进入机舱，内部并非普通的客舱布局，而是更像一个移动的禁闭室与指挥中心结合体。
前半部分有通讯设备、监控屏幕和几个固定座位；
后半部分则用厚重的隔板隔出了一个独立的、没有任何窗户的封闭囚室，囚室的门是厚重的防爆金属门，带有观察窗。
白酒直接被押进了囚室。
里面除了一张焊死在地板上的金属椅，别无他物。空气中有淡淡的金属和消毒水味道。
他被按坐在椅子上，手脚被额外的束缚带固定好，确保在长途飞行中无法移动分毫。
做完这一切，武装人员退出囚室，厚重的金属门在身后“轰”一声关闭、上锁。
囚室里只剩下头顶一盏惨白的LED灯，以及通风系统低沉的嗡嗡声。
卡瓦酒没有立刻离开。
他站在囚室外的通道里，透过观察窗看着里面被牢牢禁锢在椅子上的白酒。
白酒低着头，似乎对周遭环境毫不在意，又或者已经彻底麻木。
几分钟后，引擎启动的轰鸣声由弱变强，巨大的推力将机身缓缓推离停机坪，滑向跑道。加速，抬头，冲破雨幕，爬升。
失重感传来，随即是平稳的飞行。
他们正飞往东京。飞往组织的核心区域，飞往琴酒坐镇的总部。
飞行进入平流层，机身稳定下来。
机舱内的噪音被良好的隔音材料过滤，只剩下低沉的背景音。
囚室的门被打开了。
卡瓦酒走了进来，手里拿着一份简单的飞行餐盒和一瓶水。
他没有穿外套，只穿着战术背心，露出结实的臂膀。
他将餐盒和水放在白酒旁边一个焊死的小桌板上，然后拖过一张折叠椅，在白酒对面坐下。
距离很近，近到能看清白酒脸上每一道细小的伤痕和疲惫的纹路。
他没有立刻说话，只是静静地观察着白酒。
囚室内惨白的灯光下，白酒的脸色显得更加苍白，眼下的乌青和长时间未处理的胡茬让他看起来憔悴不堪，但那双低垂的眼眸深处，似乎比在雨中时多了点什么——不是光彩，而是一种更深沉、更难以捉摸的东西，像是风暴过后的海面，看似平静，底下却暗流汹涌。
卡瓦酒看了他足足一分钟，然后，从胸前口袋掏出一张照片，用两根手指夹着，举到白酒眼前。
照片是偷拍的，有些模糊，但能清晰辨认出上面的人——身材魁梧，方脸，戴着墨镜，表情严肃。
是伏特加。
“你应该认识这个男人吧。” 卡瓦酒开口，声音不高，在引擎的嗡鸣中显得很清晰。他歪了歪脑袋，语气听起来很平和，甚至带着点闲聊的意味，但眼神却锐利如刀，紧紧盯着白酒脸上最细微的表情变化。
白酒的视线落在照片上，停顿了大约两秒。
然后，他极其缓慢地、幅度很小地点了点头，喉咙里发出一个沙哑的音节：“嗯。”
没有多余的反应，没有惊讶，没有试图否认或掩饰。仿佛认出伏特加是再理所当然不过的事情。
卡瓦酒放下照片，身体微微前倾，继续用那种看似随意的口吻问道：“请问，他还活着吗？”
这个问题看似简单，却暗藏机锋。
伏特加在之前的伦敦行动中失踪，组织无法确定其生死。
询问白酒，既是核实情报，也是在试探白酒的合作态度，以及他是否掌握更多的内幕。
白酒抬起眼皮，看了卡瓦酒一眼。
那眼神依旧没什么神采，但似乎多了点别的东西——一种极其微弱的、几乎难以察觉的……讥诮？
或者说是“你居然问这个”的荒谬感。
他舔了舔干裂的嘴唇，声音依旧沙哑，但吐字清晰了一些：“当然。”
顿了顿，补充道，语气平淡得像在说今天天气不错，“他肯定活着。”
没有解释，没有说明在哪里、怎么活下来的，只是给出了一个斩钉截铁的肯定回答。
卡瓦酒的眼睛微微眯起。
这个回答本身并不出奇，但白酒那种理所当然、甚至略带嘲讽的语气，让他很不舒服。他刚想继续追问细节，比如伏特加的下落、是否与白酒有联系等——
白酒却突然主动开口了，话题转变得极其突兀，如同黑暗中射出的一支冷箭：
“你其实是梅洛酒的儿子，对吗？”
卡瓦酒的身体几不可查地僵硬了一瞬。
虽然这变化极其细微，快得几乎无法捕捉，但坐在他对面、一直看似颓废的白酒，却清晰地看到了。
卡瓦酒脸上的肌肉线条似乎绷紧了零点几秒，握着照片的手指关节也微微泛白。
更重要的是，他那双一直锐利审视的眼睛里，瞳孔骤然收缩，闪过一丝极其复杂的情绪——
震惊、被揭穿的恼怒、一丝慌乱，以及更深层的、被触及逆鳞的冰冷杀意。
尽管他很快用强大的自制力将这些情绪压了下去，但那一瞬间的失态，已经足够说明问题。
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