南洋那边的太阳正烤得人心里发烫，而在万里之外的辽东极北，风雪却像把刀子，能把人骨头里的髓都冻住。
这里是黑龙江北岸，一个地图上都未必标得出来的地方。
枯黑的白桦林像一群干瘦的鬼影，在暴风雪里瑟瑟发抖。
多尔衮裹着那件早已看不出本色的熊皮大氅，半蹲在一个避风的雪窝子里，手里死死攥着那把陪伴他多年的顺刀。刀柄上的宝石早就抠下来换了粮食，现在就是一个光秃秃的铁疙瘩。
他身后，跟着几十个同样狼狈的满洲汉子。
这就是曾经横扫辽东的两白旗精锐。现在，他们看着不像是兵，倒像是刚从坟堆里爬出来的僵尸。
没有马。战马早就被那场从沈阳逃出来的长途行军耗死了，或者已经在之前的那些个没粮食的夜晚，变成了大锅里的肉汤。
“十四爷……主子。”
范文程哆哆嗦嗦地爬过来，胡子上挂满了冰碴子。他原本是个体面的文人，现在穿得跟个野人没什么两样，脚上甚至裹着两块生牛皮，“前面……前面有人。”
多尔衮僵硬的眼珠动了一下。
“是追兵？”
“不像。”范文程吐出一口白气，“那帮人……长得怪。”
多尔衮没说话，扶着雪墙慢慢站起来，眯起那双早已布满血丝的眼睛。
透过风雪，他确实看到了一群“怪人”。
那些人正在河滩上扎营。
他们穿着厚重的毛皮大衣，但款式跟蒙古人或者女真人都不同，那一圈毛领子大得出奇。最显眼的是他们的脸——惨白，眼窝深陷，鼻子高得像鹰嘴，大胡子五颜六色的，有金的，有红的，看着就不像阳间的人。
他们手里拿的家伙也怪。
那是一种很长的火枪，枪托下面有个弯弯曲曲的木头拐子，人不用站着，可以直接把枪架在一种Y字形的支架上打。
“罗刹人。”
多尔衮从牙缝里挤出这个词。
这两个字，他在赫图阿拉的老人口中听过。说是来自极北苦寒之地的恶鬼，吃生肉，喝人血，贪婪成性。
“主子，咱们……避一避？”阿济格这会儿也凑过来，手里提着一根不知从哪捡来的铁骨朵，断臂的袖管在风里飘着。
“避？”
多尔衮冷笑一声，那是穷途末路的笑，“往哪避？南边是豪格那个疯子，东边是那个假皇太极，西边是明朝的边墙。没路了。”
他盯着那些罗刹人手里的火枪，还有他们营地里挂着的那些风干肉，眼里的光突然变得凶狠起来。
那是饿狼闻到血腥味的眼神。
“过去。”
“什么？”范文程吓了一跳，“主子，那帮人看着可不好惹，而且言语不通……”
“不好惹也得惹。”
多尔衮整了整那件破烂的大氅，尽量让自己看起来还有几分亲王的气势，“咱们想要活下去，想要杀回沈阳，就得找个帮手。哪怕这个帮手是阎王爷，我也得跟他拜把子。”
……
其实，哈巴罗夫这会儿也正郁闷着。
作为沙皇俄国派往东方的探险队长（其实就是武装强盗头子），他这一路过得并不顺。
从雅库茨克出发的时候带了一百五十号哥萨克，现在就剩下一百出头。
西伯利亚的冬天简直不是人过的，那是魔鬼的诅咒。
“队长，这该死的河到底通向哪里？”
副手彼得罗夫，一个满脸横肉的大胡子，一边往火堆里添柴火，一边抱怨，“咱们现在的弹药不多了，要是再找不到那个传说中的东方大帝国，咱们就得在这林子里冻成冰棍。”
哈巴罗夫正擦拭着那一杆心爱的摩瑟式火绳枪。
“闭嘴，彼得。”
他用俄语骂了一句，“那个向导说了，只要顺着这黑水往南，就能看到没有雪的土地，还有遍地的黄金和丝绸。”
“向导的话你也信？那老东西上周已经冻死了。”
就在两人争执的时候，负责放哨的哥萨克突然吹响了口哨。
哈巴罗夫瞬间抓起火枪，其他的哥萨克也像条件反射一样，迅速踢翻雪堆，架起了枪。
这动作极快，显然是一群在刀口上舔血的老手。
从林子里，走出了那一群“难民”。
当头的那个男人（多尔衮），虽然衣衫褴褛，但他走过来的姿势，却让哈巴罗夫皱了一下眉。
这人不像是乞丐。
那种眼神，只有在长期发号施令的人身上才有。
双方隔着几十步的距离停下。
风雪似乎都小了一些，空气中弥漫着紧张的火药味。
“我是大清摄政王，多尔衮。”
多尔衮用满语喊了一句。
哈巴罗夫一脸懵。
多尔衮又换了别脚的蒙语说了一遍。
还是没人听得懂。
就在这尴尬的时候，范文程从后面钻出来，手里捧着一块叠得整整齐齐的貂皮。
他跪在雪地上，双手高举过头顶。
这是国际通用语言——送礼。
哈巴罗夫笑了。他走过去，一把抓起那块貂皮。
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