埃德里克站在哨塔上，手里握着号角，眼睛盯着北方。格列尔从城墙道下面爬上来，手里提着两碗水。他跟埃德里克一个村出来的，从小一起长大，在北境待了五年了。埃德里克能调来这个哨位，就是格列尔帮他跟上面说的。
“你妹妹最近怎么样了？”格列尔把一碗水递给他，“上次你说她要嫁人了？”
“嗯，定了，下个月。”埃德里克接过碗，喝了一口，“嫁到隔壁村，铁匠家的小儿子，人还行，话不多，看着老实。”
“你爹呢，就剩他一个人了？”
埃德里克顿了一下：“嗯。我妈去年没了，就剩他一个。我妹妹嫁了，就他自己了。”他喝了一口水，把碗放在哨塔的木板上，“我跟他说了，再干两年就回去，帮他看磨坊。”
格列尔笑了一下。“你回去？你回去你那磨坊一年赚多少？你在北境一个月军饷够你爹磨一个月的面了。”
“那不是钱的事。”埃德里克说，“他一个人，我不放心。”
格列尔正要说什么，眼睛扫过北方的地平线，话卡在了喉咙里。
埃德里克顺着他的目光看过去。北边的天空上，出现了光点。很小，很亮，桔红色的，一排一排的，像有人在天的尽头点了一排灯。光点在变大，尾巴在拉长，朝这边飞过来。
“那是什么？”格列尔的声音变了。
埃德里克没有回答。他的脑子里转了一下——候鸟不是这个季节，晨光不是这个颜色。不是鸟，不是光，是火。他猛地抓起号角，举到嘴边，吹响了第一声。
格列尔把碗往地上一扔，转身朝城墙道下面跑，边跑边喊：“苍牙！苍牙来了！全部起来！”
城墙内侧的楼梯上，德拉尔蹲在那儿啃一块干面包。他今年十九岁，三个月前从白杨镇征兵入伍，分配到北境防线第三营，是个长矛手。面包是昨天发的，已经有点硬了，他含在嘴里用唾液泡软了再嚼。
老莱恩从楼梯上面走下来，手里提着一壶水，看到他蹲在那儿吃东西，走过来踢了一下他的靴子。“德拉尔，你昨晚的信写了吗？”
德拉尔抬起头，嘴里还含着面包，含混地说了一句：“写了。”
“写什么了？”
“跟我妈说北境很安静，别担心。”
莱恩把水壶递给他。“喝口水，别噎死了。”
德拉尔接过水壶，喝了一口，把嘴里的面包咽下去了。“莱恩，你说这信能寄到吗？”
“怎么寄不到？又没人拦着。”莱恩在他旁边蹲下来，“你妈收到信肯定高兴。”
“她不一定认得字。”德拉尔说，“我找文书写的，我妈不认识文书的字。”
“那你回去给她念。”
“我回不去。”
“你傻啊？你回去了不会念？”莱恩拍了一下他的后脑勺，“你到时候休假回去，拿着信给你妈念，念完了她还能把那封信供起来你信不信？”
德拉尔刚要笑，号角声就在头顶炸开了。第一声走调了，但第二声、第三声接得很快，又尖又急。
莱恩嘴里的面包不嚼了。他站起来，低头看着德拉尔，脸上的表情从松弛变成紧绷。德拉尔还蹲在那儿，嘴里含着面包，眼睛瞪着他。
“起来。”莱恩说。
“莱恩——”
“起来！拿矛！”
德拉尔把面包往地上一扔，抓起靠在墙边的长矛站了起来。长矛比他高半个头，矛尖在楼梯的墙壁上磕了一下，发出清脆的响声。
莱恩已经往楼梯上面跑了，跑了三四步回头吼了一句：“跟紧我！别掉队！”
德拉尔扛着长矛跟了上去。
第一波火油弹落在第一道壕沟和第二道壕沟之间的时候，贝恩正在城墙上摇弩炮的摇柄。
他是第三营的弩炮手，今年二十八岁，在北境待了六年。昨天晚上他跟同屋的皮特打赌，赌今天会不会打起来。皮特说不会，他说会，赌注是一壶酒。他现在没心思想那壶酒了——火油弹爆炸的声音太大了，震得他脚下的木板都在颤，火焰从地面窜起一人多高，桔红色的，带着黑烟，热浪从北边扑过来，像有人把一炉炭火推到了他脸上。
“贝恩！”皮特的声音从右边传来，“你看到了吗？！”
“看到了！”贝恩用力摇动摇柄，弩炮的弦被一点一点拉紧，发出嘎吱嘎吱的声音。他的前臂绷得像两块石头，指节发白。
“你赌赢了！”皮特喊了一声，声音里不知道是笑还是别的什么。
“我他妈宁愿输！”贝恩喊回去。
装填手是个新兵，姓什么叫什么他没记住，脸很嫩，看着不到二十岁。新兵抱起一根粗大的弩箭，往炮槽里塞，第一次没塞进去，偏了，箭头的铁尖在炮槽上划了一道白印子。
“快点！”贝恩吼。
“马上！”新兵把弩箭拔出来，重新对准槽口，塞了进去。箭尾卡在弦上，发出“咔嗒”一声。
贝恩把炮口转向北方。烟雾已经很大了，他看不清目标，只能看到烟雾里那些模糊的、移动的黑影——苍牙的步兵在冲锋，盾墙连成一片，长矛从盾牌的间隙伸出来。
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