短暂的歇息后，战斗继续。镰刀的“嚓嚓”声，麦捆落地的“噗噗”声，粗重的喘息声，还有远处田野里隐约传来的打麦机沉闷的轰鸣，交织成一首属于麦收的、原始而沉重的交响乐。汗水模糊了视线，麦芒刺痛着皮肤，腰背酸痛得如同断裂。吴普同机械地重复着弯腰、捡拾、拖拽的动作，脑子里一片空白，只剩下一个念头：快割完吧！快回家吧！
夜幕终于降临，一家人拖着灌了铅似的双腿回到那飘着炊烟的院子。院子里，小山似的麦捆堆在月光下，散发着白天积蓄的热气和浓郁的麦香。吴普同匆匆扒拉几口母亲热在锅里的红薯稀饭，便坐在院子里开始“掐麦穗”。麦穗头放进筐里，麦秆也整整齐齐地码放在一边。手指在麦芒间穿梭，被磨得又红又肿，指肚上布满了细小的划痕和倒刺，碰一下都疼。这些平日里被当作燃料或饲料的东西，此刻在他眼里突然变得珍贵起来。
接下来的几天，麦收的节奏依旧疯狂。打麦机的轰鸣震耳欲聋，扬起的麦糠和尘土弥漫了整个前院，呛得人睁不开眼，鼻孔里、头发里全是细小的颗粒。吴普同帮着父亲把沉重的麦捆塞进那咆哮的机器“大嘴”，看着金黄的麦粒瀑布般倾泻而出；又跟着母亲把带着麦粒的麦糠用木锨高高扬起，借着风力分离出干净的麦粒；最后再把小山似的麦粒摊在滚烫的房顶上晾晒，隔一阵子就要用木耙子翻动，防止发霉。汗水浸透又晒干，衣服上结了一层白花花的汗碱。他累得倒头就能睡着。
只有在夜深人静，拖着疲惫的身体躺在炕上时，或者偶尔在房顶翻麦粒的间隙，看着手中那些被他小心保存下来的麦秸秆，吴普同才会想起那个被遗忘在角落的作业。麦收的辛劳像一块巨大的石头，压得他喘不过气，也挤占了所有属于童趣和作业的空间。
直到麦粒基本晒干入瓮，麦草也垛上了高高的柴火垛，麦收这场硬仗才算接近尾声。紧绷的神经终于松弛下来，被暂时搁置的念头也重新浮上心头。这天下午，趁着母亲在灶房准备晚饭的空档，吴普同翻出了他积攒的那些麦秸秆——有之前偷偷留下的，也有这几天在翻晒麦粒时精挑细选、特意藏起来的。它们被压得有些弯曲，失去了刚收割时的鲜活水灵，呈现出一种干燥的金黄色，但依旧柔韧。
他端来一小盆清凉的井水，小心翼翼地把这些宝贝麦秸秆泡了进去。干渴的麦秆贪婪地吸吮着水分，渐渐舒展开来，恢复了些许柔韧和光泽。吴普同搬了个小板凳坐在灶房门口，就着西斜的日头，开始了他的“创作”。
他回想着孙老师大概的描述，也模糊记得村里老人用麦秆编过蝈蝈笼子。他学着样子，抽出一根湿润的麦秸秆，笨拙地弯折、穿插。然而，想象是美好的，现实却无比骨感。手指似乎被麦收磨得僵硬笨拙，根本不听使唤。要么是麦秆太滑，刚搭好的结构一碰就散架；要么是用力过猛，脆弱的麦秆“啪”地一声从中折断；要么就是编着编着，形状就歪七扭八，完全看不出是个什么玩意儿。
他尝试编一只最简单的小蚂蚱。麦秆在手里扭来扭去，好不容易弄出个大概的躯干形状，四条腿却怎么也安不稳，不是长短不一就是方向各异。他憋着一股劲，小脸通红，额头上渗出细密的汗珠。一次，两次，三次……脚边散落的失败品越来越多，断掉的麦秆可怜巴巴地躺在地上。那个想象中的、精巧别致的麦秸小物，似乎永远遥不可及。挫败感像冰冷的井水，一点点浇灭了他最初的热情，心里堵得难受，眼眶也有些发热。
“同同，干啥呢？跟麦秆较啥劲？”母亲李秀云端着淘米盆出来倒水，看见儿子坐在门槛上，小脸皱成一团，脚边一堆狼藉的麦秆，忍不住问道。
吴普同像找到了救星，抬起头，声音里带着委屈和沮丧：“妈……孙老师放假留的作业，要用麦秸编个东西……我……我咋也编不好！你看……”他把手里那个歪歪扭扭、勉强能看出点蚂蚱轮廓的“半成品”举给母亲看，又指了指地上那些“牺牲品”。
李秀云放下盆，在围裙上擦了擦湿漉漉的手，走过来蹲下身子。她拿起儿子那个不成型的“蚂蚱”看了看，又捻起地上几根泡得恰到好处的麦秸秆，粗糙的手指感受着那特有的柔韧。昏黄的夕阳光线照在她脸上，映出眼角的细纹和鬓角的一缕白发，也映着她眼中温和的笑意。
“傻孩子，这麦秸编东西，看着简单，手上可得有准头。”她拿起一根麦秸秆，手指灵巧地捻动着，“你看，这麦秆的头尾粗细不一样，得挑匀称的用。编的时候，劲儿不能太大，也不能太小。太大了容易断，太小了松松垮垮立不住。”她一边说着，一边随手拿起几根麦秸。那双刚刚淘过米、还带着水珠和劳作痕迹的手，此刻却仿佛被赋予了魔力。
只见她手指翻飞，动作轻盈而流畅，如同穿针引线。几根金黄的麦秸在她指间穿梭、缠绕、压叠，快得让人眼花缭乱。那柔韧的麦秆仿佛成了最听话的丝线，随着她指尖的律动，渐渐有了清晰的轮廓——先是小巧的身体，然后是微微昂起的头，接着是四条匀称有力的腿，最后是两根细长的触须！
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