窗外。
窗外是工地。巨大的基坑已经挖下去十几米深，工人们还在下面作业。隔这么远，还能听到铁锹撞击砂石的声音，叮，当，叮，当。
有个人影，在基坑边缘晃了晃。
然后，倒了下去。
像被风吹倒的稻草人。
“有人倒了！”
有人喊。
食堂里一阵骚动。几个年轻工人扔下碗冲出去。钱教授也站起来，跟着跑出去。
倒的是个小伙子，才二十出头，姓赵，四川兵。脸色蜡黄，嘴唇发紫，躺在地上，眼睛半睁着，没焦点。
“小赵！小赵！”
有人拍他的脸，没反应。
“饿晕的，”老王赶过来，看了一眼就判断，“抬医务室去！”
几个人七手八脚抬起小赵。轻，太轻了，像抬一捆柴。
钱教授站在原地，看着他们走远。
手里还端着那碗汤。
汤已经凉了，表面凝了一层薄薄的膜。
他转身，走回食堂，走到那几个年轻工人刚才坐的位置。他们的碗还在桌上，都空了，舔得发亮。
他把自己碗里的菜叶，一筷子一筷子，夹进那几个空碗里。
每碗分一点。
最后，碗里只剩下那半块压缩饼干，和一点清汤。
他把饼干掰成几小块，每个碗里放一块。
然后端起自己的碗，喝了口汤。
汤很淡，很苦。
＊＊＊
晚上，楚风接到报告时，正在看西北局的粮食调度表。
表上数字触目惊心：青海全省存粮，只够维持两个月。基地的供应，已经压到最低标准——每人每天六两粮，实际能到手的，不到四两。
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