沈砚辞失魂落魄地看着那扇紧闭的门，手中仍死死攥着浸透汗水、皱缩的纸条——上面墨迹未干的地址清晰刺眼，他却连递出的勇气都已丧失。
窗外雾散，几缕微光穿透窗棂，将他孤寂的身影拉得悠长。他缓缓弯腰，拾起落地的古籍，轻柔如触珍宝，一本本放回原处，指尖抚过陈旧书脊，如同无声告别。
然后，他拿起桌上电脑，沉默装入公文包，动作僵硬迟滞。走至门口，不由停步，回望那扇门，门缝底透出一线微光。
终究，他什么也未说。只是默默将那张纸条，轻轻压在顾云深昨日留下的半杯凉茶下。冰茶水迅速浸湿纸角，字迹晕染模糊。
门轴再次发出心碎的“吱呀”声，老木门被轻轻带上。
书斋只剩窒息寂静，及顾云深靠于门板后极力压抑的细微颤抖。
他紧捂发疼的胸口，侧耳听着门外脚步声由清晰渐模糊，最终消失于雾散光现的巷弄尽头。忍了许久的泪终于决堤，无声汹涌滑落，沉重砸在摊开的掌心——那里静躺着一枚冰凉雷纹拓片。今早他特意从抽屉深处找出，本想在某缓和时刻问问沈砚辞，为何他的密码会是这纹样。如今，古老纹路被滚烫泪水迅速晕开，模糊不清，如缠绕心头、永难解开的死结。
泪水滴落处，拓片边缘的木质因湿润而微微翘起，露出底下极细微的一道夹层缝隙。那里面，似乎藏着另一张薄如蝉翼、颜色迥异的绢纸。
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