他避开了一下，又停住，任她触碰。
“不是噩梦。”他说，“是我醒着的时候，更害怕。”
“怕什么？”
“怕我记住的东西，有一天会伤害你。”
她沉默片刻，转身进了厨房。锅里还有剩的红薯，她加热后盛了一碗，放糖，搅匀，端到他面前。
“吃点东西。”她说。
他摇头。
“不是让你吃。”她把勺子塞进他右手，“是让你拿着。暖手。”
他低头看着那碗冒着热气的红薯，许久，才伸手接过来。
没有吃，只是捧着。
蒸汽往上飘，模糊了他的眼镜片。他没擦，就那样坐着，像在等什么融化。
她站在旁边，看着他左手无意识地摩挲着碗沿，一圈又一圈。
忽然，他开口：“你说剪了袖扣，让我用右手牵你。”
“嗯。”
“可你知道吗？”他抬眼看她，“每次我梦见你掉下去，把我拉回来的，都是这只左手。”
她心头一震。
“它记不住报表，记不住会议时间，甚至不记得我自己是谁。”他声音很轻，“但它记得怎么抱你。”
她没说话，只是慢慢伸出手，把自己的左手叠在他的手背上。
两只手一起握着那碗热红薯。
窗外阳光渐亮，照在两人交叠的手上，照在桌上那本摊开的笔记本上——最新一页的角落，用铅笔轻轻画了一颗心，线条歪斜，明显是右手所绘。
而在背面，左手写下的字迹清晰可见：
“我不相信命运能算准一切。
因为我遇见你，从来不在任何公式里。”
她正要翻页，他忽然合上本子，握紧了她的手。
“今天别送外卖了。”他说。
“为什么？”
“因为我不想算。”他的拇指抚过她掌心的纹路，“我不想知道，从哪个角度摔下来，你会受多重的伤。”
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