“巫师。”林锐说。
约瑟夫抬起头，咧嘴笑了。“老板，这次是真的要打仗了？”
“真的要打仗了。”林锐说。“但不是杀人，是抓人。”
约瑟夫的笑容凝固了一瞬。他慢慢把烟盒收进口袋，看着林锐的眼睛。“抓谁？”
“黑蛇。活的。”
约瑟夫没有说话。他低下头，看着自己的手指，看了很久。然后他点了点头。
陈迈克站在两辆车之间，正在往自己的SAR 21上安装消音器。他的动作很慢，很仔细，每一个零件都检查了两遍。他穿着一套沙漠迷彩，脸上涂了防晒油，看起来比三个月前更黑了一些。他听到了林锐的话，手上的动作没有停顿，但他的眉头微微皱了一下。
“幽灵。”林锐说。
陈迈克抬起头。“活捉的难度比击毙大得多。他的贴身护卫至少有两个，营地里有三十到四十人。我们只有七个人。”
“我知道。”
陈迈克点了点头，没有再说什么。他把消音器拧紧，拉动枪栓检查膛室，然后把枪背在身后。
爆破手“香肠”——本名弗里茨·瓦格纳，德国人，四十一岁。他在联邦国防军服役了十二年，专门负责爆炸物处理和机械维修。他胖乎乎的，脸圆得像一个馒头，总是笑呵呵的，看起来更像是某个小镇上的面包师而不是雇佣兵。但他的手指粗短有力，能在一分钟内拆解任何已知型号的地雷。他站在车尾，正在检查一箱C4炸药，嘴里叼着一根没点燃的烟。
“香肠，少抽点。”林锐说。
弗里茨把那根烟从嘴里拿下来，夹在耳朵上。“老板，我没点。”
“不点也致癌。”
“那也比被炸死强。”弗里茨笑了笑，露出几颗歪歪扭扭的牙齿。“听说要抓活的？那我得少带点炸药，多带点扎带。”
狙击手艾瑞克·约翰逊站在弗里茨旁边，正在擦拭他的狙击步枪。他是德国人，巴伐利亚出身，但已经在非洲待了十二年，皮肤被太阳晒成深褐色，和本地人没什么两样。他的头发是浅金色的，被太阳晒得发白，剪得很短，露出被非洲阳光灼伤的头皮。他瘦削而结实，手指修长，扣在扳机护圈上的动作像钢琴家抚摸琴键。
“艾瑞克，能见度怎么样？”林锐问。
艾瑞克抬起头，灰色的眼睛在强烈的日照下眯成一条缝。他看了看北方的天空，那里有一层薄薄的沙尘在漂浮。“老板，能见度还行，但下午会有沙尘。一千米以内我能保证命中，再远就要看运气了。但如果要抓活的，我得换一种打法——打腿，或者打胳膊。那可就不一定打得准了。”
他的声音带着一种奇特的沙哑，那是长期在干燥气候中生活留下的痕迹。
“尽量打躯干以外的位置。如果必须打要害，打之前先确认。”
艾瑞克点了点头，从弹药箱里挑了几发不同的子弹，装进弹匣。高爆弹、穿甲弹、普通弹——他根据不同的目标类型做了区分。他的手指在子弹间移动，精确得像在拆弹。
谢尔盖·伊万诺夫靠在车身上，手里拿着一把改装过的AK-12，枪身上用白色颜料歪歪扭扭地写着一个俄语单词：cyДЬБА——命运。他的头发是天生的胡萝卜红，在车库里昏暗的灯光下看起来像是着了火。他的脸上有雀斑，笑起来的时候眼睛会眯成两条缝，看起来像个大男孩，但那双眼睛里有一种东西，是只有见过太多不该见的东西的人才会有的。
“谢廖沙，”林锐用俄语说，“你的枪上写了什么？”
谢尔盖低头看了看自己的枪，然后抬起头，用带着浓重口音的英语说：“老板，这是‘命运’。我打仗的时候带着它，它带着我。我们是一起的。不过如果要抓活的，我得更依赖这个。”他拍了拍腰侧的小包，里面装着他的开锁工具和各种小玩意儿。“命运让我活着，我的手艺让我进去。”
林锐点了点头。他知道谢尔盖的过去——莫斯科街头流浪儿，在孤儿院长大，十二岁就开始偷东西。后来被一个格鲁乌退役军官看中，教了他一身本事。他当过俄罗斯最疯狂的极限运动员，爬过摩天大楼，钻过废弃的核电站，在YouTube上有过几百万点击。但那些都是表面。真正让他活下来的，是他做职业盗贼那几年练出来的本事——他能打开世界上任何一种锁，能无声无息地穿过任何安保系统。那些本事后来被用在了战场上，用在渗透敌人后方的时候。
“东西带齐了？”林锐问。
谢尔盖拍了拍腿侧的小包。“全套。从简单的弹子锁到电子密码锁，都有办法。还有几支镇静剂，如果你们的枪法不准，我可以从他背后给他来一针。”
最后一个人从车后绕过来。他个子不高，一米七出头，但肩膀很宽，像一堵移动的墙。他的脸上有一道从左眉梢延伸到右嘴角的刀疤，把整张脸分成两半——那是一个阿富汗人用一把生锈的砍刀留下的，那一年他才十九岁。他的真名没人记得，所有人都叫他“刀疤脸”。
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