陆司寒拿着筷子的手停在半空。
他看着沈鹿宁，看着她低头扒饭的样子，看着她耳朵尖那一点怎么都藏不住的红。
他把筷子放下来，很认真地回答了她：“来，天天来，只要你让我来。”
沈鹿宁没有回答，但她没有说“不行”，没有说“我没让你天天来”，没有说任何推开他的话。
她只是把碗里那块最大的排骨夹起来，放进他碗里，然后继续低头扒饭。
扒了两口，她含混地说了一句什么。
他没有听清，但他看到她说那句话的时候，耳朵更红了。
他把那句没听清的话记在心里。
他可以等下次她再说一遍。他可以等她准备好了、愿意说清楚的时候再说一遍。
他可以等很多个下次。
窗外的路灯亮着，远处的车声很轻很淡，像从很远的地方传来的。
厨房里还有排骨的香味，在空气中慢慢变淡。
他坐在那盏暖黄色的灯下面，面前有一碗饭、一盘菜、一个女人、一个在卧室里睡觉的孩子。
那些他想要的、他等待的、他以为自己永远得不到的东西——现在就在这张旧餐桌的对面。
他告诉自己，慢一点，别怕，别急。
她已经开口留他了。
他没有去握她的手，只是把碗里的饭一口一口地吃完了，连菜汁都用米饭蘸干净，一粒米都没有剩下。
陆司寒把碗筷端到厨房的时候，沈鹿宁正背对着他站在水池边，打开了水龙头。
热水冲在白色的瓷碗上，洗洁精的泡沫漫上来，又顺着水流往下淌。
他站在她身后，手里端着自己那只空碗，不知道该放下来还是该递过去。
她像是背后长了眼睛似的，也不转身，只是往后伸出一只手。
“碗给我。”
他把碗递过去。她的手指碰到碗沿的时候，碰到了他的手指。
又是一次很轻的触碰，像一片羽毛落在了水面上。
两个人都没有缩回去，她接过了碗，放进了水池里，他站在她身后没有走开。
灶台上还摆着炒菜时用过的锅铲和砧板，他伸手把锅铲拿起来，在水龙头下面冲了冲，用洗碗海绵擦干净，放到沥水架上。
她侧过头看了他一眼，眼神里有一瞬的意外，然后什么都没说，继续洗自己的碗。
两个人站在同一个水池前，各洗各的，肩膀之间隔着一个拳头的距离。
水声填满了厨房，像一个透明的屏障，把他们和外面的一切隔开。
碗洗完了，她关了水龙头。
他递给她一块干抹布，她接过，把碗一个一个擦干，放进消毒柜里。
动作很默契，像做过很多次了一样。
其实没有做过很多次，只是两个人都没有刻意地等待对方做某件事，而是自然地接上了。
她把最后一只碗放进消毒柜，关了柜门，转过身，才发现他一直在旁边等着。
不是那种站在旁边看着的等待，是那种把自己放在一个不挡路的位置、却又离得不远的等待。
“洗完了。”她说。
“嗯。那我也该走了。”
她没有说“再待一会儿”，也没有说“好”。她只是站在那里，手指还捏着那块抹布，边缘已经被她攥得起了皱。
他看着她捏抹布的手指，看到她指节微微泛白。
她没有开口，但她在挽留——用的不是语言，是用手捏住抹布不放的力气。
他没有逼她开口，自己先退了一步：“明天早上，我过来接小年糕上幼儿园，你睡晚一点，我来做早饭。”
她抬起头看着他。“你会做早饭？”
“会煮粥了，我查了，小米粥。你教过我。”
她没有说“不用”，也没有说“那你早点来”。
沉默了几秒，她把抹布搭在水池边上，转过身，往客厅走。
他跟在后面，走过沙发时，看到茶几上那包苏打饼干还开着口，露出半片没吃完的。
他走过去，把饼干盒的口折好，用夹子夹住。
这是她在超市买的那种最普通的饼干，几块钱一大包，包装袋是透明的，里面的饼干排列得整整齐齐。
他看到夹子是草莓形状的，红色的，塑料的，很旧了，边缘有些磨损。
他见过这个夹子，在别墅的厨房里，那个她用来夹开封零食的夹子。
她走的时候带走了。
用一个塑料袋，把她的东西一件一件地装进去——牙刷、毛巾、拖鞋、一本设计杂志、还有这个草莓夹子。
他那时候站在二楼的窗口，看着她拖着行李箱走出铁门，不知道她带走了什么，只知道她走了。
现在他知道了。
她带走了那个夹子，用了五年，边缘都磨坏了也没扔。
陆司寒的手指在草莓夹子上停了一下，然后他把手收回来，放进口袋里。他准备走了。
“我送你到楼下。”沈鹿宁说。
“不用。天黑了，外面凉。”
“我说了送。”
他没有再推辞。
她拿了钥匙，换了鞋，打开门。
他跟着她走出门，她在他身后锁好门，楼道里的声控灯亮了，昏黄的光照在台阶上，落满灰尘的墙面映出两道并排的影子，一道高一些，一道矮一些。
两个人一前一后往下走，走得很慢，像是谁也不急着走到尽头。
到了楼下的单元门口，铁门半敞着，外面的路灯透进来，在地面上投下一格一格的光影。
她停下来，他也停下来。
“鹿宁。”
“嗯。”
“明天早上，你想吃什么？”
她看着他。
路灯的光从外面照进来，落在他半边脸上，把他的轮廓勾勒得柔和又清晰。
“不是说粥吗？”
“粥是主食，还要配菜。你想吃什么菜？”
她想了想。“煎蛋，两个。”
“好，焦的？”
“一个焦的，一个溏心的。”
“焦的给你，溏心的小年糕。我记住了。”
她低下头，看着自己的鞋尖。
帆布鞋的白边有些脏了，沾了灰和泥点，擦不干净了。
她从口袋里掏出一个东西，递给他。一片薄荷叶。
是从阳台上那盆薄荷上掐下来的，晾了一整个下午，已经有些蔫了，边缘微微卷曲，带着深绿色的褶皱。
她用纸巾包着，整齐地折好，像对待一件重要的小东西。
他接过去，托在手心里，像捧着一枚印章。
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