东边那道口子越来越宽了，光从口子里淌出来，灰蒙蒙的，冷冰冰的，像旧银子。沙地变了颜色，从黑变成灰，从灰变成白，从白变成一种发黄的、暖洋洋的、像有人在这里生了一堆火的金色。
“起来。”他说。声音不大，但每个人都听见了。那些蜷缩在毯子里的人动了，像一窝被惊动的蚂蚁，从沙地上爬起来，揉眼睛，打哈欠，拍掉身上的沙。没有人说话，没有人问为什么这么早，没有人说那些藏在每个人心里、像石头一样沉甸甸的、像沙子一样抓不住的疑问。他们只是站起来，收帐篷，灭灰，喂马，检查武器。铁甲碰撞的声音，马蹄踩在沙地上的声音，水壶晃荡的声音，干粮袋子摩擦的声音。所有的声音混在一起，在这片沙地上回荡，像一首乱七八糟的、走调的、但很热闹的歌。
那首歌在天亮之前唱着，唱着，一直唱到东边那道口子变成一整片金色的、亮堂堂的、刺得人睁不开眼睛的光。
艾尔翻身上马。马打了一个响鼻，喷出一团白雾，在晨光中散开，像一朵花，像一个字，像一个人在水底憋了太久终于浮上来吐出的第一口气。他的手握着缰绳，手指收得很紧，紧到骨节发白。他的眼睛望着西边，望着那片沙地的尽头，望着那条他还看不见的、却已经闻到腥气的海。
“走。”一个字。很短，短得像一把刀。
马跑起来。铁甲碰撞的声音，马蹄踩沙的声音，旗帜在风中猎猎的声音。所有的声音混在一起，像一条河，一条奔涌的、湍急的、不可阻挡的河。那河水在流着，流着，流着，流过这片沙地，流过这片没有人来过的、什么也不会留下的、只有风知道的地方。
艾尔骑马走在最前面。他的背很直，肩胛骨的轮廓在披风下面清晰可见，像两把收拢的刀。他的脸没有表情，像一面结了冰的湖，没有波纹，没有裂痕，什么都没有。但他的眼睛在动，一直动，看着前方，看着那片越来越近的、越来越亮的、越来越刺眼的沙地的尽头。
海腥味越来越重了。不是昨晚那种很远的、若有若无的、像一个人在梦里闻到的味道。是真实的，浓烈的，黏糊糊的，像血，像汗，像一个人跑得太久、跑得太远、跑得喘不上气的时候从肺里涌上来的东西。他的马也在闻，鼻翼翕动着，喷出白雾，白雾里全是那股味道。马跑得更快了，快得像知道什么，快得像看见了什么，快得像那片海在叫它。
太阳升起来了。从东边，从那些灰蒙蒙的、冷冰冰的、像旧银子一样的光后面，升起来了。光铺在沙地上，铺在骑兵们的铁甲上，铺在艾尔那张没有表情的脸上。那光是金色的，是暖的，是软的，像一只手，像安洁莉娜的手，像那个站在窗前望着南方的人的手，轻轻地、慢慢地、抚过他的脸颊。
他的眼睛眯起来。不是怕光，是看见了什么。在沙地的尽头，在那片金色的、亮堂堂的、刺得人睁不开眼睛的光里，他看见了。不是海，是船的影子。很远，很小，像一粒沙子，像一颗石子，像一个被风吹到天上去的人。但那影子在动，在往西边动，在往那片他看不见的、却已经能听见的、海的方向动。
他加快了马速。马跑得更快了，快得像要飞起来。风迎面吹来，吹在脸上，很冷，很硬，像刀片。他的眼睛眯成一条缝，但那道缝里的光是直的，是硬的，是不会转弯的。他盯着那个影子，盯着那粒沙子，盯着那颗石子，盯着那个被风吹到天上去的人。
近了。更近了。近到他看见了船的轮廓——黑色的，长长的，窄窄的，像一把刀，像一条鱼，像一个在水面上滑行的人。船上有帆，帆是白的，白得像雪，白得像月亮，白得像安洁莉娜的脸。帆鼓着，鼓得像一个人深吸了一口气，憋着，憋着，憋到脸都白了，憋到船都快飞起来了。
他的马喘着气，喘得很厉害，嘴边的白雾一团一团的，像一个人在哭。他没有停，没有慢，没有让马喘一口气。他只是一直跑，一直跑，一直跑，跑到马腿软了，跑到马嘴边的白雾变成了粉红色的、带着血腥气的、像一个人在吐血的东西。
他勒住马。
马停下来，前腿一软，差点跪下去。他没有看马，只是看着那片海，看着那艘越来越远的船，看着那个站在船尾的、白色的、小小的、像一朵被风吹散的花一样的人。
那个人在看着他。他知道。他看不见她的脸，看不见她的眼睛，看不见她是不是还站在窗前那样望着南方。但他知道她在看着他。在很远的地方，在这片他追不上的、够不到的、只能看着它越来越远的海上，在看着他。
船尾那个人影站了很久。久到太阳从东边升到头顶，从头顶滑向西边；久到那片金色的、暖洋洋的光变成灰蒙蒙的、冷冰冰的旧银子；久到海岸线变成一条细细的、几乎看不见的线，像一个人用指甲在天的边缘划了一道痕。
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