族老的声音像冰碴子：“废物也配碰祖宗的东西？滚！”她伸出的手悬在半空，指甲缝里渗着血，不是疼，是急的，她想堵住瓦缝里漏下的雪，可指尖刚碰到瓦片，那裂痕就像活了似的，“咔”地又裂开寸许。
“原来我早就在修了。”她低声说，指尖抚过布上的微光，“修瓦檐，修陶罐，修人心……原来都是同一件事。”
次日清晨，顾微尘把修好的青麻布挂在船头晾晒。
阳光穿过纤维，在水面投下斑驳的影——那些光影竟慢慢流动起来，先是像山间的溪，接着汇成龙脉似的河，最后与远处的山形完美契合，勾勒出一幅她从未见过的图：山脉的褶皱里藏着细如血管的纹路，每道纹路都标着“息”字。
“地脉息图……”她喃喃，“难怪陶知总说古陶管能引水，原来它们是顺着地脉的‘息’在走。”
此时百里外的古城遗址，陶知正蹲在沙地里，毛刷扫过一块半埋的陶片。
她突然心口一紧，腰间的罗盘“咔”地转了三圈，指针死死指向南方。
她摘下手套，掌心按在沙地上，能感觉到细微的震颤——像是有人在很远的地方敲了三下陶瓮，又轻又慢。
“是你吗？”她对着风说，声音被沙粒磨得发哑，“你从前总说‘藏得越深，修得越透’，可你越藏，我越怕哪天连这震颤都摸不着……”
她翻开随身的皮卷，上面密密麻麻记着这些年寻到的陶管位置。
手指划过最新的标记时，她突然顿住——那些原本分散的点，此刻竟连成了线，而线的终点，正指向罗盘所指的南方江域。
当晚潮涨时，顾微尘正靠在船舷边补船篷。
“咚”的一声轻响，有什么撞了撞她的脚。
低头看时，是块浮木，被江水冲得发白，上面用炭笔歪歪扭扭刻着个“安”字——笔画粗拙，像是用食指蘸着锅底灰写的，正是她当年在山村灶台边，手把手教陶知认的第一个字。
她的指尖轻轻抚过那个“安”，忽然觉得胸口有团堵了十年的气，“呼”地散了。
那是她初入修真界时，被族老用断剑刺中的道伤，这些年虽用修复之法压着，到底留了暗疾。
此刻竟像被谁用针挑开了脓，说不出的轻快。
她解下腰间的红绳，把浮木系在桅杆上。
夜风掠过，红绳撞着木牌，发出“叮、叮、叮”三声轻响，像句被风卷走的问候。
而在上游的渡口，盲眼的老匠人正坐在青石板上敲铁锅。
他的手布满老茧，每一下都敲得极慢，“当——当——当——”，节奏竟与江面上的三声轻响分毫不差。
路过的挑夫问：“张师傅，今儿敲的调子怪生的？”
老匠人摸了摸铁锅的边沿，那里有道新补的裂痕，针脚细得像蛛丝：“不怪，像是……有人在很远的地方，跟我说话呢。”
陶知站在古城遗址的最高处，望着远处被夕阳染成金红的地平线。
她从怀里掏出那方素胎瓮，瓮底的震颤仍在继续，只是比往日轻了些，像换了个人在敲。
她转身看向随行的村民，目光扫过沙地里若隐若现的陶管痕迹：“明日起，咱们重修水利。”她指了指脚下，“这些陶管不是死的，它们在等——等一个能听懂它们说话的人。”
江面上，顾微尘的乌篷船已经解了缆。
她望着桅杆上的红绳木牌，又抬头看了看天——云层里漏下的光，正顺着她船头的青麻布影子，往南方的山坳里淌。
那里，有片未被发掘的古陶窑，正沉睡在春草之下。
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