晨光的暖意渐渐漫过窗棂，落在榻榻米上，投下细碎的光影。芽衣已经醒了，正跪坐在一旁叠着被褥，听见我起身的动静，她回头笑了笑：“我上午要去帮叔父看店，本想陪你多待一会儿的。”
我愣了愣，随即释然。正好，我也想一个人走走，去看看这座城市之外的风景。“没事，我正好打算去大阪转转。”我拎起行囊，走到她身边，“你也注意些，路上小心。”
芽衣点点头，伸手替我理了理衣领，指尖的温度轻轻落在我的脖颈上。她没有多说什么，也没有流露出半分不舍，只是笑着挥了挥手：“大阪的章鱼烧和大阪城都值得去看，记得尝尝那里的抹茶，比东京的更醇厚些。还有大阪城的石墙，你一定要摸一摸，那是用了上百年的光阴堆砌的，藏着我们这个民族最根本的东西。”
说完，她便转身推门而出，和服的裙摆扫过门槛，背影干脆利落，没有一丝拖泥带水。我站在原地，望着空荡荡的门口，忽然忍不住自嘲地笑了笑。原来方才那些心头翻涌的愧疚与留恋，不过是我一个人的缠绵悱恻，倒是显得有些矫情了。
轻轻带上推拉门，我踏着晨光里的薄雪，走出了这座小院。街道上，早起的行人正弯腰清扫门前的积雪，鞠躬问好的声音，清脆得像檐角的风铃。可这彬彬有礼的背后，是芽衣说过的，那道厚厚的墙。她还说，若想读懂这个民族，别总盯着东京的繁华，去大阪看看吧，那里的市井烟火与历史遗迹，才藏着他们真正的根骨。
新干线的车票攥在手心，微凉的触感，像一份清醒的提醒。列车呼啸着驶出站台，窗外的风景飞速倒退。田野被白雪覆盖，像铺开的素帛，河流冻得结了薄冰，反射着刺目的天光，零星的村庄缩在山坳里，安静得像一幅褪色的古画。我靠在车窗上，望着窗外渐渐远去的东京，心头的思绪，却被拉回了百年前的那段岁月。
芽衣说大阪城的石墙藏着他们的根骨，可我分明记得，课本里那些黑白照片——卢沟桥的石狮淌着血泪，南京城的街巷堆着尸骨，那些打着“大东亚共荣”旗号的士兵，踩着我们的土地，烧杀抢掠，无恶不作。那时的华夏，像一头病入膏肓的雄狮，遍体鳞伤，奄奄一息，而这个隔海相望的邻居，却趁着我们最虚弱的时候，露出了獠牙，将利爪深深插进了我们的血肉里。
列车驶入大阪境内时，窗外的雪渐渐停了。高楼与低矮的民居交错林立，街头巷尾飘着章鱼烧的香气，穿着和服的女子，踩着木屐，在石板路上款款而行。我走出车站，沿着淀川河畔漫步，远处的大阪城，在阳光下静静矗立，黑色的城墙，青色的瓦片，透着一股历经沧桑的厚重。我顺着石阶往上走，指尖抚过那些粗糙的石墙，石块与石块之间咬合得严丝合缝，像一块块拼起来的骨片，冷硬，硌手，带着一股不容置疑的力道。
河边的茶寮里，我遇见了一位姓渡边的老人。他是个退休的历史教师，鬓发斑白，却精神矍铄。得知我是中国人，他并没有丝毫的拘谨，反而笑着邀我坐下，点了一壶抹茶。
“你们中国人，总觉得我们日本人，太执着于生存，太没有底线。”渡边老人呷了一口茶，目光望向淀川河面上的飞鸟，“可你们有没有想过，当你的脚下，是一片随时可能沉没的土地，当你的头顶，是随时可能崩塌的天空，你会怎么做？”
我端起茶杯的手顿了顿，茶盏里的抹茶泛着细碎的泡沫，像极了历史长河里那些翻涌的浪。“生存从来都不是作恶的借口。”我的声音很平静，却带着一丝不易察觉的沉重，“我们中华民族，也曾历经劫难，山河破碎，风雨飘摇，可我们从未想过，要去掠夺别人的家园，要去践踏别人的尊严。”
渡边老人沉默了，他望着远处的大阪城，久久没有说话。风从河面吹来，带着水汽的凉意，吹起他鬓角的白发。“那是一段不该被遗忘的历史。”他终于开口，声音里带着几分喑哑，“可在我们的课本里，很多事情，都被轻描淡写了。”
“轻描淡写，不代表不曾发生。”我放下茶杯，目光落在他布满皱纹的脸上，“我们这个民族，向来宽容，却从不健忘。那些刻在骨血里的伤痛，不是为了让我们代代记恨，而是为了让我们永远记得——落后就要挨打，软弱就会被欺。”
这话出口时，我忽然觉得心头一阵滚烫。是啊，百年前的华夏，不是输在了土地不够辽阔，不是输在了物产不够丰饶，而是输在了闭关锁国的傲慢里，输在了内忧外患的孱弱里。当我们沉湎于天朝上国的迷梦时，这个邻居却早已磨利了爪牙，窥伺着我们的疆土。他们的生存危机感，催生了向上的动力，却也滋生了噬人的欲望，而我们的安逸与懈怠，终究酿成了一场滔天的灾难。
“你们的文化里，有上帝般的宽容，有海纳百川的气度。”渡边老人叹了口气，“因为你们脚下的土地，足够辽阔，足够承载所有的荣辱兴衰。而我们，只能在狭小的天地里，绷紧每一根神经。”
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