她赶紧把它压下去，像压住一朵想要窜出灶膛的火苗。
她不想变成那样——不想变成俯视凡人的仙人，不想忘记自己也是从这条街上走出去的。
但她知道，有些东西已经在她心里生根了。
回家的第三天，叶泠然去河边走了走。
不是刻意去的，是走着走着就走到了那里。
冬日的河岸和春天时完全不同，柳树的枝条光秃秃的，河水比夏天浅了很多，河床上的石头露出来一大片，上面长满了青苔，滑腻腻的，像一层绿色的绒毯。
风从河面上吹来，冷得刺骨，她把棉袄的领子竖起来，缩了缩脖子。
河岸上什么都没有。
那个穿青衫、淋着雨、说“人间很好”的人，不在这里。
叶泠然在河边站了一会儿，然后蹲下来，捡了一块扁平的石头，用力扔向河面。
石片在水面上弹跳了三四下，溅起一串细小的水花，然后沉入了水底。她又捡了一块，又扔了一次。再一块，再扔。
她不知道自己为什么要扔石头，也许只是想听那“啪、啪、啪”的声音。
那声音让她想起落星涧裂谷中星元矿石碎裂的声响，想起掌门光柱炸开时那声温柔而疲惫的叹息，想起洞穴里那些同门无声倒下的声音。
石头扔完了，她拍拍手上的灰，转身往回走。
走了几步，她忽然停下来。
因为河面上有一样东西让她停下了脚步——不是石头，不是枯叶，不是任何看得见摸得着的东西。
而是一种气息，一种她熟悉的、已经刻进了骨头里的气息。
星元。
不，不是星元。落星涧的星元是银蓝色的，清冽而凛然，像冬天的第一口冷风。
而这道气息是温热的，像春天的阳光晒在皮肤上，像冬天的炭火烤着手心，像一个久别重逢的人，隔着很远很远的距离，朝你微微笑了一下。
叶泠然猛地转身。
河对岸，柳树下，站着一个人。
那人穿着洗得发白的青色长衫，腰间系着黑色腰带，脚上踩着一双沾了泥的布鞋。
他的头发比去年长了些，用一根草绳随意束在脑后，几缕碎发垂在额前，被风吹得微微晃动。
他的面容没有变，还是那样深邃的眉眼，那样漫不经心的神情，像一个走了很远很远的路、终于找到一处歇脚地方的旅人。
他靠在柳树上，双手抱胸，嘴角挂着一丝若有若无的笑。
“哟，”林风说，“回来了？”
叶泠然站在河对岸，看着那个青衫身影，嘴唇动了动，没有说出话来。
她的眼眶在发热，她的喉咙在发紧，她的手指不自觉地攥紧了腰侧的无双仙剑。
剑鞘上的天河纹样在这一刻亮得刺眼，像是一条真正的星河在她腰侧燃烧。
她有很多话想说。
她想说，你终于出现了，我等了你很久，从春天等到冬天，从花开等到叶落，从我什么都不懂等到我亲眼看到了修仙世界的残酷。
她想说，掌门死了，死在我面前，我把他的名字刻在心里，却连为他哭一场的资格都没有。
她想说，那把剑我带着了，一直带着，睡觉都放在枕头底下，我不敢用它，因为你说只有一次机会，我怕用掉了就再也没有了。
她想说，林风，你给我的不只是一把剑，你给我的是一条我从未想过的路，一条我走了就再也回不去的路。
她想说，我害怕。我怕我变得太强会忘了自己是谁，又怕我变得不够强保护不了我想保护的人。
我怕有一天我回到家，发现妹妹已经长大了，不需要我了。我怕有一天我站在高处往下看，再也认不出那条我从小走到大的巷子。
她想说，谢谢你。
她想说，我恨你。
她张了张嘴，声音从喉咙里挤出来的时候，又轻又哑，像是被风吹散的柳絮，零零落落的，没有一个完整的形状。
“林风。”
她只喊出了他的名字。
然后她的眼泪就掉下来了。
不是无声的流泪，不是克制的哽咽，而是真正的、毫无保留的、像一个孩子一样的哭泣。
她蹲在河岸边，把脸埋进膝盖里，肩膀剧烈地抖动着，哭得像个走丢了很久很久、终于看到亲人的小孩。
她的手还攥着无双仙剑的剑柄，攥得指骨咯咯作响，但剑没有亮，剑只是安静地、温热地、像一个老朋友那样，陪着她。
河对岸，林风看着那个蹲在地上痛哭的少女，嘴角那丝若有若无的笑终于消失了。
他没有说话，没有过河，没有做任何多余的事。他只是站在那里，安静地、沉默地、像一棵树一样站在那里，等。
等她哭完。
风从河面上吹来，带着冬天的寒意和河水的腥气，吹动他的衣角和发丝。
他抬起头，看了一眼灰蒙蒙的天空，又低下头，看着河对岸那个还在发抖的身影，眼神里有种说不清道不明的东西——
不是心疼，不是怜悯，不是任何一个简单的词可以概括的。那更像是一种遥远的、古老的、跨越了漫长岁月之后的——
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