东野在一堆碎砖后面发现了那尊石像。
他喊南原过来。两个人蹲在石像旁边，把它扶正，拂去表面的灰尘和泥土。是一尊母狼，罗马母狼，裂纹从脖颈延伸到腹部，一只耳朵缺了。底座有一行意大利语，东野看不太懂，拍了照。南原把石像转过去，背面也有字——不是意大利语，是德文。字迹很浅，被风雨侵蚀得有些模糊，但还能辨认。
“我们都是命运的奴隶。”东野把这句话念出来。
南原的手指摸着那些刻痕。和她在德国那间地下室里写下的一模一样。她的字迹，她的语气，她的不甘。她来过这里，在这尊母狼石像后面刻下了那行字。刻完以后她站起来，拍了拍膝盖上的灰，看了这尊石像最后一眼，然后走了。走了一辈子的路。
东野把那本笔记本收起来。“继续找。她不会只留下一行字。”
他们继续搜寻。废墟的边缘，靠近山壁的地方，有一块石板，比其他石头大得多，表面覆盖着厚厚一层干枯的苔藓。石板的边缘压着碎石和泥土，像是被人有意盖住的。南原蹲下来，用手把那些碎石一块一块扒开。碎石下面是一层泥土，泥土下面是一块铁板。
他把铁板上的泥土拨开，露出了一个把手。他看了东野一眼，东野走过来蹲下，两个人一起攥住把手，往上抬。铁板很沉，锈得厉害，发出刺耳的嘎吱声，像很多年没被人碰过的锁。他们把铁板拽开，露出一个黑洞洞的入口。有楼梯，石头砌的，积满了灰尘和碎石。空气潮湿，有一股发霉的气味，不是腐臭，是那种很久很久没有人呼吸过的空气的味道。
东野把手电筒掏出来，往里面照了照。“我先下去。”
他撑着地面，跳了下去。手电筒的光在楼梯上晃了几下，然后停了。“石头台阶还在，可以走。”南原跟着下去。楼梯很窄，只能一个人走。空气越来越冷，越来越潮湿，墙壁上渗着水珠，手电筒一照，亮晶晶的。
走了大概十几级，踩到了平地。东野把手电筒举高，照亮了那个空间。不大，十来平方。四壁是石头砌的，很粗糙，地上铺着石板。有一张铁桌，一把椅子，靠墙有一个书架。书架上没有书，只有几个落了灰的玻璃瓶。东野走向那张铁桌，桌上摊着几本笔记本和一些散落的手稿。他拿起来，翻开，手电筒的光照在纸页上，那些字在光里忽明忽暗。
“南原。”
南原走过去。东野把那本笔记本递给他，手电筒的光落在纸页上。是日文，不是德文，不是意大利文。南原翻了几页，又翻开另一本，也是日文。他看了东野一眼，东野的脸色在昏暗的光线里看不太清楚，但他的嘴唇抿成了一条线。这些手稿太新了。纸页没有发黄，墨迹没有褪色，笔记本的封面没有磨损。它们被放在这张铁桌上，一年，也许更短。
“有人来过。”南原的声音很低，低到像是在自言自语。“不是米娜。”
东野咬着嘴唇，把那块纸片轻轻放回灰烬堆里。
“烧了。”他的声音压得很低，像怕那些还带着余温的灰烬听到。“有人在我们之前来过这里。不仅拿走了原来的东西，还把带不走的烧了。这不是临时起意。”
南原没有回答，他蹲下来，手电筒的光柱再次扫过那片泥地。那些新鲜的脚印从楼梯口延伸过来，在铁桌前停了一会儿，又在书架前停了一会儿，最后在那堆灰烬旁边停留了很久。那个人站在那里，看着那些纸页一点一点烧成灰。他不知道那个人是谁，但那个人知道他们回来，知道他们会找到这里，知道他们会看到这些灰烬。那个人想让他们知道，有人在抢。
南原站起来，正想开口，东野忽然伸出手，按住了他的手臂。
“嘘。”
东野的头微微侧着，耳朵朝向楼梯口的方向。南原屏住呼吸。地窖里安静得能听到自己的心跳。然后他听到了——说话声。不是从地窖里，是从上面传下来的。有多个人，声音不大，被厚实的泥土和石头过滤得闷闷的，听不清内容，但能听出语气，是在交谈。东野的脸色变了。
“他们在上面。”他改用口型，没有出声。
南原指指楼梯，又指了指自己，意思是我上去看看。东野摇头，拉住他的袖子，把嘴凑到他的耳边，声音几乎轻到只剩下气息。“意大利语。在谈价钱。毒品。”
南原的呼吸停了一下。马尔科说的那些话忽然有了锋利的重量。“那些人可能会带枪，真枪。不是开玩笑。
东野把那本深红色的笔记本压在铁桌的桌脚底下，又蹲下来试了试，确定它不会被风或者脚步震动带走，才站起来。他看了南原一眼，南原知道他在想什么——如果今天出不去，这本东西是唯一必须回到雫手里的东西。
他们摸黑走到楼梯口。东野先上，南原跟在后面。脚步压到最轻，每一级台阶都像踩在一颗随时会爆的心脏上。手电筒早关了，地窖里没有一丝光，他们靠左手扶着冰凉的石头墙壁、右手悬在身侧保持平衡，一步一步往上挪。接近出口的时候，说话声变得清晰了。不是一个两个，是好几个，声音叠着声音，偶尔有笑声，但那种笑不是开心，是交易快要结束时的松弛——那种知道钱货两清、但货还在现场、谁也不敢真的放松的紧绷。
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