他避开了一下,又停住,任她触碰。
“不是噩梦。”他说,“是我醒着的时候,更害怕。”
“怕什么?”
“怕我记住的东西,有一天会伤害你。”
她沉默片刻,转身进了厨房。锅里还有剩的红薯,她加热后盛了一碗,放糖,搅匀,端到他面前。
“吃点东西。”她说。
他摇头。
“不是让你吃。”她把勺子塞进他右手,“是让你拿着。暖手。”
他低头看着那碗冒着热气的红薯,许久,才伸手接过来。
没有吃,只是捧着。
蒸汽往上飘,模糊了他的眼镜片。他没擦,就那样坐着,像在等什么融化。
她站在旁边,看着他左手无意识地摩挲着碗沿,一圈又一圈。
忽然,他开口:“你说剪了袖扣,让我用右手牵你。”
“嗯。”
“可你知道吗?”他抬眼看她,“每次我梦见你掉下去,把我拉回来的,都是这只左手。”
她心头一震。
“它记不住报表,记不住会议时间,甚至不记得我自己是谁。”他声音很轻,“但它记得怎么抱你。”
她没说话,只是慢慢伸出手,把自己的左手叠在他的手背上。
两只手一起握着那碗热红薯。
窗外阳光渐亮,照在两人交叠的手上,照在桌上那本摊开的笔记本上——最新一页的角落,用铅笔轻轻画了一颗心,线条歪斜,明显是右手所绘。
而在背面,左手写下的字迹清晰可见:
“我不相信命运能算准一切。
因为我遇见你,从来不在任何公式里。”
她正要翻页,他忽然合上本子,握紧了她的手。
“今天别送外卖了。”他说。
“为什么?”
“因为我不想算。”他的拇指抚过她掌心的纹路,“我不想知道,从哪个角度摔下来,你会受多重的伤。”
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