“噗嗤。”
那是利刃刺入血肉的声音。
但倒下的不是赋止。
嵇青的身体撞上了赋止的剑。
那柄卷了刃的长剑，从她左胸下方刺入，穿过皮肉，穿过肋骨之间的缝隙，从后背透出来，剑尖上挂着血珠，一滴一滴地往下掉，而她手中的匕首，在最后一刻偏了方向，擦着赋止的颈侧划过，只割断了几缕发丝。
时间凝固了。
赋止僵在原地，握着剑柄的手抖得不成样子，她能感觉到剑身上传来的温热——那是嵇青的血，顺着剑刃往下淌，淌过她的手背，热热的，黏黏的。她看着嵇青，看着那双近在咫尺的眼睛。那里面没有痛苦，没有怨恨，只有一种近乎解脱的平静。
“你……”赋止喉头哽住了。她想说点什么，可是一个字也说不出来，喉咙像被什么东西掐住了，只能发出一种低哑的、含混的气音。
嵇青却笑了，她松开手，匕首“当啷”一声落在地上。然后她抬起双手，轻轻地、轻轻地握住了赋止握剑的手，她带着赋止的手，将剑又往自己身体里送了一寸。
她闷哼了一声，脸色瞬间惨白如纸，嘴唇上最后一点血色也褪去了，可她没有停，迎着剑刃，又向前走了一步。
剑身在她体内摩擦，发出一种令人牙酸的、细微的声响，血从伤口和嘴角涌出来，顺着剑刃往下淌，顺着她的下巴往下滴，滴在赋止的手上，滴在地上，滴在那片已经被血浸透了的砖地上。
嵇青终于停下了，她能感觉到赋止急促的呼吸，能感觉到她整个人都在抖，像一片风中的叶子。
她也能看见赋止眼中崩塌的世界。
“这样……”嵇青的声音是一缕烟，“这样……你别恨我了……吧？”
最后一个字消散在风里，没有人听见。
嵇青的身体失去了支撑，开始向后倒去，赋止下意识地想拽住她，两个人一起跪倒在地，膝盖磕在砖地上，发出一声沉闷的响。她还睁着眼睛，望着那片猩红的、燃烧的天空，瞳孔里的光一点一点地涣散，像一盏灯在慢慢地熄灭。
周围所有的声音都褪去了。喊杀声，惨叫声，火焰的爆裂声，坍塌声，风声——所有的声音都褪成了一片死寂的白噪音，嗡嗡的，远远的，像隔着一层很厚很厚的水。她只能听见自己的心跳，一下，一下，缓慢而沉重，像丧钟。
赋止忽然想起第一次在赋府偏院交手，月光下，那双凌厉又好奇的眼睛，像两颗浸在水里的黑石子，亮得不像话。
想起护国寺的梅林，想起灯市。满街的灯火，人潮涌动，嵇青提着一盏纸灯，灯里的烛火映着她的脸，她的眼睛里有万千灯火在跳，而她转过头来，对着自己笑了。
那些画面一帧一帧地闪过，像走马灯，转得越来越快。这张失去生气的脸，这个再也暖不过来的身体。
赋止仰起头，对着燃烧的苍穹，张开了嘴，没有声音。脸上的肌肉扭曲着，眼泪奔涌而出，混着脸上的血，一滴一滴地砸在嵇青渐渐冰冷的脸上。
远处，东华门的城楼上，魏恩负手而立。他静静地看着这片修罗场。当看到嵇青倒下去时，他的脸上没有任何表情。没有愤怒，没有悲伤，没有惋惜，什么也没有，他只是轻轻摇了摇头。
“痴儿。”他轻声说。
然后转身，走下了城楼，脚步不紧不慢，像往常一样从容。
火还在烧，烧红了半壁京城，烧穿天空，浓烟滚滚，遮住了这世上最后一点干净的东西。
赋止抱着嵇青，跪在尸山血海中，久久没有动。
直到一支流箭飞来，贯穿了她的左肩。
箭头从肩胛骨的缝隙里穿过去，带着她往前踉跄了一下。血从新的伤口涌出来，顺着胳膊往下淌，滴在嵇青的红衣上，分不清是谁的，她晃了晃，却没有倒。
然后她直起身，握住了插在嵇青体内的剑柄，拔出来。声音很轻，像是从什么东西里抽出一根刺。可血跟着涌了出来，热腾腾的，冒着白气，在冰冷的空气里格外刺目。她将剑尖抵在自己心口，没有犹豫。剑尖刺破衣裳，刺破皮肉，刺进骨头之间的缝隙。
疼痛像潮水一样涌上来，她没有任何表情，甚至没有任何反应，好像那身体已经不是她的了。
她最后看了一眼这破碎的人间。
火光。鲜血。尸体。
她闭上眼。
“如果能重来……”
黑暗吞没了一切。
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