第一筷伸进去了。
羊肉卷在发光的汤里滚三滚，捞出来时挂着晶莹的汤汁。青菜烫一下，碧绿里透着光。豆腐煮到蓬松，像一块块发光的海绵。萝卜干炖得透烂，咸鲜全化在了汤里。
张奶奶夹起一片萝卜干，对着光看了看，才送进嘴里。她嚼得很慢，眼睛微微眯着。
李爷爷已经辣得直吸气，却一口接一口。汗从他额角流下来，他也不擦，任它流。
王大叔尝了口豆芽——那是他今天凌晨新发的，豆瓣饱满，根须干净。豆芽在发光的汤里烫过，脆生生，鲜甜得不像话。
“我这豆芽……”他喃喃，“这辈子没这么鲜过。”
孩子们不会说这些，但他们伸向锅里的筷子，亮晶晶的眼睛，就是最好的话。
刘师傅终于入座了。他舀了碗汤，先没喝，就端着，看碗里浮动的光。看了很久，才喝了一口。
然后他放下碗，什么也没说，只是又点了一支烟。但林夜看见，他拿烟的手，很轻很轻地抖了一下。
宴至中途，林夜起身添炭。
弯腰拨弄炭火时，他看见无数光影在石板地上晃动——马灯的光，锅里的光，藻灯的光，人们晃动的影子，全都混在一起，交融、重叠、流淌。
分不清哪缕光来自星界，哪缕来自人间。
它们就这样杂糅在一起，在冬夜的石板上，画出一片温暖的、不断变幻的光影之海。
刘师傅端着碗走过来，蹲在他旁边。
“这棚子，”刘师傅忽然说，“下礼拜我再来拆。”
“不急。”林夜说。
两人沉默了一会儿。炭火在眼前噼啪作响。
“我修了一辈子东西，”刘师傅的声音很低，“修水管，修门窗，修那些用旧了、坏掉了的东西。这是第一次……建了个新的。”
他没再说下去。
但林夜听懂了。他拍了拍刘师傅的肩膀，手上沾着的炭灰在老师傅的旧工装外套上，留下一个模糊的印子。
添完炭回去时，林夜注意到主桌有个空位。
一副碗筷摆得整整齐齐，碗里盛着汤，还冒着热气。
“那是给方爷爷留的。”张奶奶轻声说，“他老伴昨天摔了腿，他在医院陪着。早上特意来说，让我们给他留个位置——他说，闻着味就当来过了。”
林夜看了看那个空位。空碗里的汤，在周围的热闹中，静静发着光。
宴席快散时，孩子们串的那些海藻灯，在夜风里轻轻摇晃。光斑在地上游走，像一群发光的鱼，在石板的海洋里慢慢游动。
林夜站在厨房门口，看着棚子下的一切。
马灯的光跳动着，锅里的光翻滚着，人们脸上的光温暖着。这些光混在一起，把棚子变成了一个发光的茧，把冬夜的寒牢牢挡在外面。
他忽然想起那个有裂痕的碗。
此刻它应该正被谁端在手里，碗底的裂痕在热汤里微微张开，合拢，像在轻轻呼吸。
就像这个夜晚——这些借来的碗，借来的桌，借来的棚，借来的一切，在这个夜晚短暂地拼凑成一个完整的、温暖的、发光的空间。
然后天亮了，棚子要拆，碗要还，桌要收。
但有些东西会留下。
比如石板地上那些交融的光影，比如那个空碗里渐渐冷去的汤的温度，比如刘师傅说“这是我第一次建了个新的”时，眼里那点很轻很轻的光。
这些看不见的东西，会渗进砖缝里，像巷口那棵老槐树的根，悄悄地，往下扎一点。
再扎一点。
夜深了，炭火渐弱。
但棚子里的光，还在温柔地亮着。
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