巴图不知何时挣开了绳索，抱着块石头砸倒个举火铳的锦衣卫。萨仁捡起地上的弯刀，虽然握刀的手在抖，却狠狠劈向一个想偷袭凌云的敌人，刀痕从对方的肩胛骨划到腰侧，竟是瓦剌人特有的“雪刃”刀法。
风停时，断崖下只剩喘息声。凌云按住流血的肩头，看着萨仁用布条给他包扎，她的手还在抖，却异常仔细，像在呵护件稀有的宝物。
“你的刀法学得快。”凌云笑了笑。
萨仁的脸红了，把断成两截的骨笛递给她：“阿木说，你会修这个。”
巴图拄着根断矛走过来，往他手里塞了个油布包：“这是从锦衣卫身上搜的，说是什么‘海捕文书’，画着你的样子。”
文书上的画像歪歪扭扭，却把他战术背囊的形状画得很清楚。凌云把文书扔进沙窝，用马蹄踏碎：“从今天起，没有凌云了。”他指了指胸前的烙印，“只有这个。”
西风卷起沙砾，掩埋了地上的血迹。凌云牵着老马，萨仁跟在他身边，手里攥着那截断骨笛。巴图望着他们远去的背影，突然用蒙语喊了句祝福的话，声音被风吹得很远。
萨仁翻译：“他说，雪莲开在悬崖上，才最香。”
凌云回头，看见断崖的石缝里，果然冒出株嫩绿的芽，顶着层薄沙，却倔强地往上长。他摸了摸胸前的烙印，那里的温度比马奶酒更暖，比军刺的锋芒更烈。
或许他永远回不去21世纪的靶场了，但这片土地上的刀痕、烙印、断骨笛，还有西风里越来越清晰的心跳声，正在给他一个新的靶心——不是敌人的眉心，而是人与人之间，那道能跨越仇恨的缝隙。
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