“销毁的是副本，阁下。”乔治的声音像把淬了冰的刀，“真正的原件，女王陛下替我们保存了二十六年。”他看向闭路电视的镜头，那里藏着白金汉宫的转播室。
他知道，此刻维多利亚正坐在天鹅绒沙发上，指尖摩挲着颈间的蓝宝石项链——那是他去年送的生日礼物，吊坠里嵌着两人在利物浦码头的合影。
“够了。”老议长重重敲击木槌，声音里带着破釜沉舟的狠劲，“现在休会半小时，所有议员留在原位。”他的目光扫过工人席上颤抖的老人，又扫过保守派扭曲的脸，突然想起自己八岁时，母亲在纺织厂倒塌前塞进他怀里的最后一块姜饼。
当议会厅的挂钟敲响十二下时，乔治站在走廊的落地窗前。
詹尼的手包挂在他臂弯，微型记录仪的红灯已经熄灭——但里面的内容，早已通过海底电缆传向曼彻斯特、伯明翰、利物浦的工人集会点。
风掀起他的礼服下摆，他看见广场上聚集的人群，举着的标语从“康罗伊道歉”变成了“我们要真相”。
“该回家了。”詹尼的声音从身后传来。
她的帽檐压得很低，却掩不住眼底的光，“埃默里说，贝尔法斯特的警察已经控制了水泵站的密室，里面有三箱1847年的领料单。”她顿了顿，将手包带子往他臂弯里送了送，“还有，斯塔瑞克的私人飞机半小时前从盖特威克机场起飞，目的地是爱丁堡。”
乔治低头吻了吻她的发顶。
风里有金盏花的香气，混着远处煤炉的焦味——那是属于这个时代的味道，既浑浊又鲜活。
“先回伯克郡。”他说，“有些东西，得在火里才能彻底活过来。”
庄园书房的壁炉噼啪作响时，乔治正用银质拨火棍翻动炭灰。
真正的账册原件在火焰中蜷曲成黑蝴蝶，“温莎定制银器”的字迹在火光里忽明忽暗。
詹尼靠在门框上，看着他睫毛在脸上投下的阴影，突然想起十年前，他们在利物浦码头躲避暴雨时，他也是这样，用船锚熔铸银戒的模样。
“有些东西，必须被看见，然后才能被烧掉。”乔治低声说，拨火棍挑起一块未燃尽的纸角，“被看见的是苦难，被烧掉的是秘密。”他转头看向窗外，月光下，一道淡青色的光影正从地面升起，像有人牵着看不见的线，缓缓飘向天际——那是地脉共鸣释放的记忆残片，终于挣脱了百年的囚禁。
伦敦某座哥特式建筑的地下密室里，劳福德·斯塔瑞克的银质十字架在掌心硌出红痕。
他盯着墙上的监控画面，听着议会厅的喧哗声，突然抓起青铜烛台砸向穿衣镜。
裂纹从镜面中心辐射开来，将他的脸割裂成十几个扭曲的碎片：“你们以为赢了？”他的嘶吼撞在石墙上，惊飞了梁上的蝙蝠，“这只是战争的开始——”
伯克郡的夜雾漫进林道时，守夜人老约翰的提灯突然闪了闪。
他揉了揉发酸的眼睛，看向深处的橡树林——那里本该只有风穿过枝桠的声响，此刻却传来细碎的脚步声，像有人正踩着落叶，一步一步，向康罗伊庄园靠近。
老约翰握紧了腰间的警棍。
他没注意到，脚边的野蔷薇突然全部转向林道方向，花瓣上凝着的露珠，在月光下泛着不寻常的幽蓝。
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