闹钟响第三遍的时候，顾轩猛地睁开眼。
不是梦。
真的回来了。
他左手下意识摸向胸口，那里本该有一道车祸留下的疤——前世被推下楼前，他刚做完心脏搭桥手术。但现在，皮肤光滑得像刚剥壳的鸡蛋。
“操。”他低声骂了一句，坐起身，手指已经摸到了袖口那串檀木珠。
珠子温润，带着体温，也带着裂纹。一道细得几乎看不见的线，从第三颗珠子中间斜穿而过。他拇指摩挲着那道裂痕，像在确认自己还活着。
日历翻在七天前。
项目报告出错前七天。
张宏还没把账目搞砸，市里还没派人来查，妻子还没死，举报信也还没烧成灰。
他盯着天花板，脑子里全是她坠楼时飘起来的发丝，和那一声没来得及喊完的“顾轩——”。
现在，他回来了。
而且，脑子里多了点东西。
不是系统，不是金手指，就是……预知。
片段式的，像短视频刷到一半卡顿的那种感觉。
比如刚才闭眼那一瞬，他“看”见张宏蹲在地上撕碎一张纸，动作熟练得像练过一百遍。
不是普通的碎纸机那种碎法，是用手一点点撕开，再揉成团，扔进垃圾桶最底层。
为什么？
顾轩起身穿衣，动作利落得不像个刚重生的人。镜子里的男人胡子没刮，黑框眼镜压着眉骨，西装皱巴巴的，但眼神稳得一批。
办公室九点开门，他八点二十就到了。
张宏还没来。
工位挨着，中间隔了个矮柜。顾轩假装整理文件，其实是在等那个味道——机油味。
前世他死前一个月才发现，张宏每周五下班后都会去旧城区一家修车铺，跟一个穿皮夹克的老头碰头。当时他只当是爱好，现在回想，那味道不对劲。
不是新车的机油香，是陈年铁锈混着汽油的腥。
果然，九点十七分，张宏来了。
衣领褶皱处沾着一点黑渍，袖口有细微油痕。
顾轩不动声色，低头敲键盘，心里却像开了闸的洪水：来了，就是这个人。
打印室监控死角他知道，张宏今天在里面待了十八分钟，比平时多出十二分钟。
不多不少，刚好够他干点见不得人的事。
晚上十点，办公楼只剩保安巡逻的脚步声。
顾轩提前半小时关灯装睡，等保安走过三次后，才拎着工具包摸到张宏桌前。
回形针掰直，轻轻探入抽屉夹层暗扣。
咔哒。
一声轻响，像是心跳。
他把窃听器塞进去，厚度两毫米都不到，红光一闪即灭。但顾轩还是注意到了——频率不对。
正常设备是每五秒闪一次，这个，三秒半。
谁动过张宏的桌子？
他没多想，迅速撤离。
第二天一早，第一件事就是测试窃听器。
红光果然异常。
他不动声色打开录音软件，耳机塞进耳朵，屏息听了一分钟。
没声音。
不是坏了，是没人说话。
张宏今天特别安静，连水都没喝几口。
顾轩知道，他在等。
等某个电话，或者某个指令。
中午吃饭时，他故意坐张宏对面，一边啃饭一边闲聊：“你上周请的那个阎师傅修电脑，靠谱不？我这边打印机也老卡。”
张宏筷子顿了一下，眼神飘了零点五秒。
“还行吧，老手艺人。”他说完就低头扒饭，再没抬头。
顾轩笑了。
阎姓。
前世他死前拼出来的最后一个词，就是“阎”。
下午三点，张宏去上厕所。
顾轩直接拉开他垃圾桶，里面全是压缩成团的废纸。
他用镊子一层层剥开，像拆炸弹。
第三张纸片拼上时，字迹清晰了：
第3笔转账→阎姓账户
不是公司账户，不是个人卡号，是“阎姓”。
全市姓阎的不超过三百人，政府系统里一个都没有。
但张宏上周确实请了个“阎师傅”。
顾轩把碎片收好，刚起身，手机响了。
无来电显示。
语音留言只有一句：
“他们盯上你了。”
说完就挂。
顾轩站在窗边，风吹得他袖口檀木珠轻轻晃动。
他知道是谁盯上了他。
不是张宏。
是张宏背后那个，让他每周五晚都去碎纸篓最底层扔东西的人。
他低头看表，下午四点五十二分。
离下班还有八分钟。
张宏回来了，脸色有点白，坐下第一件事就是翻抽屉。
顾轩假装没看见，继续敲键盘。
张宏摸了夹层一下，松了口气。
但他不知道，夹层里多了个会呼吸的耳朵。
顾轩在等。
等今晚的电话。
等那个让张宏点头哈腰喊“阎哥”的声音。
他摩挲着檀木珠，拇指正好压住那道裂纹。
裂纹深处，藏着前世最后一滴没流完的泪。
办公室空调嗡嗡响，窗外阳光斜照进来，落在张宏桌上那杯没喝完的咖啡上。
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