现在不是哭的时候。
她霍然起身，行至厢房角落一座紫檀木立柜前。柜子看着与寻常家具无异，她却在右下角一处不起眼的雕花上按了一下。咔哒轻响，下层弹出一个暗格。
暗格不大，里面整齐叠放着一套靛蓝棉布直裰、一件素白中衣，还有一顶四方平定巾。衣物都是半新不旧，布料普通，是都城寻常书生最常见的打扮。
她将衣物取出，回到榻前，抬手将床榻四周的垂帘尽数合拢。帘幕是厚重的绛紫色绒布，一合上，内里光线顿时昏暗下来，只余缝隙透入的几点烛光，在地上投出细长的光斑。
她先解开那人染血的外衫。衣襟一拉开，浓重的血腥味扑面而来，混着金创药的苦涩。她看见肩胛处是被简单包扎过的伤口。
可伤口太深了。
那一刀从背后斜刺而入，几乎贯穿肩胛。若非偏了半寸，此刻刺穿的就是心脏。布条再次被血浸透，黏在皮肉上，她不得不小心撕开，每撕一下，昏迷中的人就抽搐一下，冷汗从额角涔涔而下。
程云裳的手在抖。
她见过血，见过伤，甚至见过死人。那些年，“教导”她的方式之一，就是让她旁观——观刑，观毒，观人怎么在痛苦中一点点咽气。
“你得习惯。这世道，心软的人活不长。”
可她终究没能习惯。
她闭上眼，深吸一口气，从袖中取出一个小瓷瓶。瓶里是她自己配的金疮药，药性极烈，止血生肌有奇效，但敷上去的瞬间，疼得像烧红的烙铁烫在皮肉上。
她将药粉均匀撒在伤口上。
昏迷中的人猛地一颤，喉咙里发出一声压抑的闷哼，身体弓起，像一条离水的鱼。程云裳死死按住她，另一只手飞快地重新包扎，用干净的布条一层层裹紧，最后打上一个牢固的结。
做完这些，她已经满头是汗。
她将染血的中衣褪下，换上干净的素白中衣，然后是靛蓝直裰。衣袍宽大，刚好能遮住身形。最后她托起那人的头——很轻，轻得像一片羽毛——将四方平定巾仔细戴好，掩去所有属于女子的柔婉线条。
现在看起来，就像个清瘦孱弱的书生，因醉酒或旧疾，昏睡在此。
她在榻前又站了半晌，忽然蹲下身，执起那人无力垂落的手。
指尖冰凉，掌心却还残存着一丝微弱的温度。她用指尖在那人掌心轻轻划了几下——不是写字，而是一个特殊的符号，三道弧线交叠，像振翅的蝶。
榻上人似有所觉，指尖几不可察地蜷缩了一下，握住了她的手指。
那力道很弱，弱得像婴儿的抓握，却让程云裳浑身一震。
她收回手，霍然起身，推开厢房门。
门扉合拢的轻响在寂静的廊道里格外清晰。
她背靠着冰冷的门板，原地立在那里，一动不动。手中折扇依旧紧握，呼吸却不能自主，胸口剧烈起伏，像刚跑完十里长路。
良久，她才慢慢直起身，整理了一下微乱的衣襟和鬓发。
然后她转身，朝楼梯走去。
脚步不疾不徐，裙裾摇曳，折扇轻摇，又是那个风情万种、八面玲珑的红楼楼主程云裳。
仿佛刚才那一切，真的从未发生。
只是在她走下楼梯，没入大厅那片暖昧的光影人潮时，没人看见她将折扇收进袖中，用指尖摩挲着扇骨上那些湘妃竹斑。
也没人看见，她另一只袖中，半支残梅银簪，正贴着她的手腕，冰凉刺骨。
像一块永不融化的冰。
也像一句无声的誓言。
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