“长冬之兆？”
这个词，如同一块无形的冰，砸在书房的地板上。
声音不大，却让壁炉里跳动的火焰都似乎停滞了一瞬。
艾伦的目光骤然锐利，死死地钉在说话的那个独眼老兵身上。
他没有错过，在那个词被吐出的瞬间，书房里另外几名老兵身体不自觉的僵硬。他们的呼吸变得粗重，脸上那种饱经风霜的沉稳被一种更古老的、几乎是烙印在血脉里的情绪所取代。
那是恐惧。
混合着敬畏的，对某种不可抗力之物的深深恐惧。
“格雷。”
艾伦的声音压得很低，每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“说清楚，什么是‘长冬之兆’？”
被称作格雷的独眼老兵，那只仅存的眼睛里浑浊一片。他干裂的嘴唇蠕动了一下，喉咙里发出一声干涩的摩擦声。
他吸了一口气。
那口气息带着书房外渗入的阴寒，灌入肺腑，激起一阵刺痛。
“大人，这不是书上有的东西。”
格雷的声音沙哑，像是两块粗糙的石头在摩擦。
“这是我们这些在北境活了一辈子的老骨头，代代传下来的一个说法。”
“传说，北境的冬天是有眼睛的。每隔几十年，或者更久，凛冬女神就会睁开她的眼睛，看一看她的国度。她睁眼的那一年，就是长冬。”
他顿了顿，似乎在组织语言，又似乎在回忆某种让他不愿触碰的过去。
“长冬，和我们平常过的冬天，不是一回事。”
“它不刮风，雪也下得很少。天，永远是那种灰白色的，死气沉沉。太阳挂在天上，就是个发白光的冰坨子，你看着它，身上感觉不到一丝暖意。”
“空气……空气会变得不一样。”
格雷的描述，让艾伦的血液流动速度都开始变慢。
老兵所说的每一个细节，都与他观察到的现象，严丝合缝地对上了。
“空气会割人。你每一次呼吸，都感觉有无数细小的冰刀刮过你的喉咙，刺进你的肺里。骨头缝里都是疼的。”
“我还是个孩子的时候，大概七八岁，经历过一次。”
格雷的独眼，望向了摇曳的炉火，瞳孔里却没有映出半分暖色，只有一片悠远的、被痛苦浸透的灰暗。
“我的家乡，比银霜领还要靠北。一个很小的村子。”
“那一年，就是这样的天。起初，大人们只是抱怨比往年冷得早，谁也没往别处想。”
“可天一天比一天冷。村口那条河，半个月就冻得结结实实，上面能跑几千斤重的马车。”
“然后，是林子里的野兽。一窝一窝的兔子，整群整群的雪鹿，就那么僵在雪地里，成片成片的死。”
“再后来，就轮到人了。”
格雷的声音压抑到了极点，每一个字都透着一股绝望的寒气。
“村里储备的柴火，一个多月就烧空了。没柴烧，人就得死。大家开始拆自家的篱笆，拆牲口棚，最后……连房梁都拆下来烧。”
“可那没用。那种冷，是钻心刺骨的，你堵不住门缝，它就从墙壁里渗进来。你就算睡在火堆边上，后背也是冰的。”
“我记得很清楚，我隔壁的邻居，阿曼叔叔一家。”
“他有两个孩子，和我差不多大。”
“那天晚上，我还听见他家孩子哭，嫌冷。阿曼叔叔还在吼，说再哭就把他扔出去喂狼。”
“第二天早上，他家没动静。”
“一点动静都没有。”
“我去敲门，手都拍红了，没人开。村里几个大人觉得不对劲，合力把门撞开。”
书房里，死一般的寂静。
所有人都屏住了呼吸，只剩下壁炉里木柴燃烧时偶尔发出的“噼啪”声。
“门一开，一股白气冒出来。”
“一家五口人，都在床上。盖着家里所有的兽皮和毯子，挤在一起。”
“就那么睡着，活生生冻成了五座冰雕。”
“他们的脸上，眉毛上，头发上，全都是白霜。表情……很安详。”
格雷闭上了他那只独眼，一道深深的皱纹刻在他满是伤疤的脸上。
“村子一百三十七口人。一个冬天过去，活下来的，不到二十个。”
“我们活下来的人，成了难民，只能一路往南逃。最后，才流落到银霜领。”
“从那以后，北境的老人就把这种天气，叫做‘长冬之兆’。意思是，凛-冬-女-神-睁-眼-了。”
他一字一顿，仿佛这几个字有千钧之重。
“而我们这些活下来的人，给它起了另一个名字。”
“我们叫它……‘寒流’。”
寒流。
艾伦的脑子里“嗡”的一声。
这个来自于另一个世界的，带着科学与理性色彩的词汇，从一个满脸风霜的异世界老兵口中说出，产生了一种荒谬而又致命的重合。
这根本不是什么女神睁眼。
这是一种周期性的，毁灭性的，极端气候现象！
“这种天气，会持续多久？”
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