凤凰城午后刚下过雨，青石板路还洇着水痕，沈玄月踩着斑驳水渍，晃进古城东侧的艺术家聚集区。
这儿没了酒吧街的震耳音乐，吊脚楼木窗缝里飘着松节油混颜料的味儿，墙头上绿萝晃悠，倒和他身上那股草木气挺搭。
离开艾薇那鸽子笼后，清晨的冷雾没吹散他心头的滞涩。
孤灯诀在体内睡得比冬眠的熊还沉，昨夜那点浮夸能量早散得没影，只留个更大的空茫——
活像兴冲冲啃了口糖，结果发现是块染了色的石头。
他沿沱江漫无目的地晃，感官跟雷达似的全开，扫描着古城里每一丝灵力波动。
转过爬满青苔的石拱门，窄巷两侧老房子改造成画室，门口挂着风格各异的画，颜料味儿在潮空气里发酵，带着股旧时光的执拗劲儿。
沈玄月在间没挂招牌的画室前停了脚——
这儿的灵力波动虽弱，却沉得像泡了水的墨块，在空气里晕开股说不出的闷劲儿。
木门虚掩着，他推开门，“吱呀”一声轻响跟叹气似的。
松节油味儿扑面而来，混着画布霉味和灰尘气。
光线昏暗暗的，几缕阳光从天窗斜射下来，光柱里无数小尘埃慢悠悠地跳着华尔兹。
画室深处，个高挑身影背对着门口站在画架前。
那姑娘目测得有1米75，在窄画室里跟拔军姿似的显眼，旧T恤牛仔裤沾满油彩，宽大衣料也藏不住胸前饱满的弧度。
乌黑长发随便挽着，几缕碎发垂在苍白脖子上——
典型的艺术家不修边幅范儿。
“关门，风大。”
她握着画笔的手顿了顿，声音低沉得像浸了水的棉线。
沈玄月轻轻带上门，目光落在她身上。
这便是苏蔓，本地小有名气却总躲着人的画家。
她鹅蛋脸线条柔和，下颌圆润，鼻梁挺括，周身绕着淡淡的灰蓝色光晕——
正是心漪灵力，比艾薇那粉色沉郁多了，像藏在云后的月亮，裹着化不开的忧郁。
“抱歉，路过。”
沈玄月声音放轻，
“闻着颜料味儿，就进来瞅两眼。”
苏蔓缓缓转身，画笔上还沾着深紫色颜料。
她眼睛挺大，却蒙着层薄雾似的疲惫，眼下挂着淡淡的青黑，嘴唇颜色浅得快看不见。
站直时，牛仔裤裹着的长腿又直又长，D杯的胸线在旧T恤下若隐若现，整个人像朵在阴影里慢慢蔫巴，却还硬撑着倔强线条的花。
见着沈玄月，她眼里闪过丝讶异，随即恢复疏离的平静：
“随便看，画不卖。”
沈玄月扫过墙上的画——大多是暗色调风景，沱江晨雾、吊脚楼阴影、孤零零的石桥，整个画面像蒙了层灰纱，寂寥得能听见回声。
他能瞅出画里的情绪，跟苏蔓身上的灵力波动如出一辙。
“你画里……憋着挺深的孤独。”
他轻声说。
苏蔓握着画笔的手指猛地一紧，深紫色颜料在画布上戳出个不规则的小疙瘩。
她沉默半晌，从角落拖过张落满灰的椅子，椅腿在地上蹭出刺耳声响：
“坐吧。这年头能看懂的比能忍住不拍游客照的还少。”
她给自己倒了杯浑水似的茶，杯壁沾着干涸的颜料印子：
“你不是本地人。”
“嗯，刚到。”
沈玄月坐下，草木清润气在松节油里依然显眼，
“来找人，或者说……找种感觉。”
“感觉？”
苏蔓自嘲地勾了勾嘴角，笑声轻得像风吹枯叶，
“凤凰城这地方，感觉比游客的自拍杆还多，就是留不住。”
她仰头喝茶，喉结滚动的弧度在暗光里挺清晰，细长脖子像天鹅似的，
“你身上味儿挺干净，跟这儿不搭。”
两人有一搭没一搭地聊，话题散得像没穿线的珠子。
苏蔓说她对古城的爱恨，灵感枯竭时想把画架劈了的冲动，深夜独自画画时墙皮掉渣的动静都能吓一跳。
沈玄月大多时候听着，偶尔接两句关于孤独的感受——
三百年枯坐让他对这俩字儿的理解，比任何哲学家都刻骨。
奇妙的共鸣在中间悄悄滋长，苏蔓的心漪灵力随着倾诉微微晃悠，灰蓝色光晕时而暗下去，时而泛起细碎涟漪。
沈玄月能瞅见里头的复杂情绪：对画画的死磕、对现实的撇嘴、对陪伴的偷偷渴望……
比艾薇那股子单纯的欢腾深刻，也沉得多。
“你……好像特懂这种感觉。”
苏蔓眼神有点迷离，许是画室闷得慌，又许是沈玄月的沉静让她卸了防备。
她迈开长腿走到他面前，高挑身影带来种微妙的压迫感，
“那种……明明挤在人堆里，却像站在孤岛上的感觉。”
沈玄月看着她心口那团灰蓝色的光，比刚才亮了点，底色还是阴沉沉的：
“我懂。孤独这东西，久了就成惯性了。”
“孤独是毒。”
这话明显戳中了苏蔓的软肋，她放下画笔，慢慢蹲到他面前，苍白的鹅蛋脸上泛起点异样红晕。
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