话音刚落，左右两侧的墙面同时炸开。
三道黑影破墙而出，落地无声，披着破旧斗篷，兜帽遮脸，只露出左脸——那里烙着一块烧焦的快递面单纹身，编码残缺，边缘泛黑，像被火燎过又硬生生按进皮肉里，皮下组织还在微微抽搐，仿佛那张单子还没死透。
黑袍众。
林川瞳孔一缩，立刻横身挡在队伍前方，像一堵突然竖起的墙。身后队员呼吸乱了，有人开始后退，脚步踩在玻璃地上，发出清脆的响，每一步都像在给死神报数。
“别动！”他喝了一声，声音劈开空气，“原地站好，别跑，别喊，别碰彼此。现在谁动，谁就是下一个祭品。”
五名黑袍众呈弧形散开，封住走廊两侧和后路，动作整齐得像排练过千百遍。他们没急着冲上来，也没动手，只是静静站着，斗篷下看不出表情，只有那几块面单纹身，在幽绿的地光下泛着油亮的光，像是某种活体图腾，在黑暗中缓缓呼吸。
然后，其中一人开口了。
声音沙哑，像是用砂纸磨过喉咙，又像是老旧录音机在播放一段被水泡过的磁带：“欢迎回家，送货人。”
林川没吭声。
另一名黑袍众抬起手，掌心朝下，轻轻一拍地面。
啪。
一道血线从他掌心蔓延出去，迅速在玻璃地上勾出四个大字：
【同行者相噬，活一人可出】
字一成型，空气中就浮现出淡淡的红光，像是投影仪打出来的广告，但谁都看得出，那是规则生效了——每一个笔画都在微微搏动，像刚写上去的伤口，还在渗血。
林川眼角一抽，立刻扭头看向两名靠得最近的队员。
他们的动作几乎同步变了。
眼神发直，脸上的肌肉开始扭曲，像是被无形的线牵着，接着，其中一人猛地扑向另一个，拳头砸下去，嘴里还念叨着：“我必须出去……我必须出去……我不能死在这里……我还有家人……”声音越来越癫狂，像一台过载的录音机，重复播放着临终遗言。
“停！”林川冲上去想拦，但另一名黑袍众抬手一挥，地面裂开一道缝，喷出一股黑雾，带着腐臭味，逼得他不得不后退半步，鼻腔里瞬间灌满一股像是烧焦塑料混合铁锈的恶心气息。
那两人已经扭打在一起，拳脚相加，毫无章法，但每一击都带着一股狠劲，像是真要把对方打死才能解脱。其中一个额角开了口，血顺着脸颊往下流，滴在玻璃地上，发出“滋”的一声轻响，像是酸液腐蚀。但他好像感觉不到疼，反而笑了一声，笑声扭曲得不像人类能发出的声音，继续猛攻。
林川站在原地，拳头攥得死紧，指甲陷进掌心，疼得他稍微清醒了一瞬。
他知道不能分心。
可他也知道，再这么下去，不用黑袍众动手，他自己人就得先死一个。
他强迫自己转开视线，盯住正前方那个带头的黑袍人。那人没再说话，只是微微侧头，似乎在等什么——等崩溃，等绝望，等人心彻底瓦解。
林川忽然明白了。
这不是围杀。
这是逼局。
黑袍众不急着动手，是因为他们不用动手。只要让团队触发规则，系统自会清理门户。他们要做的，就是封锁出口，激活规则，然后等着看谁先崩溃，像一群坐在观众席的裁判，冷漠地打分。
他低头看了眼右臂。
纹身还在热，但没提示。没有反规则，没有救命稻草。系统沉默了，像是在欣赏一场精心编排的悲剧。
他咬牙，脑子里飞快过招：打？对方五人，占据地形，还能操控规则文字，正面刚等于送菜。跑？后路被封，队友已经开始内讧，没人能活着冲出去。躲？这走廊就二十米宽，无处可藏，连根柱子都没有。
唯一的活路，是不动。
他猛然抬头，低喝：“所有人！原地蹲下！抱头！别看！别动！别说话！现在！立刻！照做！”
队伍一愣。
“照做！”他吼得脖子青筋暴起，声音像是从肺里炸出来的，“谁动谁死！谁说话谁消失！给我当石头！当尸体！当一根被遗忘的晾衣绳！”
四名队员反应过来，赶紧蹲下，双手抱头，缩成一团。那两个打架的也被他一声吼震住，动作一顿，林川趁机冲上去，一脚踹开其中一个，力道大得让他滚出两米远，又一把将另一个拽回来按在地上，强迫他蹲下，膝盖都磕出了闷响。
五个人，排成一列，蜷在走廊中央，像五颗被丢在地上的汤圆，随时可能被捡起来煮了。
黑袍众没动。
他们站在原地，斗篷微微晃动，像是在风里，可这地方根本没有风，连空气都凝固了，像是被真空封装在某个巨大的玻璃罐中。
林川蹲在最前，脊背绷得笔直，眼睛睁着，死死盯着前方。他不敢闭眼。天花板不知什么时候开始渗黑液，一滴一滴往下掉，落在玻璃地上，滋啦作响，冒出白烟，像是强酸在腐蚀金属。几秒钟后，空中浮现新规则：
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