小树那句“迟早拿它换回地契”的毒誓，如同淬了火的钢针，深深扎进李青禾枯槁的躯壳，在麻木的绝望里硬生生撬开一道血淋淋的缝隙。窑洞里死寂无声，只有油灯的火苗在风中挣扎，将小树攥着休书的瘦小身影，连同土壁上那片深黑色的四季图腾，拉扯得扭曲变形，如同鬼魅。她枯瘦的手指依旧死死钳着小树的胳膊，力道大得指节泛白，仿佛要将这唯一的热源嵌入自己冰冷的骨头里。恐惧如同冰冷的藤蔓缠绕肺腑，勒得她每一次喘息都带着血腥的锈味。陈家是吃人的狼窝，小树若去，就是送死！
可小树眼中那团不顾一切的火焰，却灼烧着她，也点燃了她心底那点被深埋的、名为“不甘”的余烬。河滩地……三亩……那是爹娘压箱底的念想，是她被踩进泥里前，唯一带着“李”字印记的东西！不能烂在陈家的灶王爷屁股底下！不能！
活下去。不仅要活，还要把被夺走的，一点一点……抠回来！
这个念头带着血腥味，在她冻僵的血液里艰难地涌动。她猛地松开钳着小树的手，枯槁的身体因为巨大的精神消耗和持续的剧痛而剧烈地晃了一下，差点栽倒。她大口喘着气，布满血丝的眼睛不再死寂，而是燃烧着一种被逼出来的、近乎狂热的偏执光芒。
“不……不去偷……”她嘶哑的声音如同砂纸摩擦，每一个字都艰难地从撕裂的喉咙里抠出来，“活……活下去……攒……攒下东西……换！”
“换”字出口，带着一种沉甸甸的、不容置疑的力量，砸在死寂的空气里。小树仰着头，眼中那团火焰跳跃了一下，似乎明白了姐姐的决心，又似乎被这更艰难的道路所震慑。他不再坚持偷窃，只是更紧地攥住了那张污秽的休书，仿佛那是他们通向未来的唯一路引。
活下去。为了换回地契。这个目标如同悬在深渊之上的微光，支撑着李青禾摇摇欲坠的意志。
窑洞外的风呜咽着，卷进更深的寒意。西坡的冬天，带着碎瓷粉末的死亡气息，真正降临了。
活下去，首先需要过冬的粮。王婶那句“抵不得税”如同冰锥悬顶，秋末那点侥幸保下的秕谷，是最后的火种，动不得。剩下的，只有角落匍匐的南瓜藤蔓下，那些被石块压着、侥幸熬过几场薄霜的几颗拳头大小、表皮青黄斑驳的蔓菁。
蔓菁。贫瘠土地最后的馈赠，也是穷苦人冬日里聊以续命的腌菜根。
李青禾的目光，如同秃鹫锁定了最后的腐肉，死死钉在那几颗沾着泥土、表皮粗糙的蔓菁上。腌菜需要盐。而盐，是比粮食更奢侈的金子。周娘子“周周换盐”的契约，如同悬在脖颈的绞索，勒得她日夜喘息不得。
破窑前再次成了血腥的作坊。李青禾如同被钉在刑架上的囚徒，日夜跪坐在滚烫的碎瓷地上，重复着伐竹、劈裂、刮削、编织的地狱轮回。这一次，目标更加明确，痛苦也更加酷烈。
每一次撞击碗口粗的竹根，肩胛骨都发出不堪重负的闷响，震得她五脏六腑都移了位，脓血混着汗水浸透褴褛的后背。用碎瓷片楔入裂缝时，锋利的瓷刃无数次滑脱，在她本就溃烂的掌心和小臂上添上道道深可见骨的新伤。蛮力撕开坚韧竹竿的瞬间，巨大的反作用力让她一次次重重摔倒在尖锐的瓷片上，背上腿上鲜血淋漓。刮篾如同凌迟，碎瓷片刮擦竹纤维的刺耳声响，混合着皮肉被撕裂、脓血被挤压的黏腻声，成了西坡冬日最凄厉的伴奏。编筐时，牙齿咬住篾片一端，用头颈死命拉扯，口腔内壁被勒破，鲜血混着竹屑的苦涩味不断涌出，篾片深深嵌入溃烂的掌心，每一次勒紧都伴随着神经被烧灼的尖叫。
十只筐？不够！她要更多！周周换盐，腌菜需要盐，活下去更需要盐！她像一架彻底报废却强行运转的机器，在剧痛、饥饿和寒冷的轮番轰炸下，榨取着身体最后一丝残渣。一只只深褐色、歪斜却异常结实的血筐，如同她身体剥落的、带着死亡气息的鳞甲，在破窑角落堆积起来，散发着浓烈不散的血腥气和竹子的生涩气。
终于又熬到了周娘子收货的日子。她挎着空篮，如同索命的无常准时出现在窑洞口。依旧是那副市侩的、毫无波澜的表情。她麻利地检查新编的竹筐，手指精准地捏着“经纬”交织最密、血渍最深的地方，感受着篾片勒紧的力度。偶尔用指甲挑剔地刮掉一根突出的毛刺，动作熟练得像在清理自家灶台的灰。
这一次，她没有倒出三枚铜钱。而是从篮子里拿出一个拳头大小、用厚实油纸仔细包裹的严严实实的小包。解开系着的草绳，揭开层层油纸，里面赫然是灰白色、颗粒粗大、夹杂着细小砂砾和可疑深色杂质的粗盐！盐粒在昏暗的光线下，泛着一种沉甸甸的、毫无生气的死白。
“喏，盐。”周娘子的声音干巴巴的，没有任何温度，将那小包盐隔着老远，像丢一件无关紧要的杂物，抛向李青禾脚边的泥地，“这包顶两只筐。剩下八只的盐，下次给。”
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