一九四五年八月十五日，夜，狼牙山根据地。
油灯在指挥部的土墙投下摇曳的光。陈锐正俯身在地图前，手里的红蓝铅笔悬在平汉铁路线上方。桌上摊着各部队报上来的整训情况、弹药存量统计，还有沈弘文刚送来的兵工车间生产月报——上个月，“狼牙山式”迫击炮弹的哑火率终于降到了百分之四点七。
赵守诚坐在对面，正就着灯光修改一份给新兵的政治教材。“……所以说，我们现在的节节胜利，不是天降的运气，是八年里每一滴血……”
话没说完。
远处，突然传来一声尖锐的、变了调的呐喊。
那声音像一把刀，划破了山区的夜。
紧接着，是第二声，第三声。从村口哨位开始，迅速蔓延。不是警报，不是敌袭——那声音里有一种陈锐从未听过的、几乎撕裂的狂喜。
“日——本——投——降——啦——！！！”
指挥部里，时间凝固了一瞬。
陈锐手里的铅笔“啪”地掉在地图上。赵守诚猛地站起身，眼镜滑到鼻尖。
门被撞开了。通讯员小王冲进来，满脸是泪，嘴唇哆嗦着，话都说不成句：“首长！电台……延安！广播！日本天皇……宣……投降了！投降了！！”
陈锐的耳朵里嗡了一声。他扶住桌沿，手在抖。不是疲惫，是一种从骨髓深处炸开的战栗。八年了——不，对他而言，是两段人生里，所有关于战争、牺牲、屈辱的记忆，在这一刻被这个简单的词狠狠击中。
外面，声音已经如海啸般涌起。
锣！不知谁先敲响了那面挂在村公所门口的破锣。接着是脸盆、铁桶、一切能发出声响的东西。欢呼声、尖叫声、痛哭声，混成一片沸腾的洪流。黑暗中，无数火把被点燃，像一夜之间长出的发光的森林，向着天空疯狂挥舞。
陈锐和赵守诚冲出门。
整个根据地活了，疯了。战士们从营房里涌出来，很多人只穿着衬衣，光着脚。他们抱在一起，跳着，喊着，用拳头捶打对方的背，然后抱着头蹲在地上嚎啕大哭。老乡们举着油灯、火把，拖家带口地往街上跑。一个白发老太太跪在当街，对着黑漆漆的夜空“咚咚”磕头，哭喊着早逝儿子的名字。孩子们被这从未见过的狂乱景象吓住了，躲在大人身后，又忍不住探出头，眼睛亮得吓人。
沈弘文从兵工车间方向深一脚浅一脚跑过来，身上还围着帆布围裙，手上沾着黑油。这个平素最冷静的技术负责人，此刻脸涨得通红，看见陈锐，想说什么，却只是张了张嘴，一把抓住陈锐的胳膊，力气大得惊人。他的肩膀剧烈地抖动着，最终只从喉咙里挤出几个字：“……赢了……陈团长……我们赢了……”
陈锐重重点头，反手用力握住他的手。他的视线扫过一张张在火光中泪流满面、扭曲变形的脸。这些面孔，他大多熟悉。有的是从湘江边跟他走出来的老兵，脸上刻着雪山草地的风霜；有的是山西入伍的农家子弟，手臂上留着反扫荡时的伤疤；还有更多，是这狼牙山里参军的青年，他们最惨烈的记忆，或许就是刚刚过去的“铁壁合围”。
现在，他们都在哭，都在笑。
一个年轻的战士，看上去不过十八九岁，抱着一杆三八式步枪，靠着土墙滑坐在地上，把脸埋进胳膊里，哭得全身抽搐。陈锐记得他，叫马驹儿，今年春天才参军，家就在山下被日军烧光的那个村子。
赵守诚摘下眼镜，用衣袖用力擦着眼睛，可怎么也擦不干。他深吸了几口气，试图恢复政委的沉稳，但声音还是哑的：“老陈……得……得赶紧组织一下，防止……防止出乱子……”
陈锐点了点头，但他的目光越过狂欢的人群，望向东南方向——那里是延安，是此刻发出那历史性广播的地方。然后，他的目光转向北方，那是拒马河，是铁路，是保定，是北平，是沈阳，是哈尔滨……
胜利了。然后呢？
“先让大家哭一会儿，笑一会儿吧。”陈锐的声音很低，带着一种奇异的平静，“八年了，该的。”
他转身回到指挥部，赵守诚和沈弘文跟了进来。外面的声浪一波波冲击着土墙。陈锐从床板下摸出一个半旧的军用水壶，里面还有小半壶地瓜烧。他找了三个破瓷碗，倒满。
三个碗碰在一起，没有祝酒词。
陈锐仰头喝干，火辣辣的酒液滚过喉咙。他闭上眼睛，脑海里闪过无数面孔：湘江边那个把他从尸堆里背出来的老班长，遵义会议上投给他赞赏目光的那位高个子首长，金沙江边一起扎竹筏的彝族小伙子，牺牲在太行山反扫荡中的连指导员，还有……刘大壮。那个憨笑着叫他“首长”，最后倒在土匪黑枪下的警卫员。
“守诚，弘文，”陈锐睁开眼，眼神重新变得锐利，“敬所有没看到今天的人。”
赵守诚和沈弘文肃然，将碗中酒缓缓洒在地上。
酒刚落土，急促的脚步声再次传来。这次是司令部的机要参谋，手里攥着两张刚刚译出的电报纸，脸上兴奋的红潮还未褪去，但神情已转为军人的紧绷。
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