“怎么了？”史密斯博士有气无力地问。
“我刚才……刚才无聊，把这个扬声器接上了电源，想听听音质。”
汤姆的表情很古怪，像是想哭，又像是想笑。
“然后呢？”
“音质好得吓人。立体声，重低音都有。但是……”
汤姆顿了顿，“我在扬声器的磁铁背面，发现了一行刻字。很小，要用放大镜看。”
“刻的什么？技术参数？”
“不。”
汤姆把扬声器递给史密斯博士，递过来一个放大镜。
史密斯博士凑过去看。
那是一行极小的英文，刻得飞龙飞凤舞，透着一股子嚣张和调侃：
“Made in China. Designed by Lin Zhou. Good luck copying it. :)”
（中国制造。林舟设计。祝你们仿制愉快。笑脸。）
“啪！”
史密斯博士手里的放大镜掉在了地上，摔得粉碎。
那个笑脸。
那个该死的冒号加括号的笑脸。
像是一个响亮的耳光，隔着太平洋，狠狠地抽在了他的老脸上。
火辣辣的疼。
“混蛋！混蛋！！”
史密斯博士突然爆发了，他抓起桌上的报告纸，撕得粉碎，然后把那个价值五万美金的“灵境”残骸，狠狠地扫到了地上。
“他知道！他早就知道我们会拆！他在嘲笑我们！他在看猴戏！”
老头子的咆哮声在实验室里回荡，带着一种歇斯底里的崩溃。
汤姆、杰瑞和苏珊站在旁边，低着头，一言不发。
地上的“灵境”虽然散架了，但那块屏幕依然亮着。
那个红色的五角星，在破碎的玻璃下，依然闪烁着刺眼的光芒。
窗外，加州的阳光终于穿透了晨雾，照进了这间代表着世界最高科技水平的实验室。
但史密斯博士觉得，这阳光，真冷。
冷到了骨头缝里。
莫斯科郊外。
这里不是硅谷那种阳光明媚、到处是玻璃幕墙的地方。
这里是地下掩体。
头顶是五米厚的钢筋混凝土，墙壁上挂着列宁像，空气里弥漫着一股子浓烈的机油味、劣质烟草味，还有一种陈年伏特加挥发后的酸味。
这是第44号设计局。
专门搞军工电子的。
外面的雪下得正紧，西伯利亚的冷风像刀子一样刮着哨兵的脸。屋里头，暖气管烧得滚烫，偶尔发出“哐当”一声巨响，像是有人在管道里砸锤子。
一张巨大的铸铁桌子，占据了房间中央。
这桌子原本是用来修坦克发动机的，上面满是油污和划痕。
现在，桌子正中间，放着那个小小的、黑色的“灵境”。
它太小了。
在这充满暴力美学的苏式掩体里，在这个到处是铆钉、齿轮和巨型电子管的世界里，它精致得像个误入狼群的小白兔。
围着桌子的，是一群穿着白大褂、却长着屠夫身材的工程师。
为首的，是伊万诺夫将军。
他肩膀上的星星闪得人眼晕，一只大手像蒲扇，指关节上全是老茧。他不是搞技术的，他是搞后勤装备的。他的信条很简单：耐造，抗揍，能砸核桃。
“就是这玩意儿？”
将军的大嗓门震得头顶的灯泡都在晃，“那帮搞情报的也是闲的。这么个小盒子，能顶什么用？能挡子弹？还是能当砖头砸人？”
“将军同志。”
首席工程师波波夫擦了擦额头上的汗。他是个瘦高个，戴着一副用胶布缠着的黑框眼镜，眼神里透着股读书人的无奈，“根据情报，这东西……集成了通讯、计算、娱乐功能。据说，运算速度比咱们那个占地两百平米的‘厄尔布鲁士’计算机还快。”
“放屁！”
将军一巴掌拍在桌子上。
铸铁桌子嗡嗡作响。那台“灵境”被震得跳了起来，又落下。
波波夫的心脏也跟着跳了一下。
“两百平米的东西，塞进这个烟盒里？”将军抓起“灵境”，在手里掂了掂，“轻飘飘的，没分量。我看里面就是空的！咱们的电子管，一个就比这玩意儿重！”
“那是晶体管技术……”波波夫小声辩解。
“管他什么管！”
将军不耐烦地挥挥手，“拆！现在就拆！我要看看那个红星厂到底在搞什么鬼。是不是像美国佬说的那样，里面藏着外星人。”
……
第一回合：螺丝刀的尴尬
波波夫叹了口气。
他拿出了工具箱。
那是标准的苏式工具箱。里面的螺丝刀，最小的也有一根手指头粗。钳子大得能拔大象的牙。
他拿起“灵境”，翻来覆去地看。
一分钟。
两分钟。
波波夫的汗流下来了。
“怎么不动手？”将军瞪着眼，“等伏特加呢？”
“将军……没缝。”
波波夫把“灵境”举起来，对着灯光，“这东西，浑然一体。找不到螺丝孔。”
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