也许是他的人。也许是红男爵的人。也许是米歇尔的人。也许是——谁的人，不知道。但我们得做好准备。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“准备什么？”
将岸沉默了一秒。“准备离开。离开非洲。离开拉各斯。离开三叉戟。离开这里。去一个没有人认识我们的地方。
去一个没有人找得到我们的地方。去一个没有人想得到我们会去的地方。”
林锐看着他。“你要我放弃三叉戟？”
将岸看着他。“我要你活着。三叉戟可以重建。你死了，三叉戟就没有了。你活着，三叉戟在哪里，哪里就是三叉戟。”
林锐看着他，看了很久。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他把它从口袋里掏出来，举到眼前。阳光从窗户照进来，照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。
“米歇尔还欠我一颗子弹。”他把子弹放回口袋里。“我会去拿。拿了之后——我们走。”
将岸看着他。“去哪里？”
林锐沉默了几秒。“不知道。到时候就知道了。”
门被推开了。夫人走进来。她穿着一件白色的衬衫，黑色的长裤，头发扎着低马尾。她的脖子上戴着那条金项链，月牙形的银片在锁骨之间轻轻地晃动着。
她手里端着一个托盘，托盘上放着三杯咖啡。她把托盘放在桌上，端了一杯给林锐，端了一杯给将岸，端了一杯自己喝。她喝了一口，看着林锐。
“刚才那个人是谁？”
“CIA的。”
“他来做什么？”
“来告诉我们，他的饭碗没了。他的网络断了。他的人不说话了。他被出卖了。”
“被谁？”
“红男爵。”
夫人把咖啡杯放下。“红男爵。又是红男爵。他到底是谁？他到底在哪里？他到底要做什么？”
林锐看着她。“没有人知道。我也只是隐约知道一点。”
夫人看着他。“那你去找他。”
林锐看着她。“我会的。”
夫人看着他，看了大概三秒。她把咖啡杯端起来，又喝了一口。“好。我等你。”
她把托盘端起来，向门口走去。走到门口的时候，她停下来，回过头。“瑞克，汤普森说他的饭碗没了。我的饭碗呢？我的人，在等着。他们需要吃饭，需要喝水，需要洗澡，需要上厕所。
他们需要——活。阿拉丁的钱，够他们活多久？”
林锐看着她。“几个月。”
夫人看着他。“几个月之后呢？”
林锐看着她。“我说过了，我们不是慈善组织，几个月之后，你帮他们找到新的饭碗。”
夫人看着他，看了大概三秒。她的嘴角翘了起来。“好。”她推开门，走了出去。
林锐站在那里，看着那扇关上的门，看了很久。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。
阳光从窗户照进来，照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。弹壳的底部有生产编号，是俄文的，刻得很深。他看了大概两秒，然后把子弹放回口袋里。
“将岸。”
“林总。”
“通知科本。让他查红男爵。查米歇尔。查秘社的每一个元老。查他们的钱，查他们的枪，查他们的人，查他们的关系。查——所有。”
将岸点了点头。“好。”
他转过身，向门口走去。走了两步，停下来，回过头。
“林总。”
“嗯。”
“你不会放弃三叉戟的弟兄们，对吗？”
林锐看着他。那双黑得像炭的眼睛里没有任何表情。“对。”
将岸看着他，看了大概三秒。他的嘴角动了一下。“我早就知道，也好。”
他推开门，走了出去。
林锐站在那里，看着窗外的大海。几内亚湾在阳光下变成了一片金色的、燃烧着的、像熔化了的熔岩。
凌晨两点，科本的消息到了。不是通过加密频道，不是通过卫星电话，是直接发到将岸电脑上的一段代码。
将岸被电脑的提示音吵醒，光着脚从行军床上坐起来，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。他看了大概十秒，然后合上电脑，穿上裤子，走出房间。
走廊里很安静。日光灯在头顶嗡嗡地响，灰色的墙面上映着他的影子。他走到林锐的房间门口，敲了三下，两下短的，一下长的。门开了。
林锐穿着一件黑色的T恤，站在门口。他没有睡。他的眼睛下面有很深的黑眼圈，但他的眼睛是亮的。
“科本来消息了。”将岸说。
林锐没有说话，让开门口。将岸走进来，把电脑放在桌上，打开。屏幕亮了，上面是一张卫星照片——不是普通的卫星照片，是经过精计算和标注的，密密麻麻的红线和蓝线在黑色的背景上像一张被撕碎了的、又拼起来的、还在流血的网。
照片的中央有一个红色的圆圈，圆圈的中心是一个白色的点。那不是建筑，不是车辆，不是人。那是信号。
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