无尘散修的身影消散之后，海面上只剩下那根枯枝。枯枝插在混沌源海的水面上，没有沉下去，因为它是道。道不会沉，道只会等。王平看着那根枯枝，看了很久。叶子还是黄的，黄得像秋天的银杏，像黄昏后的暮色，像一个人最后的叹息。它在风中轻轻摆动，不是在说话，是在呼吸。叶子的呼吸很慢，慢到几乎感觉不到，但王平感觉到了，因为他的心也在呼吸。他们在同一片海里，呼吸着同一种空气，做着同一个梦。
他在海中坐下来。不是坐，是“沉”。他的身体沉进海里，不是往下掉，是往下“化”。像一块冰放在温水里，从固态变成液态，从有形状变成没有形状。他不疼，因为他还有意识。意识还在，他就还在。他的意识在海中飘着，像一片叶子在河里漂，没有方向，没有目的，只是漂。漂着漂着，他看见了搬山老祖。
搬山老祖站在海面上，赤着上身，肌肉虬结，像一座移动的山岳。他的手里握着那柄石质的小斧，做工粗糙，斧柄上缠着布条，布条已经磨断了，用一根绳子重新绑过。他笑着，笑得很豪迈，嘴角咧到耳根，露出两排整齐的牙齿。他的眼睛很亮，亮得像星星，像灯，像一个人的心。他站在那里，海风从他的身边吹过，他的头发在风中飘着，乱糟糟的，像鸟窝。
“兄弟。”
他的声音很粗，粗得像砂纸摩擦木头，像石头砸在地上，像一个人在吼。但王平听见了里面柔软的东西，像藏在石头里的玉，像埋在土里的根，像捂在胸口的手。他叫“兄弟”的时候，不只是叫王平，也是在叫那个曾经在破界梭上和他论道的年轻人，在法则回廊外和他一起拼命的老战友，在仙宫废墟前看着他渡劫的过客。他在叫所有他认识的人。
王平的心疼了一下。疼得很深，深到骨头里。不是骨头在疼，是骨头里的东西在疼。搬山老祖死的时候，他的骨头里留下了一个洞。洞不大，但很深，深到他的骨髓流不出来，因为洞口太小了。现在洞在疼，不是伤口裂了，是“在”了。搬山老祖在洞里，看着王平。他在说——你来了。
王平的心在说——我来了。
搬山老祖的脸在海面上浮现，很清晰，清晰到像真人站在他面前。王平看着那张脸，看着那些皱纹——不是老的皱纹，是笑的皱纹。搬山老祖笑了一辈子，笑到皱纹刻在脸上，刻成沟，刻成壑，刻成抹不去的痕迹。他不会不笑，因为不笑就不是他了。
“兄弟，你瘦了。”
王平的眼泪流下来了。不是哭，是身体在替他悲伤。他的身体记得搬山老祖，记得他的笑，记得他的话，记得他的手。手很大，很糙，像老树皮。那双手拍过他的肩膀，拍得很重，重到他的骨头在响。他在响——兄弟，我还在。
搬山老祖的脸在海面上晃了一下，像水面上的涟漪。涟漪在扩散，一圈一圈，越来越宽，越来越淡。他要散了。王平伸出手，想去抓住他，但他的手指穿过了那张脸。脸不是真的，是真的。是真的，但他抓不住。因为搬山老祖不在海里，他在王平的心里。
“你死了，我活着。你的道，我接着走。你不在，我替你走。”
王平的声音很轻，轻得像风，像梦，像不存在。但搬山老祖听见了。他听见了“道”，听见了“走”，听见了“替”。他的脸在海面上停住了，不再散了。他在看王平，看了很久。然后他笑了，笑得很淡，淡到几乎看不出来。但他的眼睛在笑，眼睛说——好。
脸散了。像水面上的涟漪，散了就不见了。海面恢复了平静，混沌色的，灰蒙蒙的。王平的心不疼了。不是忘记了，是“在”了。他在，搬山老祖在。他们都在，不矛盾。
搬山老祖走了。海面上又出现了另一个人。
姜明远站在海面上，白发苍苍，白得像雪，像霜，像老年。他的背很直，直得像一棵松，像一柄剑，像一根撑天的柱子。他的手里握着拂尘，拂尘的白丝在风中飘着，很轻，很细，像老人的头发。他的眼睛很亮，老到发黄的巩膜下，瞳孔依然清澈。他站在那里，像一个普通的乡间老叟，像一个人在等孙子放学回家。
王平看着师尊，看了很久。他想起七岁那年，师尊牵着他的手走进第九道院。师尊的手很大，很暖，很厚。他的手把王平的手包在里面，像把一个婴儿包在襁褓里。师尊低头看着他，笑着说，孩子，以后这里就是你的家。王平不认识家，但他认识师尊的手。手在，家就在。手不在了，家还在。
“师尊。”
他的声音沙哑，沙哑得像砂纸摩擦木头，像枯叶在地上被踩碎，像一个很久没有喝水的人在说话。他的眼泪流得更厉害了，不是哭，是太久没有叫过“师尊”了。嘴想念这两个字，想念到发苦。
姜明远的脸在海面上浮现，苍老的，慈祥的，嘴角有笑。他的笑很淡，淡到几乎看不出来。但王平看见了，因为他在看。看师尊的笑，看师尊的眼睛，看师尊的白发。师尊老了，老到头发白了，老到背驼了，老到眼睛花了。但他还在，在笑里，在眼里，在白发里。
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